BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 26

Portada:
Obra: Regatas en Argenteuil
Autor: Claude Oscar Monet
Fecha: 1874
Museo: Museo de Orsay
Características: 48 x 75 cm.
Material: Oleo sobre lienzo
Estilo:Impresionismo

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Cómplices en las Artes y la Amistad

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)

miércoles, 9 de julio de 2008

LA POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

Viendo los autos pasar hacia Occidente

En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
las calles, habitualmente bulliciosas y dulces,
se quedan vacías en los meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Los estudiantes se han marchado a descubrir el mundo
y una paz, una extraña y larga ausencia,
llega hasta las paredes y penetra al interior de los edificios.
Los clubes, las casas de cultura, los campos deportivos,
semejan un set, cuidadosamente preparado,
que espera el regreso de los actores para continuar la filmación.
En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
todo es ausencia y espera en los meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Noches de febrero en la esquina vacía de Libertad y Paseo,
viendo los autos pasar hacia Occidente.
Como quien ve a una muchacha de piel muy limpia y cabellos negros
pasar gustosa hacia otro hombre.

Poeta Edel Morales (Cuba)

EL EROTISMO DE LA URRAKA

En mis senos

Cañas dulces y sabrosas
rozan los pezones de mis sedas blancas y voluptuosas
tu respiración constante como el invierno y el verano
dejando la erección perpetua en mis puntas
que con ansias locas quieren ser devoradas
mi cuerpo te grita en silencio que despiertes
abandona a Morfeo toma a tu amada
mis senos en tu cara quedan
después de cada faena, es tu somnífero constante
ya.... tómalas, por favor.. no ves que están palpitantes
deseosas de tus labios y tu lengua insaciable.
Con sólo mirarte dormido, y saber qué haces en mí
un orgasmo has producido que no sé cómo describir.

Poeta Mirna López Báez (Venezuela)

CRECE LA AUDIENCIA

Todo así ha de ser

El tiempo no envejece
ni se enluta
y aunque el reloj madure las horas
la calle de siempre
ha de estar vacía

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Imaginar

Podemos mirar un caracol
besando la oquedad del mar
con su labio de goma
mudo y satisfecho
de ser uno más.

Dos poemas del escritor y poeta Jorge Gómez Peralta (Colombia)

URRAKAPOESÍA

¿En qué día bajaste los brazos
Y comenzaste a pelear?
Esas son fechas dignas
de anotar en el calendario
¿En qué te has convertido
ahora que ya no temes
y causas miedo?
Ese es un bonito epitafio
para tu día más feliz
¿Adónde ir
cuando ya los caminos fueron gastados?
Lucho
Entre mis instintos
y lo que me han enseñado
hay demasiadas diferencias
que me cuestan entender
¿Cuál es mi yo
en momentos
que todos buscan su propio yo?

Poeta Mario Pires (Uruguay)

POETAS DEL MUNDO

PERFIL

El garfio de la luna que cuelga de mi ombligo
Me colma siempre de plenilunios.
Después éstos vacían su molde,
Igual que lo hace la mañana:
Arriba ni una sola estrella,
Abajo, lechos solitarios.
Sólo una afelpada albura de nieve sostiene todavía el alfeizar con los codos
Y echa a correr por la resbalosa pendiente,
Cuesta abajo resulta más emocionante aún:
Pareciera que tras un segundo llegara una naranja
Que hubiera mordisqueado su mirada.
Ojala se atragante la muy glotona
Que salpica de sudor su cintura:
Se diría que jamás ha visto un membrillo de dos gibas
Y jinetea su caballo como un gitano

Repentinos chasquidos aligeran la hora intermedia
Y todo toma su lugar.
Incluso el teléfono, el sordo ese,
Desgarrará sus timbrazos
Para demostrar
Que lo recuerdan todavía.

