BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 26

Portada:
Obra: Regatas en Argenteuil
Autor: Claude Oscar Monet
Fecha: 1874
Museo: Museo de Orsay
Características: 48 x 75 cm.
Material: Oleo sobre lienzo
Estilo:Impresionismo

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Cómplices en las Artes y la Amistad

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)

miércoles, 30 de abril de 2008

POESÍA LATINOAMERICANA

Rotos

Rotos
Los gitanos escupen
en tierras ajenas
Han dejado un sudario
de ángeles y cuervos
y a la niña virgen
lavando sus culpas
Rotos
El hollín mezclado
en la serpiente
se impregna
de chusmas
que blasfeman
Nadie está exento
de escuchar
lo inconfesable
Rotos
La ruptura del himen
nunca fue lo prohibido
lo saben aquellos
que amaron en el espanto
Rotos
Sólo el hueso del cráneo
Sólo eso

Poeta Luís Raúl Calvo. (Argentina)

EL TALLER DE LA URRAKA

NEANDERTHAL

(En un amanecer sin fechas ni testigos)

Corre, tropieza
Esconde su cuerpo macizo tras los arbustos
Sabe que será descubierto
- Le intuye más hábil, cruel -
El latido de su corazón
le impide escuchar los pasos que se acercan
Su encuentro con el hombre moderno
será el último.

Poeta Rosemary Maciá V. (Generación Fallida) Colombia

UrraKacuento

No existes

Esa mañana, no deseaba nada.
El café sobre la mesita del velador se enfriaba, mientras su olor
dejaba la habitación vacía con tintes de soledad triste.
Tampoco se levantaría, tenía su notebook sobre las piernas y aún
permanecía en pijama.
Era una mañana de recuerdos no muy dulces.
Normalmente viajaba a través de las distintas páginas Web, observando
cómo se comportaban aquellos que conocía, observando sus alter ego.
La mala memoria le había jugado una mala pasada en los últimos meses,
pero ahí estaban todas las manifestaciones, la de los amantes y los
estudiantes aventajados, que descubrían el idioma del amor, descrito
hábilmente como si fuese una lectura en braile, aquellas palabras que
eran sólo manifestación de un manoseo en la plaza adornado de poesía.
Por qué torturarse con estos escritos, se preguntaba, eran como terapia
de enfermo que se quiere sanar.
Observaba cómo el día luminoso se oscurecía de nubes por la ventana
A ella nunca le habían escrito nada, a ella nunca le dibujaron, de
ella no hablaba nadie, no era una cajita musical.
Ella no producía nada, ni un impulso eléctrico, sin mensajes al
celular, no la pensaban al desayuno, no recorrían los parques
buscándole, no la olían, no la sentían, no la añoraban.
Cuánto no daría por ser un chocolatito derritiéndose entre unas
piernas, o ser una simple oreja de fiera en fotografía. Ella no era
nada y sentirlo de ese modo, carcomía su espíritu.
Ella es del tipo que se toma y se deja, la incondicional siempre
disponible, aquella por la que no hay que temer que se vaya.
Mientras soboreaba su café, pensaba en todas esas cosas e intentaba
eliminarlas con los otros recuerdos, esos buenos que podrían salvarla.
Pero era obstinada, tomaba su cuarta taza de café amargo, le temblaban
las manos mientras encendía su primer cigarrillo de la mañana. No
había podido dormir, los demonios le atormentaban.
Sus celos y rencillas de niña se venían a la mente entre septiembre y
flores, cuando creía sentirse amada, cuando en realidad era sólo un
recurso literario más, una manifestación de amores a otras que
pululaban por el mundo de la red.
Su espíritu desaparecía amargo de lágrimas que se escapaban.
Ahí estaba el uno el otro y el tercero que le prometían amores
eternos, mientras que el único a quien entregaba todo su ser,
coqueteaba en alter egos artísticos.
¿Todo lo vivido de que servía para ese entonces?
El café ya estaba frió cuando tomo el último sorbo. Los dedos
caminantes sobre su espalda habían dejado de hurguetear su columna
rota.
Era una lisiada del amor discapacitada, sin sabor.
Recibió una llamada alegre, el celular nuevamente sonaba, pero su
corazón ya no latía, escuchaba al otro lado una voz varonil, sin
emoción.
A medida que las palabras llegaban a sus oídos desde el otro lado del
auricular, sentía como los dedos de sus pies no respondían, tampoco
sentía sus piernas, y con desesperación descubrió como sus miembros se
hundían e iban fundiendo con sus sábanas. Se esfumaba del todo, ya no
comía, bebía, dormía ni nada.
Hoy el café se enfría, ella ya no existe, fue sólo un presencia más,
alguien de quien ni siquiera tengo certeza, algún día se
escribirá. Nadie la recuerda, su notebook es lo único que queda sobre
su cama.

Dafne (Sur del continente)

Contra toda evidencia, la poesía

DESIERTO DE TABERNAS

Volveré mis ojos a la tierra,
y, al partir, en su brisa quedaré...

Es aquí,
junto a este sol,
entre las ramas
de olivos centenarios,
donde volverán mis ojos a la tierra;
donde hallarán la luz
del eterno gozo,
mágica caricia,
trinar de ave en su morada,
libre de dolor.
Es aquí,
al compás de un sosegado ritmo
sin tiempo,
donde alcanzaré la brisa
de la ansiada paz.
Es aquí,
en este refugio
junto a este sol
de desierto sin señales
donde escucharé entonar al aire
la dulce melodía final...;
la dulce canción que sueño...

