que nos transportan con canciones lloradas al paraíso
BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 23
Dos importantes revistas culturales de Colombia tienen una polémica por alguna publicación que hizo una de ellas, lo cual motivó la respectiva discrepancia de la otra. Esto no tendría nada de particular, pues en el mundo de las artes (y la cultural en general), la disparidad de criterios y opiniones son variadas. Pero lo que sí queda en el ambiente, como asignatura pendiente, es el papel de los medios de comunicación de carácter cultural y la función del periodista especializado en esta temática.
No somos los llamados a definir, y mucho menos redefinir, el concepto de periodismo cultural, pero sí queremos aportar nuestra experiencia para un sano debate.
La función primordial del periodismo es informar, y para ello debe ser claro y veraz, dejando de lado intereses personales y de grupo. Sin embargo, otras de sus funciones es la de interpretar los hechos y acciones que se dan en el ámbito de la cultura, para ser más específicos. Pero no podemos dejar de lado lo que consideramos la parte neurálgica del asunto, cual es la función periodística de la opinión.
En lo relativo al primer aspecto, es decir, informar, las cosas son muy claras y sólo un profesional de espaldas a la ética de su oficio, podría llegar a manipular, desorientar, engañar, obstruir, esconder, etc., noticias que interesen a la opinión pública. Desgraciadamente hay personajes que no cumplen con las funciones mínimas que su trabajo les exige, pero son los menos, para bien del arte.
El otro punto relevante es la función interpretativa del periodista. Tomar el hecho cultural y merced a unos especialísimos conocimientos, a una respetable y sólida experiencia del arte, llevar al lector (aplicado también a radio y televisión) una visión decantada que le facilite la aprehensión de la noticia. Pero ¿qué sucede si el encargado de hacer este trabajo tiene en poco la deontología de su oficio? Simplemente van a primar sus intereses mezquinos y personales, dejará de lado su deber de ser imparcial y traicionará lo más sagrado del periodismo, que es llevar al receptor final del hecho cultural, aunque sea filtrada por sus ojos, pero sin manipulaciones, ni segundas intenciones, la verdad.
Muchos reducen la interpretación y la opinión del hecho noticioso a un mismo asunto. Pero para ser mucho más precisos, hemos querido separarlas. Así las cosas, vemos que la opinión se vuelve más autónoma, casi deja de lado el acto o hecho cultural, independientemente considerado, y se concentra en el pensamiento exclusivo del autor. Lo ideal sería que quien realice su opinión, lo haga libre de prejuicios y veladas intenciones. Que sea su posición frente a un tema, pero que no trate de engañar al lector con datos, detalles, hechos falsos, que sólo buscan perjudicar a un tercero.
Todos sabemos el poder de la prensa, por algo Burke la acuñó con el término “cuarto poder”, y también conocemos las consecuencias de su manipulación, tanto para bien como para mal, entonces ¿qué le queda al lector? ¿Creer ciegamente o desconfiar de la opinión del periodista?
El prestigio (también el desprestigio) se construye diariamente, esto en todas las esferas de la vida; el periodismo cultural no es la excepción. Que nadie se engañe, el lector nunca ha sido tonto, más bien complaciente, que es otra cosa. Así, la próxima vez que esté frente a una noticia, pregúntese si lo están informando o todo lo contrario. Sí el autor (a) es de fiar u obedece a intereses de grupo, partido, credo, etc. Sí el medio de comunicación es independiente o está al servicio de alguna cofradía.
En el arte y la cultura no hay verdades, tan solo experiencias. No lo olvidemos nunca.
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En portada: Los Guandos (1940)
Autor: Eduardo kingman (1913-1998) Ecuador
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MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
Floraris Genérica, una flor gigante donada por el arquitecto Eduardo Catalano y ubicado en un parque de cuatro hectáreas custodiado por Canal 7 y la Facultad de Derecho. Esta flor es una obra maestra que se abre con los primeros rayos del sol y se cierra cuando comienza a atardecer. Ubicada en Buenos Aires, Argentina. (para visitar haz click en la imagen)
lunes 7 de septiembre de 2009
LA POESÍA QUE TODO LO VE
que nos transportan con canciones lloradas al paraíso
ESCRITOR INVITADO A LA URRAKA
sin luna. Al fin entró en el penthouse del edificio que acariciaba el mar. El dueño de casa dormía plácidamente. No se dio cuenta de que el ladrón armado con una pequeña pistola que sostenía con la mano izquierda, cortó una hamaca, la envolvió con la diestra y luego robó el pantalón del durmiente, cuyos bolsillos guardaban abundantes billetes. El ladrón huyó de la habitación y descendió sin dificultad hasta el patio del convento que colindaba con el edificio. Allí desenrolló la hamaca, se quitó el sucio y remendado bluyín y se puso los pantalones del inquilino dormido. Volvió a enrollar la hamaca, tomó la pistola con la mano derecha y avanzó sigilosamente por el patio de columnas blancas. Abrió con sumo cuidado la puerta del dormitorio y corroboró que las monjas dormían el sueño de los ángeles. Volvió a cerrar la puerta y se dirigió al salón de la limpieza. Arrojó al suelo la hamaca, guardó la pistola en un bolsillo del pantalón y se sentó en el piso, totalmente cansado, en medio de un infinito montón de ropa sucia. Olió uno a uno los calzones de algodón de las religiosas. A medida que lo hacía, cerraba los ojos y hacía un gesto de alegría ascética. Dicen que poco a poco fue cayendo en un éxtasis de fascinación inenarrable, y así se fue quedando dormido en medio de tantas fragancias sorpresivas, hasta el amanecer en que fue puesto al descubierto por la inevitable realidad. viernes 4 de septiembre de 2009
POETA INVITADA A LA URRAKA
Enciendo con pereza un cigarrillo
y acompaño el placer entre los sorbos de un café cubano,