Poeta Violeta Boncheva (Bulgaria)

EL AMOR EN LA URRAKA

ECLIPSE DE TIEMPO

El tiempo está inmóvil. Hay una eternidad
entre un sueño y otro sueño.

William Golding

El Sueño es el Ahora... Y el Ahora es para siempre.
El amanecer se ha detenido y permanecerá así, imperturbable, por toda la eternidad. De este modo, separado este instante del resto del tiempo y, tras protegerlo con poderosas palabras, su único acceso quedará sellado por los siglos de los siglos.
Un milagro para una diosa.
Éste es mi regalo: una lágrima de tiempo que compartiremos tú y yo, y que nadie podrá arrebatarnos nunca; un paraíso de amor inmortal que mantendrá vivo el sentimiento y lo proyectará hacia el infinito.
El Amor hace posible lo imposible y accesible lo inaccesible. Es por eso que hemos alcanzado el Ahora Inmóvil: por amor. El río del tiempo sigue fluyendo, pero tú y yo no formamos ya parte de él. Para nosotros el presente ya no es sólo el punto de unión entre el pasado y el futuro, sino que lo es todo.
Mira, contempla ese destello de sol paralizado. Oro perpetuo, sólo para nuestros ojos.
Querías guardar este momento mágico para que no pasara jamás... Y así ha ocurrido. Tus deseos de amor e inmortalidad se han cumplido y la Oscuridad Sin Sueños nunca nos alcanzará. En nuestro Eterno Presente tendremos todo el tiempo para amarnos, sin temor a que la muerte nos separe. Aquí, la flor de la vida jamás perderá ni uno solo de sus pétalos.
Todo se ha detenido, pero el Amor sigue evolucionando y creciendo. ¿Por qué? Porque los sentimientos, igual que el pensamiento, son atemporales. No necesitan del movimiento de la materia para sobrevivir, puesto que tienen una existencia propia e independiente. Residen en el espíritu, en el más allá, en la mente de Dios.
Somos Adán y Eva en un sempiterno Jardín del Edén.
Los colores y las formas que nos rodean nos pertenecen sólo a nosotros. La belleza que existe en todo lo creado se concentra aquí para nuestro deleite.
...Y ya no podemos escuchar el goteo de la Música del Tiempo, pues ha sido sustituida por la Música de la Eternidad. Ahora todo es para siempre.
Desprendidos nuestros espíritus de la Procesión-del-Tiempo-que-camina-hacia-la-Nada, nos es posible abrazar la dulzura y el éxtasis que nacen del Amor sin Límites.
Sentimientos de luz, de fuego...
Un arco iris de pasión.
Y mucho más...
Este maravilloso sueño de belleza y magia que nos ha tocado vivir nos transportará a través del tiempo hasta el mundo de los inmortales, situado más allá de la eternidad. Arrastrados por un invisible poder, entraremos en el Reino de los Dioses como dos individualidades fundidas en un único ser.
Sin futuro ni pasado.
Sin tiempo.
En silencio.

* * *
Las estatuas de los dos amantes permanecían abrazadas bajo el bronce rojizo del amanecer, ignorando el paso de los siglos...

Escritor y poeta Rubén Serrano (España)

MÁS ALLÁ DE LA PALABRA

DESCENSO

¿De qué sirve rebelarse para encontrar
de inmediato el universo intacto?

Ciorán

Descendemos,
de eso no hay duda.
La paz endeble en que vivíamos
se ha roto para siempre.
¿Qué nos queda?
Escoger entre el conformismo
y la sedición.
Callar o escribir.
Sólo eso nos queda.
Eso sí, aborrecer la neutralidad.
Existir a pesar de todo.
A pesar de los presagios,
de la perdición...
Descendemos,
como el sol al final del día,
y como la luna
nos rebelamos.

