BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 26

Portada:
Obra: Regatas en Argenteuil
Autor: Claude Oscar Monet
Fecha: 1874
Museo: Museo de Orsay
Características: 48 x 75 cm.
Material: Oleo sobre lienzo
Estilo:Impresionismo

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Cómplices en las Artes y la Amistad

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)

domingo, 14 de octubre de 2007

SELECCIÓN DEL LIBRO: HAIKUS DE LA ALDEA SONORA.

Piedra en calma
Del río. De qué, entonces,
Huye el agua?
............................
Silencio y quietud
Imperturbable como el mar,
La luna clara.
............................
Entre montañas,
La luna. Ostia del mar.
Y silencio.
............................
El río.
Se despide hacia el mar,
Y llora el agua.
.............................
Colibrí. Grácil
Zumbido de luz, en burbuja
Del mar, que vuela.

TARCISIO AGRAMONTE ORDÓÑEZ (Escritor y Poeta de Calamar. Reside en Bogotá)

PLUMAJE SALOBRE

Se apodera del vacío
Inútil la voluntad del agua
Para atrapar su vuelo rasante
Hay que verlo extenderse
Presidiendo a sus congéneres
En deltas de número aleatorio
O clavadistas olímpicos a la hora de mentir

Pero absorto bajo la llovizna
El pelícano
Es sólo una triste verruga de tajamar.

RUTH PATRICIA DIAGO (GF)

INVIDENCIA DE MEDIANOCHE

En la noche
Mi lengua son mis ojos
Conozco el sabor exacto de una curva
El gusto de cada ángulo
Con los párpados cerrados
Logro ver sus descensos y caídas
Puedo caminar la piel en la oscuridad
Y sé llegar a donde todo empieza.

JUAN CARLOS CÉSPEDES (SIDDARTHA)

POEMAS DE TRES CENTÍMETROS.

Armadura de luz
Defiéndeme de la ternura.
.......................
Las piedras tienen mucho que decir
Y sin embargo guardan silencio.
.......................
Tiembla la gota que pende de una navaja
......................
Infancia que torturé con mis sueños
Dime que has hecho
De este capitán anclado al pavimento.
.........................
La soledad busca formas de morir
Elige estatuas, muelles, bancas de parque
Y sin que lo sepas, está en tus zapatos.

GONZALO ALVARINO (GF)

ESCRITOR SELECCIONADO

ZEN CILLO


cuando tenía cinco años
conseguía un juguete
y lo hacía importante en mi vida

cuando tenía quince años
conseguía algo importante
y lo hacía juguete de mi vida

cuando tenía veinticinco años
no había nada importante
ni ningún juguete en mi vida

a los treinta y cinco años
todo era por igual
importante y juguete de mi vida

a los cuarenta y cinco años
quizá la vida
no tendrá la importancia
de un juguete


ANIBAL TOBÓN (Escritor de Barranquilla)

SILENCIO


El mundo no está preparado.

Por fuera de estas paredes,
no seríamos más
que una palabra impronunciable.

ALICIA ALAYON

sábado, 13 de octubre de 2007

ESCRITOR INVITADO

EL ANCESTRO

Siempre llevaba la red sobre sus hombros
atrapaba la felicidad para brindárnosla
Se alegraba con el toque de las canicas
y regalaba su sonrisa sin temor de perderla

Hacía bailar el trompo en la plenitud de
la sonrisa extendida

Miraba el mar como parte de su cuerpo y
en él guardaba sus tesoros , los mostraba
al sol para que los niños jugaran con los
colores que atrapaban del arco iris

Había hecho un altar para los libros
nunca tuvo la oportunidad de mirarlos
pero sabía que en ellos se escondía
el secreto de los tesoros del mar

Caminaba con los brazos abiertos,
no podía cerrarlos, se lo impedía
la alegría que siempre llevaba,
jugaba todos los movimientos
de sus nietos, desde como afirmar
los pies sobre la raya que separaba
lo malo de lo bueno, hasta como
mantenerse expectante esperando
una mejor lluvia

A veces jugaba con las palabras
y hacía trabalenguas atemporales
guardados en otras lenguas

Miraba a los seres a la luz que
portaban, sin temor de calcinar
sus pensamientos, siempre caminaba
en el trazo de su vara de pescar

A él lo llamaban para defender
las travesuras de los adolescentes
que jugaban a cosas de hombres zafios