me acuerdo de José, de los inviernos que me da Manhattan,
hago un itinerario para viajes y aprovechando lo bisiesto al año,
usaré alguno de esos mapas que contiene la cara de mi madre
o la parcial levedad que a mi hermano Jorge Alberto aún le queda
después de su arrebato de cerebro.
Disfruto los objetos y las gentes que sorprenden mi ojo
como parte de esa continuidad que son las guerras,
la vida, la bolsa de valores,
la rapidez de las computadoras,
mis amantes, las curvas precursoras de horizontes,
la pasión de color que hay en las flores,
el vértigo de algunas mujeres si es que desean como yo
montar al mar su ola, la más profunda de ellas.
Vivo con claridad mi biología y la paseo por mi piel
con absolutas ganas y sin apego
maravillada de sentir su gusto moverse entre mis vísceras.
Dos mil doce se acerca paso a paso devorando el calendario Azteca
y el kundalini del planeta como serpiente blanca busca su nuevo centro
codificando todo el poder en esa parte donde Chile se funde con su andina cordillera,
allí los ejes que conforman el corazón a todo cuanto es vivo
desplazaran los polos a otra gravitación de arritmias
a otros modos de ser fuera del tiempo.
Del libro...Los días que ahora tengo.
Poeta ALINA GALLIANO (Cuba)
LOS OJOS DE LA POESÍA
Gaitas resuenan como quejándose,