Poeta Washington Daniel Gorosito Pérez (México)

LOS OJOS DE LA POESÍA

En la puerta del hotel

Yo pasaba y miré primero a la más alta (y más bella y resuelta). En un instante se separó de la otra, cruzó rápido la calle y entró en el hotel. Ese hotel callejero que tanto he visto en mis carreras por ahí y al cual aún no he entrado con ninguna amiga. (¿Querrá entrar alguna? ¿Tendré alguna a quien llevar o siquiera proponer llevar?). Eduardo me ha dicho que es bueno, limpio y barato, mientras no sea fin de semana ni temporada de vacaciones.
En el andén quedó la otra, medio estática y turbada. De menor estatura, menos resuelta y menos bonita, pero bonita al fin y al cabo. Cuando pasé frente a la puerta del hotel miré hacia adentro y ya la primera muchacha comenzaba a subir las escaleras. Giró su bello cuerpo en bluyines y le hizo señas a la amiga para que cruzara y entrara también.
Volví la mirada hacia la calle y observé a la chica que con zozobra y la cabeza baja, cruzó y entró. Hasta allí alcancé a ver. No miré más, no supe más. Mis pasos me debían llevar hacia la tenebrosa oficina de la Registraduría Nacional, para una diligencia indefinible. Pero el camino de siete cuadras bajo el bochorno malvado del sol de las tres de la tarde, se me hizo corto por el suspenso de ir pensando qué estaba sucediendo en ese hotel.
Uno quisiera devolver la cinta de la memoria para observar mejor las cosas pasadas. Pero es triste saber que en ese asunto es poco lo que podemos devolver. Vino entonces en mi ayuda la loca de la casa, y fue así como pude recobrar, por momentos, ese rostro anguloso, unos cabellos castaño claros que se agitaban y el afán impetuoso de una de las chicas. Era tal vez la primera cita, el primer encuentro cuerpo a cuerpo. No era usual, ciertamente, que esta clase de parejas entrara en el hotel. Vencido el último de una serie de obstáculos imaginarios, por fin las dos llegaban a un cuarto. De ese mundo exterior de afanes, calor, sudores y estruendos, yo era el íngrimo testigo que podría dar fe de la aventura, si acaso alguien me preguntara. ¿Pero quién, aparte de mí, me iría a preguntar?
Debieron reírse mucho al principio, con la sofocada risa nerviosa de quien hace una travesura grave. Anita es la mas alta, se me ocurre, porque debo darles nombres. Se quita la camiseta y Sonia no quiere ver cuando se sueltan sus pequeños senos de níspero. Hay una mano que guía a otras dos manos en la ruta previa y algo brusca del amor. Todavía queda aire, espacio entre esas dos bocas que van a juntarse, que van a ayudar a que se derriben esos cuerpos clandestinos e inmunes. Fluyen las corrientes escondidas, mientras el mediodía las observa sorprendido, las compuertas se abren sin arbitrio.
No me tocaba, pero después de hacer la diligencia regresé por la misma calle. Mirando el hotel desde lejos, mientras me acercaba, sentí miedo. En la mitad del andén, el mismo vendedor de limones, la misma carreta de los cocos. El agua bendita de coco que cura el bochorno y las penas duras de amor.

Escritor y poeta Francisco Pinaud (Colombia)

EL ARTE DE LA URRAKA


Poema: Carlos Ardohain (Argentina)
Ilustración: Narciso de Mataderos
Obra de Pablo Suárez, intervenida, modificada ¿Profanada?

POESÍA LATINOAMERICANA

CANTOS DE MALORA

V

Tienes la tristeza de la piedra rajada,
un olor a sombra,
perfil de agua y de madera
y una ancestral rebeldía contra la dulce vocación de la muerte.

Bebes los aguardientes dormidos entre yerbas
renacidas sobre las tumbas de aquellos que lucharon por la vida,
te frotas el vientre con pomadas de caolín,
danzas con ondulaciones de lamprea
y saludas a las mañanas
con tus muslos traslúcidos
y la rádula de tu risa de alga.

