BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 26

Portada:
Obra: Regatas en Argenteuil
Autor: Claude Oscar Monet
Fecha: 1874
Museo: Museo de Orsay
Características: 48 x 75 cm.
Material: Oleo sobre lienzo
Estilo:Impresionismo

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Cómplices en las Artes y la Amistad

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)

jueves, 1 de mayo de 2008

CRECE LA AUDIENCIA

El hombre del Esfuerzo

Se observa en el espejo del mar
el hombre del esfuerzo
el que lleva entre sus manos la soga
y hunde la mirada en las formas sinuosas del espanto

Se turba —a veces— si eleva los ojos
y es que necesita de la sal del agua para avanzar en la costa

Gime —y parece—
que el esfuerzo no es vano
que el aire no le es indiferente

Y el olor a salitre se dispersa en solemnidades

Su espalda se curva
pero no abandona el rictus
ni la soga

Poeta Isabel V. Krisch (Argentina)

Invitado especial

Fragmentos de una ciudad que empieza a dormir

3

En las funerarias ya nadie llora a sus muertos
ya nadie se desmaya
Cuando alguien escandaliza el escenario
se le pide mesura
pues mortifica a los difuntos de las salas vecinas

A la hora indicada en el contrato
el capellán repite su letanía de pocos minutos
Los asistentes escuchan aburridos
Anhelan llegar pronto al cementerio
para conocer el número de la tumba
y apostarlo en la lotería de esa noche

Poeta y escritor Juan Carlos Urango Ospina. (Colombia)
Texto del libro donado a La UrraKa "Fragmentos de una ciudad que empieza a dormir".

POETAS DEL MUNDO

NUEVE POR TRECE

Repentinamente las sombras ganaron la partida
y en un mano a mano entre el miedo y el terror
ganó el espanto.

Una tela empapada en gasolina te cubría la cabeza
y se pegaba a tu boca que olía a oscuridad y asfixia.
Respirabas de costado como los peces fuera del agua
boqueando desesperado por un poco más de aire.

Las manos atadas a la espalda con alambre
un nudo, otro nudo, un pentagrama de nudos
se hundían en tu carne que olía a pánico y recelo.

Tirado en el piso de un camión
que traqueteaba por caminos vecinales
ni siquiera te atrevías a pensar en tu futuro
tu mayor preocupación era tan sólo
el agobio de la siguiente inspiración
si llegaría aire a tus pulmones
si la tela dejaría de pegarse a tu boca
si la gasolina dejaría algún día de profanar tu nariz.

ese día no lo sabías pero lo peor aún estaba por venir
trece soles de diciembre derritiendo tu cerebro
trece hielos de agosto astillando tus huesos
ciento y pico de meses de agujeros malolientes
cuatro mil días
gambeteando a la locura por la línea de cal
eludiendo al contrario a fuerza de picardía
y de garra charrúa
derrotando por goleada
a la máquina de picar carne.

Mientras tanto afuera
en los calabozos de afuera
nos cortaban el pelo y las ideas
nos alargaban las faldas y las desilusiones
y el miedo
el miedo nos pisaba los talones.

Poeta Annabel Villar (Uruguay)

El poder de la brevedad

Golpe

Mamá, dijo el niño, ¿qué es un golpe? Algo que duele muchísimo y deja amoratado el lugar donde te dio. El niño fue hasta la puerta de casa. Todo el país que le cupo en la mirada tenía un tinte violáceo.


Escritora Pía Barros (Chile)

La fuente inagotable de la poesía

Pájaro

En su canto
traga el mundo
de una bocanada
Siempre intacto es devuelto
Apenas una grieta en el tiempo

Poeta Jorge Dávila (GF) (Colombia) Taller La UrraKa

Poesía, el arte mayor

¿SERÁ POR ESO QUE ADORO ESTE RESTORÁN?

Sus carnes irradian nobleza y buenas costumbres
sus mandiles blancos
sus cubiertos descartables menúes económicos
de aceituna y té
si no mira esas bandejas
se deslizan apuradas de un lugar a otro como en un hospital

Hay telas pintadas por el verano en el rostro
de los turistas
ángeles neoclásicos y miniaturas desplomándose en mil
historias como la del niño alimentado por lobos
y del que brota agua
pero no es agua lo que se agolpa en este apretado bronce
que mane lo que sea
me aclaro desde el fondo ineludible de un vaso
el sol ya no es una moneda que tenga algún valor en mi país.

Poeta Roxana Crisólogo (Perú)

El poder de la poesía en La UrraKa

HECHIZO DE LA SOMBRA
(Stabay)

Escrito está que en una ceiba grande y poderosa
se aparece una mujer con senos de magnolia
y los mitos en la piel saturada de sombras
Es la maga que deshace augurios, la arpía
que desata la furia del averno; es bella como el árbol
del fruto prohibido.