JUAN V. GUTIERREZ MAGALLANES

VOYEURISTA

El día tiene color de pera. Los ruidos de la calle son otra excusa para no pensar. Las mariamulatas terminaron su conteo, y ahora gritan en el árbol despelucado al pie del semáforo. No tengo trabajo, voy tranquilo: las manos en los bolsillos; la mirada indiferente. El tamaño de mi tatuaje es suficiente para cortarle el aire a todo el que me vea. Apuesto que ni saliendo con un hueco en la entrepierna y bien erecto, conseguiría desviar las miradas sobre mi brazo. aunque, lo confieso, me encanta. Es la única excusa para caminar 15 cuadras en busca de una bolsa de agua que apague mi "sed": no leo periódicos.



JORGE DÁVILA (GF)

EL PRIMER NUBE LLUVIA.

Lamar tendría cinco años el día que su madre decide cambiarle el nombre por Fuegos Artificiales.
Como los molinos de viento en el paisaje de las tres ventanas. Cada gigante es mi hidalgo, pensó la antena izquierda de su padre. Mientras la manzana verde besó a la roja sobre el mesón y la mosca impaciente en la mesa sobre los círculos 8 y 9 del dibujo de Lamar. Ese instante después de la muerte de su abuelo, que pasó su vida como un molesto insecto, religioso de libros y periódicos.

- Mientras subía al cielo en busca de ángeles sexuados.
- Él fue en busca de su dios matemático.
- No, bajó al infierno por sus pecados.
- ¡Los fuegos artificiales!
- Él será recordado como un borracho y maloliente escritor.

Riendo, los ojos de burra loca de su madre, diciendo que eran como fuegos artificiales, dejaba quemar los huevos.
Entre los ronquidos de la hamaca; mi vida es como un cuento de hadas, pensó el ojo derecho de su hermano.
Cada palabra húmeda sufrió un chillido de Lamar, al decidir por primera vez y en total control de sus alas, que su nombre sería Ojos Grises Nube Lluvia.

WITTY BOY (Desde el exilio) (En la fotografía, el autor con una compañía sospechosa)

UNA MOSCA REVOLOTEANDO CONTRA EL CRISTAL.


Carlos Mario. Así llamó Maricruz al niño. Entonces allí estaba. Carlos Mario Andrade con tan sólo unos instantes de nacido. Respirando por la boca la tarde de aquel domingo de diciembre. Una mosca revoloteando contra el cristal. Los ojos de los parientes. Maricruz y Roberto aún tan inexpertos. Tan jóvenes. Carlos por el hermano mayor de ella. Mario por el hermano mayor de él. Y ahí seguía el niño ya de veintitrés. Un claro de calvicie en su cabeza. La incapacidad de expresar sus sentimientos. Y los poemas creciendo. Creciendo. Como un árbol tibio. Desde algún rincón de Buenos Aires. Antes Carlos Mario. Ahora Salvador. Salvador Andrade. Salvador Andrade.


Por supuesto, SALVADOR ANDRADE (desde Buenos Aires)

LA GRAN POESÍA

POETA...


Poeta
ni de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron
y entre todos los hombres en los huesos
de tus costillas las hincaron.
La mano más humilde
te ha clavado
un ensueño...
una pluma de amor en el costado.


LEÓN FELIPE (1884 - 1968)

martes, 9 de octubre de 2007

CLÁSICOS MUSICALES DE LA URRAKA.


TE RECUERDO AMANDA


"Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada,
ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.

Son cinco minutos.
La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena de vuelta al trabajo,
y tú caminando, lo iluminas todo.
Los cinco minutos te hacen florecer.

La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.

Que partió a la sierra.
Que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutos quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo.
Muchos no volvieron, tampoco Manuel".

VICTOR JARA (1932 - 1973) cantautor Chileno.

martes, 2 de octubre de 2007

LATERAL

Su imagen
su sombra

sus pies

Imagino ser su pañuelo blanco
recorrer sus manos
absorber su cuerpo
deslizarme despacio

Imagino blanco
Imagino demasiado

OSCAR PEREZ (GF)

lunes, 1 de octubre de 2007

HERIDA

“Vivir es ir perdiendo terreno” Ciorán

Arde la herida. Cierro los ojos y respiro profundo. Todo está oscuro y frío, pero parece que la conciencia aún me acompaña. No he de morir todavía, es la ley de la vida. La vida...