montes entrañables, de frescura,
pájaros y flores…
El viento sopla y devuelve
ecos de dolor,
la hierba esconde tristeza
y desaliento,
Mientras se escucha a lo lejos
el canto,
el canto de mi gaita,
el llanto de mis montes.
Oh Dios, cuánto anhelo
las flores, los pájaros y el
viento, el agua fluir sin temores,
hoy sólo lágrimas penetran el
corazón raido de soledad y
duelo.
Escritora y poeta AIXA ELENA MENDOZA F. (Colombia)
jueves 3 de septiembre de 2009
URRAKACUENTO
Yo sé por qué mi tío Joel dejó de venir tan de repente. Todos los viernes llegaba a
la casa con un carrito para mí y una muñeca para mi hermana, y con un montón de rosas que mi mamá solía dejar en un jarrón de barro. Tomen, chamacos, váyanse por ‘ai, nos decía mi tío luego de darnos un puñado de dulces de licor de café. Camila y yo nos salíamos corriendo pa’ jugar con nuestros amigos mientras mi tío y mi mamá platicaban dos o tres horas. Ella cerraba con llave la puerta que da al patio de la vecindad y sonreía con sus labios color carmín cuando la abría de nuevo pa’ que entráramos. ¿Ya acabaron la tarea? Sí, mamá. ¿Y mi tío? Tuvo que irse temprano. ¿Por qué no se despidió? Porque siempre anda de prisa. ¿Cuándo regresa? Deja de estar preguntando sandeces, niño, y no le digas nada a tu papá. ¿Por qué no? Mi mamá se quedaba callada. ¿Por qué no?, le preguntaba mil veces hasta que contestaba lo mismo: Pus ya lo sabes, no se hablan desde que nació tu hermanita. Siempre pensé que mi mamá era una mentirosa, que el pleito debía de tener más tiempo ya que nadie más mencionaba a mi tío y él ni siquiera iba a las pedas: navidad y año nuevo, el funeral de la abuela Maru, la inesperada boda de la solterona Haydeé... y no, nada, nunca lo vi en otra casa que no fuese en la mía. Cada viernes mi mamá despertaba de buenas, barría los rincones y el tapete rojo de la sala mientras tarareaba algún corrido. Antes de poner la olla en la estufa pa’ bañarse con agua caliente, planchaba muy bien su vestido blanco hasta quitarle todas las arrugas. Nada lograba borrarle esa sonrisa color carmín, ni siquiera mi pantalón embarrado de sangre cada que me peleaba con el Júpiter. La última vez llegué con los codos raspados y lo primero que mamá hizo fue toquetearme la nariz a ver si no la traía chueca. ¿Qué te pasó? No le contesté. Ay, José, eres igual de argüendero que tu padre. No fue mi culpa, ‘amá, estaban molestando a Camila. ¿Quién?, ¿y tu hermana? Se fue con Lucy; hasta ellas agarraron a golpes al güey. ¿Qué?, ¿por qué? Pus que anda diciendo que Camila es hija del lechero porque no está tan prieta...Leer más
Escritora Jéssica de la Portilla Montaño
miércoles 2 de septiembre de 2009
POESÍAS QUE LLEGAN A LA URRAKA