Malora, dientes lubricios, tez de ventallo,
penas de acero y cadencia de potra:
agonizas de ira como un jabalí con el cuello sajado
cuando ves desfilar a los Buitres
con sus estandartes y glosas de rapiña y sapientes mentiras
en los ecrans y portadas de los diarios;
y te tensas como una ballesta
ante los crucifijos que santifican
las tumbas de los asesinados por el hambre.

Malora: naciste para la lucha que apenas si comienza
y para anunciar el olor de la alborada.

Escritor y poeta Feliciano Mejía (Perú)
Texto del libro: Himnos de la Tierra.

POESÍA, ARTE MAYOR

Ella dijo que siempre estaría en mí
Cuando era niño y todavía tenía un Dios, yo oraba
para que nunca se muriera, y cuando le contaba mis temores
ella reía hasta que los ojos se le hacían lluvia.

La llama de la vela haciéndole un agujero a la noche…

Ella ocupaba su lugar en el centro…
No había hecho que pasara desapercibido a su mirada.
Su presencia le daba sentido a la pequeña vida que se escondía detrás de las cosas.

La llama de la vela dudaba, parecía extinguirse,
pero de nuevo estaba allí, haciéndole un profundo hueco a la noche.

Ahora su lugar está vacío.
Los fantasmas bostezan mientras la llama parpadea.
Dijo que cuando muriera, ella estaría en mí…
Era tan joven que no comprendí que estamos hechos de muertos.

Escritor y poeta Edisson Duarte (Colombia) GF

SIEMPRE LA POESÍA

Amapolas rojas
sobre mi cuerpo.
Afuera
la vida estalla
en pedazos sobre
el cristal de tus ojos.
Tanto silencio
perpetuando
nuestras almas.
Afuera
regurgita la vida
una adolescente
mientras patea
el trasero de la inocencia
Y aquí dentro
tus dedos me recubren
de amapolas rojas
en silencio
¡Dios! Cuántas cosas
dice el silencio...

Poeta Mónica Marchesky (Uruguay)

URRAKARIMA

SU CUERPECILLO

Su cuerpecillo tiembla tenso miedo,
abrazo sus temblores y lo mimo;
palpo su tiritar, mientras comprimo
su amargura que nunca olvidar puedo.

Yo lo miro y mirándolo me quedo;
lo retengo, lo aprieto, lloro y gimo,
dolor viejo y sangrante que le oprimo
en zonas de mi afán y mi denuedo.

En su alma, se fracturan las verdades;
en su rostro, perviven las ausencias
y sus ojos se nublan de crueldades.

Crímenes, ambiciones y pendencias
por miserables lucros y maldades,
le partieron sus sueños y vivencias.

Poeta Camilo Valverde (España)

martes, 8 de julio de 2008

ANÉCDOTAS DE LOS ESCRITORES

Al margen de las leyendas que corren en torno a la vida retirada de J. D. Salinger, su obra capital,
El guardián entre el centeno , también ha sido objeto de diversas leyendas urbanas. Sabido es que el asesino de John Lennon, Mark Chapman, leyó este libro durante los días previos al crimen, y que la persona que disparó a Ronald Reagan, John Hinckley, Jr., lo releía con frecuencia. También se ha dicho que otros homicidas en serie tenían este título como libro de cabecera, y que Lee Harvey Oswald se había inspirado en él para asesinar a Kennedy. Además, cuentan las leyendas más paranoicas que el texto (en inglés) contiene códigos secretos e incluso claves psicológicas que incitan a matar.