Mientras me concentro en permanecer de pie, viejos olores se mezclan con el alcohol yodado. Los domingos, tan lejanos, regresan irreverentes y jóvenes. Desde la distancia, mi padre en camiseta me saluda, brazo en alto, mientras termina de revisar el carro azul celeste, como un cielo. Me ha enseñado a arreglar los motores y la vida, y a llevar el apellido con coraje.

No voy a llorar, se espera que sea valiente. Y no voy a gritar, es de mala educación. Y mientras lucho, con las lágrimas y los gritos, se cuelan desde el pasado los acordes de un tango. Los labios de Malena se deben parecer a los míos, apretados...como el rencor!

Porque los tangos nunca vienen solos y nunca se van del todo. Permanecen en algún rincón del alma, anidada ahora por otros ritmos. La Cumparista, Mi noche triste, Cambalache....

Cambalache. Debo poner en orden el desastre de mi vida, recomponer lo que queda después de la tormenta, hacerme cargo de regresar a su sitio cada pequeño recuerdo. La risa de mis primos, las canciones en las nochebuenas, la parsimonia de las manos de mi padre abriendo los regalos sin rasgar el papel, la desesperación joven que apuraba, ¡¡maldita sea!!... apuraba la vida, que ya corría demasiado aprisa. Y ahora, ahora mismo, quisiera detenerla como detengo mi aliento para no llorar, para no gritar...

Pero el reloj sigue, inexorable y sordo a mis ruegos, y ya son las 2 y 10 de una tarde lluviosa. Hoy es 14 de agosto, antes de ayer fue mi cumpleaños y mañana será el de mi papá. Agosto siempre ha sido un mes especialmente feliz, de tortas y regalos, de alegría y festejos. Si me hubieran dejado escoger un mes para morir sería agosto. Compensaría, con un solo y fatídico golpe, toda la felicidad que me había dado, por eso no lloro, no grito... no todavía...

Sonrío al pensar que, quizás, algún día, alguien recuerde mi historia y diga que no lloré. Que a pesar de que me veía quebrada, no lloré. .

La gente me besa y me acompaña, pero ya no la veo. Las voces se mezclan y un sacerdote balbucea palabras suaves. ¿Qué carajo será lo que dice del pecado? ¿Para qué me moja si ya está lloviendo? También las lágrimas del cielo deben estar benditas hoy.

Llueve mucho, demasiado, la tierra está mojada y debe estar muy fría. Espera ávida, como un monstruo enorme, abriendo su boca desdentada de tumba.

La herida arde más profunda ahora y tengo un nudo en la garganta. La cabeza me va a estallar. Entre la multitud alguien toma mi mano, sus ojos se me antojan dos puertas abiertas invitándome, amables, discretas y dulces, a entrar, mientras rítmicos tambores sordos retumban en mi alma.

El ataúd donde reposan los restos de mi padre, desaparece tras una montaña de flores y tierra. Un amigo me abraza. Ya puedo llorar.

ALICIA NORMA ALAYÓN (escritora argentina residente en Colombia)

ESCRITOR INVITADO

Sobre mis influencias

I

El hombre que vi con la fuga rota bajo metralla
en medio de una calle donde colgaban
raidas las guirmaldas de un antiguo pan.

El hombre repetido como eco en la injusticia
bajo explotación a mansalva,
bajo metal de dictadura,
cercado por la hipocresía
inválido de balaceras de imposible.

El hombre que vi raspado de exilios,
destruido por máquinas destruidas,
mordido por la prensa ramera.

El hombre en medio de los hombres
ahogado en abismos de tiempo,
lleno de plomo imperial,
vendido por todos los traidores.

El hombre alzado todavía
voz en puño
lucha en boca
capaz de ternura de rosa en pecho
invencible en la síntesis del sueño.

Y el amor, ay amor, en el centro de las horas
como un niño que reclama mis brazos.

GABRIEL IMPAGLIONE (de Argentina, reside en Italia)
Shock hipovolémico. Hemorragia masiva interna. Ruptura cardiaca.
Impacto proyectil arma de fuego.



Eso afirma tu acta de defunción.
Y yo, papá; imaginándote ahora
hermoso y joven como el kravitz de Again,
desangrándote por dentro.