ESPECIAL DE LA URRAKA
l, príncipe de Texcoco, fue conocido durante mucho tiempo más por sus anécdotas y por las tradiciones que los indígenas mejicanos transmitían de boca en boca que por los hechos concretos de su vida y, menos aún, por un real conocimiento y valoración de su obra de legislador, de filósofo, de jefe militar y de constructor, de poeta y gobernante.Leer más
ELPODER DE LA PALABRA
Cuando los campanarios elevan sus cantos,los hombres marcan sus huellas.
Escritora y poeta CARMEN PERDOMO (Ecuador)
martes 1 de septiembre de 2009
URRAKAENSAYO
AULAS SIN POESÍAOctavio Paz decía: Un pueblo sin poesía es un pueblo sin alma. Hoy en día existe un rechazo directo y una total indiferencia hacia el hecho poético. Cada año, al iniciar el tema frente a los alumnos, recibo menos la desidia que la resistencia. Los varones me dicen que es cosa de mujeres. Todos tienden a creer, antes de leerla en profundidad, que su lenguaje es falsamente rebuscado u oscuramente abstracto. Quien la lee o escribe es considerado un afeminado, una persona susceptible de desconfianza, o directamente alguien que no ha madurado.
Los lectores más vilipendiados son los lectores de poesía. Cuenta Neruda que su padre, un maquinista de tren, se enfurecía cuando veía al muchacho poeta leer o escribir poesía. Le pedía estudiar para conseguir una profesión decente, es decir nada relacionado con la poesía.
Los profesores no leen poesía y tampoco les leen poesía a sus alumnos. En muchos casos, cuando el tiempo para dar el programa de contenidos no es suficiente, tienen como prioridad en la lista de los prescindibles el tema poesía. No tienen entusiasmo y no contagian el interés y la ilusión a los chicos. No se trata sólo de una falta de entusiasmo de los niños, sino una apatía que nace en los profesores mismos. No hay seguimiento de autor o de movimiento. No se logra poner los textos en la generalidad de la obra de un autor. Se desconocen los alcances de los movimientos vanguardistas, tema capital para entender la poesía actual.
Tanto en primaria como en secundaria el cultivo de la poesía en el aula es casi inexistente. La indiferencia y el rechazo van de la familia a la institución escolar. En el aula no se lee ni se escribe poesía con la misma intensidad y consideración curricular que se lee y escribe narrativa. Los profesores menosprecian el texto poético y como saber específico y procedimental lo relegan a un lugar secundario. La educación literaria está invadida de falsos estereotipos.
Podemos relacionar la actitud distante del alumno con la presentación del fenómeno poético como lejano e inexpugnable, centrado en sus aspectos formales, sin relacionarlo con las grandes verdades del ser humano. La poesía, para ser absorbida necesita de un íntimo encuentro entre autor y lector. La poesía nunca es literal, siempre tiene una carga connotativa en la palabra que supera la interpretación directa. De ahí su riqueza y su multiplicidad semántica. No se trata entonces de un aprendizaje formal solamente, unidireccional desde el profesor al alumno. La poesía requiere cultivar la sensibilidad, como paso previo a la lectura. Al alumno se le debe predisponer para entender la poesía. ¿Cómo guiar al alumno si el profesor abomina de la poesía?
El problema es que la poesía no es bien vista socialmente. ¿Para qué sirve el discurso poético? Se tiene la creencia de que su subjetividad agusana la voluntad, predispone el ánimo a la bohemia y el abandono. Actitud que encontramos en Don Quijote de La Mancha, cuando la Sobrina considera los libros de poesía tan dañinos como los de caballería, y por lo tanto dignos de quemarse, diciendo: leyendo éstos (Don Quijote) se le antoje de hacerse pastor y andarse por los bosques y prados cantando y tañendo, y lo que sería peor, hacerse poeta, que, según dicen, es enfermedad incurable y pegadiza. Todos preconceptos de una sociedad que antepone la utilidad a toda acción humana, la seguridad a la incertidumbre.
Albert Beguin en El alma romántica y el sueño dice que no se lee poesía porque se le tiene miedo. Porque la gran poesía desnuda las cosas. Es la búsqueda de lo abierto, no de una realidad cercada, estrecha, confortable que ya conocemos, sino un territorio que a veces el hombre ignora de sí mismo y en donde surgen, a veces, sus más ricos instantes. Algo parecido dice Roberto Juarroz cuando expresa que en ella se juega lo que el hombre es y arranca lo que no sabíamos que estaba y que sin embargo el poeta demuestra que estaba.
Wittgenstein escribió: los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo. Extendamos los límites, aunque no sepamos qué hay más allá de esos limites. Abracemos la incertidumbre y adentrémonos en terreno incierto. Detrás de la vacilación, la otra parte de nuestra humanidad espera.
EL CUENTO EN LA URRAKA
POKER DE ASESLos cuatros, tenían un parecido (físico) sorprendente, la misma altura, y el pelo bien corto, rasurado a maquina desde la frente hasta la nuca.
Los cuatro, usaban un aro dorado en el lóbulo de la oreja derecha, y portaban una cicatriz en la cara que denunciaba una misma imprudencia.
Las diferencias, solo eran evidentes en el carácter, y la forma de vestir, el más rudo se contraponía, con el más simpático, como el cauteloso, con el más osado.
Eso sí…nunca andaban juntos, por esto, tal vez, mucha gente, tenia que descifrar quién era cada cual.
Solo se juntaban de noche, en una casona de la calle Ituzaingo y la barranca, justo enfrente del Club Atlético Paraná.
Un día cualquiera, el imprevisto sorprende al simpático, sentado en un ciber, y una bala que pasaba confundida o mejor dicho, mal orientada por el forcejeo del dueño que quería impedir un robo, le gana la cabeza, los periódicos al otro día, dijeron que murió en el acto.
Los vecinos del barrio están consternados, algunos comentarios, extrañan la ausencia de los otros tres, que no se los ve por ninguna parte, mientras las malas lenguas, que nunca faltan, echaron a rodar una duda, sobre que los cuatros podrían resultar siendo, la misma persona.
De ser verdad, nunca un error produjo tanto daño.-
CONTRA TODA EVIDENCIA LA POESÍA
está oscuro aquí adentro

ya lo viste?
cómo se puede ver la oscuridad?
cómo se puede ser dentro de la oscuridad?
ven mi querido Federico
adentrémonos en este bosque
de abedules
disparemos nuestras luces al vacío
dilatemos nuestras almas
lunes 31 de agosto de 2009
ANÉCDOTAS EN LA URRAKA