URRAKACUENTO

LA SOPA SALADA

Salaban la sopa esa noche y ella me dijo sabías que la maría se hizo el abortodos nos quedamos heladoscientos mangos le cobró la enfermera siguió diciendoscientos mangos es mucho dijo mi viejorobada la mina como se va a hacer el abortodos nos quedamos heladoscientos mangos por matar un bebebimos vino hasta tarde porque no lo podiamos creer cuando nos dijo que la violaroncaba mi abuelo en la pieza menos mal que no escuchó nadada la circunstancia no le quedó otra dijo y seguimos conversando pobre mariasi habra quedado pobrecitamaña cosa le vino a pasar fue el comentario de todos y del tiposaba para las fotos de la escuela ese diablos como le fue a pasar eso justo ese diablos carajorobada cosa le vino a pasar entonces nadie tomo la sopapa dijo que estaba muy saladada la circunstancia no le quedo otra que tirarla a los perros pobre mi vieja que tuvo que volver a cocinar esa noche...

Escritora y poeta Klaudia Gutiérrez (Argentina

CONTRA TODA EVIDENCIA, LA POESÍA

1

Las antiguas de mí misma
deben haber muerto
en fibras blancuzcas,
en aserrines
tropezándose en sus mismos pies,
ahorcándose en sus propios brazos.

Las otras de mí
deben haberse contenido el peso de las pupilas
en los pañuelos de sangre,
deben haberse colgado en los muros
a desgajarse el pellejo a piedras.

Encuentro que estoy hecha de fríos
como las otras
lo sé porque el dolor de vivir
se me ajusta a la espalda
y me circula como un hematoma negro.

Voy oscura, descalza
como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre
como si ya hubiera vivido siempre
trago cuchillos,
me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas
hasta llenarme el estómago,
hasta volverme cianótica.

El dolor es una especie de éxtasis:
lloro detrás de la cortina
y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.
Es como haber ingerido solvente.

¿Hasta cuándo podré reír?
no puede existir un placer tan gratificante
como el dolor que me abunda.
¿Hasta cuánto fuego podré tolerar?

Estoy hecha de eritemas
como quien guarda alacranes en el cajón
y se los traga
y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.

No hay poción, ni raticida para el dolor
solo me queda apretarlo hasta que de tanto apretarlo
me vuelva insaciable.
Sin embargo
hoy no estás y eso si es insalvable
es una nueva mutación del dolor.
Las otras de mí deben haberse colgado en los muros
y despellejado a piedras.

Poeta Rocío Soria (Ecuador)

LOS POETAS, ESE UNIVERSO

YO.

Esos (((ecos)))
sub-vertidos,
consonantes ciegas,
zumban el espacio,
espejismo de mi oreja,
mientras al vilo izquierdo,
tullido, sin brazos o piernas,
la contusión visual,
lacerado gris, en la comisura-queja.
Informa, del callejón en que vivo
y el otro: YO.
Sin ojos, desde la oscura ventana,
en el rincón de la demencia;
vocífera – el negativo velado,
el sueño,
la furia , [nocturna], [convexa] y su poder;
sobre la mente, media… y YO: desde su propia órbita memoria, recoge los dígitos,
la uni-celular,
SER-piente.

Poeta Daniel Rojas Pachas (Chile)