De urgencias al hospital una madrugada cualquiera
Marinero de Baltimore,
visitante del Bronx,
sin más tatuaje que tu orgullo,
recién arribado y expectante
después de una fiesta de barrio;
con ése shock hipovolémico que aún no sé qué quiere decir.

Desangrándote por dentro
como una manzana invirtiendo sus colores,
a lo mejor nuestros rostros jugando a la ronda en tu cabeza
junto a tu angustia de dejarnos desnudos entre fieras,
mientras el frío filoso te corta y cubre
bajo un hermoso amanecer de junio.


Y luego tus ojos de vidrio.
Y luego esta vida que llevo.


NENA CANTILLO
SI ALGO ME SIGUE QUE NO SEA LO MISMO

Veo en el último grano de arena mi fin
algo me llevaré de las paredes que me vieron pasar
con la piel lacerada
con el silencio empotrado en los labios.
Si algo me sigue que no sea el tedio
ni los deseos vanos
ni esa risa que nada dice.

No creo que me devuelva
atrás dejo la tristeza
las cenizas
las piedras pegadas al suelo.


CELSO MONTOYA (GF)
INFATUACION.


María Angélica Franco Frías.


Te presentí, recordando la voz de Juan Carlos Lozano en la canción de Moenia:"...Y sin tocarte puedo sentirte sobre mí, me inundan sensaciones, van más allá de mí." Estabas ahí, cambiado, con un aire más interesante de lo que ya eres por derecho propio.Tienes el precioso don de ser un enigma a medias, un acertijo con segmentos claros, otros de diversa interpretación y los más difíciles sin dilucidar.No me alteré al verte aproximándote hacia dónde también me dirigía. Caminé y tuve irremediablemente que pasar por tu lado como caballo cochero, la vista siempre al frente, ajena a lo que se fragua en el entorno.Perdiste la impasibilidad, volteaste la cabeza. Tu perfil habría encajado perfectamente en la curva de mi cuello sin tan sólo unos milímetros no nos separaran. Desde la cuna, tienes la prerrogativa de pasear tus ojos sobre todo lo que te venga en gana. En cambio, se me condena a esquivar los rayos y centellas a riesgo de perder mi propia ubicación espacial.Jamás te he pedido una mirada, las mías, están llenas de austero recato y de poner en práctica la lección de hacerme la que no te estoy mirando, miope, una experta en el arte de disfrazar las emociones.No me cabe la menor duda: Tus ojos negros me siguen y se alejan.Desapareciste dejándome con el eco de ese inesperado ensayo de proximidad no planificada, haciendo ondas como una explosión a distancia.Desde que tengo memoria, me arrancas miradas cuando te encuentro. Tienes lo que se necesita para ser hermoso, pero sólo por ser tú.¿En dónde está escrita la prohibición de admirar a un hombre como sujeto de belleza? No sería más que uno de los innumerables caprichos que componen la absurda lista de restricciones elaboradas por la humanidad, para hacerla valer como comodín en busca de su beneficio particular.Sin que te des cuenta, te estaré mirando. Es un impulso de esos que no se pueden controlar para luego autoflagelarse, pasada la gratificación instantánea. Tentador...Las ironías presentes en la existencia nos llevan a preguntarnos: ¿Por qué al tener más cerca de lo imaginado lo que tanto se anhela, no lo vemos en el momento oportuno, o, al verlo no le prestamos atención?Lamento no haberte descubierto antes.

EL HAIKU NUNCA MUERE.

Definición de haiku
"Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento." Basho
………………………………..

En ruiseñor

sueña que se convierte

el grácil sauce.
…………………………….
Noche marina:

la voz del pato es

vagamente blanca.

Basho

LA GRAN POESÍA

997

Derrumbarse no es un acto de un instante
o una pausa fundamental;
los procesos de deterioro
son decadencias organizadas.

Primero se forma en el alma una telaraña,
una película de polvo,
una avería en el eje,
una herrumbre elemental.

La ruina es ceremoniosa, un trabajo de mil demonios,
consecutivo y lento.
Ningún hombre se ha desplomado en un instante,
Resbalarse es una ley de la caída

EMILY DICKINSON (E.U.)

VISITA: GRANDES POETAS DEL MUNDO : http://grandespoetasdelmundo.blogspot.com/

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QUEREMOS ROCK

Sólo disfrútalo.

Una de las grandes del Jazz: Billie Holiday