Engendra la llovizna, corrompe la inocencia del rocío,
burla los fetiches y penetra el tapiz de la sangre.
El que la ve queda para siempre sujeto entre sus dedos
aquel ingenuo oyente de su canto, descubre
un frío mojado que se acerca, un aroma de mar, una ventisca
ardiendo entre la noche.

Mujer que llora maleficios y reclama su poder
con seducciones falsas.
El amante se pierde
Amanece,
la luna vierte sus efluvios

Canta la alondra
La Ceiba
Estalla

Poeta María Ella Gómez Rivero (México)

Siempre la Poesía

Viaje al Norte

En el tercer día de lluvia nuestra ansiedad creció
con la idea de llegar al otro lado del río,
hasta el lugar
donde los hombres viven pintando paisajes de ojos verdes.
En el cuarto día logramos cruzar la frontera
y mi hermano fue atrapado por un rayo
llegando a la autopista que pasa por la playa.
Al quinto día a todos nos atraparon
y dos compañeros más murieron atropellados por la sombra
del tren.
Cinco de nosotros nos volvimos locos el sexto día.
En el séptimo día mis ojos
se cayeron de mi cara
y mis manos fueron cercenadas y echadas a los perros.
La lluvia menguó el día doce
y tres de nosotros escapamos
disfrazados de predicadores,
elaborando juegos macabros y mortales.
En el último día de lluvia me encontré
en mi casa, cansado,
sin ojos, manos o deseos
de emprender otro viaje al norte.

Poeta Fernando Hernández Vélez. (Colombia)
Texto del poemario Vsitaciones, donado a La UrraKa

Los jóvenes en La UrraKa

ELLOS

Caminaban de un lado a otro... sin verme, a excepción de algunos que se inclinaban para recoger algo del piso. Otros incluso me pisaron, maldiciendo el que me encontrara en medio de su camino. De repente, uno de ellos me miró fijo a los ojos y me cogió entre sus manos. Se fijó en algunos detalles de mi cuerpo, sonrió y me guardó en su maleta.

Luego de un rato, volvió a abrir la valija, me sacó con mucho apuro mientras me mostraba emocionado a otras personas diciendo: “Su rostro, miren los detalles, les aseguro que no me equivoco”... “Algunos arreglos en la vestimenta bastarán”... “Tiene una pierna rota, habrá que arreglarla, pero eso no es problema”.

Me mantuvieron durante un largo tiempo desnudo, diciendo que me iban a hacer una nueva ropa. Cuando me arreglaron la pierna el dolor fue intenso, pero sobreviví.

Ahora estoy en una exhibición, limpio y vestido con mi nuevo atuendo. La vidriera en que me encuentro tiene un cartel que dice:

“Ejemplar único de la raza humana, varón y en edad de apareamiento”.

Es probable que mañana alguno de ellos me compre, es realmente muy difícil encontrar un humano en estos días.

Ray Respall Rojas (Cuba)

AMIGOS DE LA URRAKA

CAMINO ETERNO

Con el ramo
de azahares
permanente
en mi camino,
vengo de la cuna
al cementerio.
Nada he perdido
en mí trayecto,
he disfrutado todo.
La tumba no será
el primer aviso
de la muerte,
es el umbral
a la vida
donde encontraré
los seres
queridos
que me
esperan.
Con ellos,
compartiré
para siempre
la eternidad,
el amor.

Poeta Eliseo Valverde Monge (Costa Rica)

ANÉCDOTAS INTERESANTES

Mi árbol genealógico

El padre del escritor Alejandro Dumas, autor de "Los tres mosqueteros", era mestizo, y con ocasión de una fiesta en uno de los salones literarios de París, a Dumas hijo le fue presentado un hombre tan escaso de entendederas como de educación. Delante de los presentes, este hombre interrogó a Dumas:- Tengo cierta curiosidad, señor Dumas... ¿es cierto que es usted cuarterón (hijo de español y mestiza, o española y mestizo)?- En efecto, lo soy- contestó Dumas, quien nunca trató de ocultar sus orígenes.- ¿Y su señor padre?- Pues, era mulato- respondió el escritor, algo molesto por la impertinencia, pero también bastante divertido por la falta de tacto de su interlocutor.- ¿Y su abuelo, señor Dumas?- Era un negro. De eso no cabe la menor duda- ¡Ah...! Y, ¿podría saber qué era su bisabuelo?- ¡Un mono, señor mío, un mono! Porque mi linaje comienza donde termina el de usted.

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QUEREMOS ROCK

Sólo disfrútalo.

Una de las grandes del Jazz: Billie Holiday