LOS CUENTOS DE LA URRAKA

COMPARTIENDO LA PIEL CON UN DIVÁN ROJO

No sé qué tiene tu mirada que vive caliente, o en qué consiste el milagro que cuando despierto, me encuentro compartiendo el mismo espacio contigo. Sé que con tu piel puedo sobrevivir a las heladas del invierno o que simplemente me puedo embriagar con el amor que destilan tus labios, como un vodka afrutado de fresas, melocotones o mangos. No sé qué respuestas se pueden descubrir mendigando caricias o mimos por los bares o en las discotecas, si después se tiene que andar cabizbaja; no sé porqué buscamos con ansiedad involucrarnos, con el desencanto amargo y la testarudez que nos brindan las relaciones intrascendentales; eso es como sentarnos en el puente con los pies al aire a ver pasar las aguas como si fuesen el tiempo. Sé que nuestra tierra es fértil para las muertes violentas, pero hoy ¿Cuál no lo es? La sinonimia de las caricias y de los besos me enseñaron, que dama y hembra a pesar de ser sinónimas, como desvestirse o desnudarse, son diferentes; una dama se desviste y una hembra se desnuda; es como desnudar a una rosa o el esplendor que esconden los dientes de un oriental cuando sonríe como un poco de arroz. Vivimos entre absurdos rebuscando respuestas como quienes se preocupan por lo que pueda encontrarse en los fondos de nuestras almas vacías; vivimos harapientos como las ovejas, pero ni siquiera nos inmuta la navidad negra que pasan los desahuciados, que pasan noches sin remansos y siglos en esas horas eternas; ni siquiera estoy seguro de ser yo quién piensa y escribe; no sé si todos vemos y escuchamos a las mismas estrellas o si hay lugares de los que se avergüenza Dios de haberlos creado; a veces despertamos y ya somos otros; a veces creo que lo mejor es no esperar o aguardar por nadie, para que la tristeza se deslice sobre nuestra piel, como si fuera un tobogán; la vida no es una buena amiga para todos y menos cuando se ensaña con los enfermos terminales que padecen; nunca sabré dónde empieza o termina nuestra tragedia humana; ni siquiera sabemos a ciencia cierta para qué venimos a este mundo o qué sentido tiene enamorarnos de la vida; a veces pienso que un suicida no es más que un soñador que intentó realizar hasta el último de sus sueños.

Escritor y poeta Héctor Cediel (Colombia)

AMIGOS DE LA URRAKA

AUSENCIA

Un instrumento de ausencia mide mi soledad.
Sin corazón con la coraza hundida el cuello frío
voy abriendo célibes fisuras.
Un sueño revela lo irrevocable:
y nos amamos con los cuerpos abastecidos
con la completud serena de la muerte.
Despierto con el vientre cargado de lilas
inclinado apenas hacia el sur.
.....................................
HUIDA
Has violado la débil claridad:
una niña sale de la noche sin su nombre
y aletea o gira o canta o se despliega
pero siempre huye.

Dos poemas de Zulma Zubillaga (Argentina)

lunes, 7 de julio de 2008

LA GRAN POESÍA

AVISOS CLASIFICADOS

Se necesitan médicos y enfermeras.
Así anuncian los periódicos
Se necesitan sastres y modistas
¿Quién necesita poetas?

Dónde encontrar un aviso que diga:
"Invitamos poeta a domicilio
Porque se hizo intolerable
Explicarse en el lenguaje común.

Necesitamos palabras hermosas
Estamos dispuestos a entregar nuestras almas".
Deseo comprar finca.
Se necesitan vacas lecheras.

Poeta Fedor Sologub (Rusia, 1863 - 1927)

CLÁSICOS MUSICALES DE LA URRAKA

NOELIA

Hay una chica que es igual
pero distinta a las demàs.
La veo todas las noches
por la playa pasear
y no sé de dónde viene...
y no sé a donde va.

Hace tiempo que sueño con ella
y sólo sé que se llama Noelia,
hace tiempo que vivo por ella
y sólo sé que se llama Noelia.

Noelia, Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia.

Yo quiero hablarle de mi amor
pero ella da la espalda y se va.
parece que me va a llamar
y luego huye sin hablar.

Hace tiempo que sueño con ella,
y solo sé que se llama Noelia,
Hace tiempo que vivo por ella
y sólo sé que se llama Noelia.

Noelia, Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia.

Hace tiempo que no he vuelto a verla
y ya no sé que será de Noelia,
Por la noche la busco en la playa
y en el silencio yo grito: Noelia

Noelia, Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia, Noelia,
Noelia, Noelia.

No sé que hará, ni si vendrá.
Más yo la espero

Canta: Nino Bravo

http://www.youtube.com/watch?v=BrwKxjjGP1w

VISITA: GRANDES POETAS DEL MUNDO : http://grandespoetasdelmundo.blogspot.com/

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QUEREMOS ROCK

Sólo disfrútalo.

Una de las grandes del Jazz: Billie Holiday