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS
Scrivere e sputare

veleno come le
seppie.
Scrivere e mitragliare
con raffiche d'inchiostro.
Scrivere e dirigere
accuse e
domande.
Scrivere e versare
ciò che è sacro nel foglio
senza che ne resti in me
neanche una goccia, nemmeno una.
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VERDE CRISTAL
Escribir y escupir
veneno como las
sepias.
Escribir y acribillar
con ráfagas de tinta.
Escribir y dirigir
acusaciones y
preguntas.
Escribir y verter
lo sagrado en la hoja
sin que quede en mí
ni una gota, ni una.
EL EROTISMO EN LA URRAKA
NUEVAS VOCES EN LA URRAKA

o este día terrible de nubes cargadas de tormenta,
que atrapa mis sentidos apocados.
Un coro de demonios va arremedando los ecos
Una parvada de cuervos revolotea
Quisiera gritar de pavor hasta quebrar cada espejo;
Poeta ALEQS GARRIGÓZ (México)
SOCIALES EN LA URRAKA
Juan Carlos Céspedes (Siddartha), director de La Urraka, en compañía del escritor y poeta colombiano Milcíades Arévalo, director de la Revista Puesto de Combate, en el stand de Sociedad de la Imaginación, dentro de la 22º Feria Internacional del Libro de BogotáSIEMPRE LA POESÍA
EXILIOvienes del otro lado de las aguas tras
la huella pavorosa
de un adolescente muerto
para amar su ceniza
vienes, hermano mío, a refugiarte
en el antiguo misterio de la tarde
y el bosque en llamas te devuelve una vez más su rota cabellera
domingo 30 de agosto de 2009
TALLER LA URRAKA
“Adentro llueve
Como en un cuadro de Renoir”
Edinson Duarte.
Llueve como la música de un disco rayado
La puerta
con aldaba en forma de puño
invita a pasar
Nadie lo piensa dos veces y en un instante
cruzamos el umbral
Ya agrupados nos miramos
como sabiendo lo evidente
siempre abrazándonos en solitario
aguantando la caída que nos pega la ropa
De pronto
a alguien le parece que acá dentro llueve menos
entonces algo de felicidad se advierte en la muchedumbre
como queriendo ignorar que sólo es una puerta en mitad de la calle
URRAKARIMA
EL MUNDO DE LA POESÍA EN LA URRAKA
A falta de un cigarrillo..................................
Na falta de um cigarro,
LOS POETAS EN LA URRAKA
Cuando la lluvia cae sobre la ciudad
una raza de seres tristes

se dedica a cazar los recuerdos
que navegan en los cristales de las ventanas.
Si alguna vez caminas bajo la lluvia
con seguridad
sorprenderás a alguno de ellos
ansiando encontrar entre las gotas
las formas precisas
para llenar el vacío que inunda
el contorno de sus ojos.
Si cuentas con suerte
y el cazador no percibe tu presencia
podrás descubrir en toda su dimensión
la forma exacta de la tristeza.
Luego podrás huir de allí sin remordimientos.
Si por algún azar ocurriese lo contrario
no te queda otro remedio.
Deberás aceptar que detrás de la ventana alguien
hacía mucho tiempo
esperaba por ti para hacerte saber
que es esa la estirpe a la que en realidad perteneces.
LAS POETAS, ESE UNIVERSO.

Olvidando el tumulto parisino
buscando un muelle cómplice
olvidando el frío que impera,
y los vientos audaces
que sacuden los árboles,
llega el beso ardientemente.
Atrás un velero con turistas
suspirando la libertad de amar,
nace la emoción y desaparece
y se plasma en una fotografía
que perdurará en los tiempos.
Vienen más besos y sonrisas,
un cerrar la puerta de adentro,
de una desconocida pieza.
Los sorprende la madrugada
escribiendo un nuevo libro,
y un cuadro a medio terminar.
Poeta BEATRIZ VALERIO (Argentina)
viernes 28 de agosto de 2009
LA GRAN POESÍA EN LA URRAKA
POEMAÚltimamente comprendí el significado de la tranquilidad,
día tras día me mantuve apartado de la multitud.
Limpié mi cabaña y la preparé para la visita de un monje,
que llegó a visitarme desde las montañas lejanas.
Vino bajando desde los picos ocultos por las nubes,
para verme en mi casa de techo de paja.
Sentados en el pasto compartimos la resina del pino,
quemando incienso leímos los sutras del Tao.
Al terminar el día encendimos nuestra lámpara,
las campanas del templo anuncian el
comienzo de la noche.
Repentinamente advertí
que la tranquilidad es realmente Felicidad,
y sentí que mi vida tiene abundante ocio.
Poeta Wang Wei (699-759 D. De C.) China