Poeta Ángeles Bernardez (España)

El erotismo de La UrraKa

MILONGA

y dijo ella:
todo penetra en mí, hecha raíces, la sombra que devora mi garganta, ese claro de sol entre la niebla, la muerte desangrándose en la selva.
todo provoca mis concavidades, el recuerdo que yace inerme entre los muslos, la caída del agua.
soy una virgen encendida que oficia lunas negras, abre mi tiempo, toma las llaves de mi reino, sé imagen que colma y seré toda espejos.
él avanzó tres pasos
y la noche creció más allá de sus manos.
la celebración ha fluido de oscuros recipientes, enlazados en alguien descendieron los cuerpos del amor
y enrojeció la noche
con un algo de dios
entre las ruinas

Poeta Catalina Sojo (Ecuador)

LOS POETAS, ESE UNIVERSO.

A una mujer

¡Qué enorme las ganas de engañarte..!
Cuánta necesidad, la de mentirte..!
De decirte que soy ese alfarero
que toma con sus manos cada forma de tu cuerpo..,
palmo a palmo, borde a borde.., largo a largo..,
plasmando con el barro la esbeltez ondulante de tu talle…!!

Qué tremendas ganas que lo creas..,
que abandones a mis manos, a mis dedos,
el volumen de tu pelo, tu perfil,
tu nostálgica mirada,
la insinuante comisura de tus labios,
la turgencia de tus senos,
y las nubes onduladas
de tu vientre y tus caderas,
plasmadas para siempre en mi memoria..,
para siempre moldeadas en un verso..!

Hoy quisiera engañarte,
mentirte, sí, mentirte
y poder acariciarte sin que sepas,
cuánto hay de amor y de lujuria,
si te pienso, si te siento, si pretendo procrearte
otra vez, nuevamente como a Eva;
evitarte la serpiente, esconderte la manzana..,
liberarte la delicia de tu entrega,
la pasión despertada por mis manos en tu cuerpo...!
Descubrirte en la mentira, la ansiedad inocente, sin castigo..!,
y entregarte enteramente al destino maternal de ser mi hembra..!

Poeta Horacio Mario Aguilar. (Argentina)

LA MÚSICA DE LAS PALABRAS

LEO

La luna te va soñando
con sus granitos de arena,
con sus ojitos llorosos,
llorosos de pura pena.

Al río se fue a bañar,
se fue a bañar Leonardo,
con sus manitas morenas
dormían bromelias y nardos.

Traías la risa del río,
traías aromas del viento,
y en tu corazón traías
ramitas de pensamiento.

Vienes volando a caballo
con un lucero en la frente,
ojitos de flor de mayo,
aromas de cal y fuentes.

Sentado estás en la plaza.
Ya fuiste a jugar al río...
¿Por qué tus ojitos llorosos,
llorosos como los míos?

Escritora y poeta Margarita Belandria (Venezuela)
Poema del libro "Otros Puntos Cardinales", donado a La UrraKa

martes, 29 de abril de 2008

LA GRAN POESÍA

DUALISMO

Explícame por qué dices "Mis rosas",
y "mi piano", y por qué frecuentemente
"Tus libros" y "tu perro", indiferente;
y di, por qué con aire placentero
me dices: "Unas cosas
voy ahora a comprar con mi dinero".
Lo mío es siempre tuyo, eso es sabido.
¿Por qué dices palabras que entre los dos han sido
y serán siempre odiosas?
"Mío y tuyo"... ¡Qué extrañas tonterías!
Si me amaras, "los libros" tú dirías,
y "el perro", y "nuestras rosas".

Paul Géraldy. Francia (1885 - 1983)

Presentación en Cali del libro "Cali-grafías" de Fabio Martínez y Hernando Urriago. Obra en Español y francés. La Urraka les desea éxitos.

A la mesa Hernando Urriago, Fabio Martínez, Darío Henao Restrepo y Alejandro José López.

lunes, 28 de abril de 2008

CLÁSICOS DE LA URRKA

THE SOUNDS OF SILENCE
by Simon & Garfunkel

Hello darkness, my old friend,
I've come to talk with you again.
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping.
And the vision that was planted in my brain
Still remains within the sounds
Of silence.

In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone,
'Neath the halo of a street lamp
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed
By the flash of the neon light,
That split the night
And touch the sounds
Of silence.

And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
People hearing without listening.
People writing songs
That voices never share
And no one dared disturb the sounds
Of silence.

'Fools,' said I, 'you do not know
Silence like a cancer grows.
Hear my words that I might teach you,
Take my arms that I might reach you.
'But my words
Like silent raindrops fell,
And echoed in the wells
Of silence.

And the people bowed and prayed
To the neon god they made.
And the sign flashed out its warning
In the words that it was forming.
And the signs said,
The words of the prophets
Are written on the subway walls
And tenement halls.
And whispered in the sounds
Of silence.

VISITA: GRANDES POETAS DEL MUNDO : http://grandespoetasdelmundo.blogspot.com/

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QUEREMOS ROCK

Sólo disfrútalo.

Una de las grandes del Jazz: Billie Holiday