GALERÍA DE FOTOS DE NUESTROS LECTORES.

ENSAMBLE VENEZUELA "ALÍ PRIMERA"
Grupo musical de la hermana República Bolivariana de Venezuela.

EL CUENTO DE LA URRAKA

EL VUELO

Para Laura Alejandra, la loquita de la casa.

La mujer tejía de espaldas a la ventana. El niño jugaba con la madeja de hilo en el piso. La mujer, cada cierto tiempo, alargaba una mano y le acariciaba la cabeza mientras le sonreía. Afuera, la tarde empezaba a caer. Olía a lluvia, y las ramas de los árboles de la calzaba danzaban a compás del viento. Un gato de angora, blanco como un copo de nieve, saltó al alféizar de la ventana y sacudió su cuerpo. Maulló y desapareció. La televisión mostraba las noticias de última hora: un incendio en un jardín infantil. Por un momento, la mujer experimentó la angustia natural de madre pero luego se sintió aliviada.
--Ángel --dijo.
A sus espaldas sintió la alegre risa del niño.
--Ángel, papi, ven donde mamá --repitió.
La respuesta fue una carcajada. Pensó que el niño estaba jugando nuevamente con Mimi, el gato de la vecina. Dejó su tarea, se levantó dispuesta a sacar de una vez por todas al animal y quedó paralizada: en el alféizar, con los pies colgados hacia el vacío, estaba su hijo. Abajo, en la cornisa, el angora caminaba por el borde como un malabarista sobre la cuerda floja.
La mujer soltó un grito. El niño cayó, pero antes de tocar el pavimento extendió las alas y alzó vuelo. En su época, pensó ella, sólo se aprendía a volar después los cinco años.

Escritor y poeta JOAQUÍN ROBLES ZABALA (Colombia)

POETA INVITADA POR LA URRAKA

EL RAMO DE FLORES NUEVAS

El ramo de flores nuevas
se marchita
en la mano de la vejez.
La existencia se desvanece
en fragmentos
de buenas intensiones.
Cabeza gris.
Pergamino en la piel.
Color insondable en los ojos.
Verde es el palmar de la vereda.
El cielo regala transparencias azulinas.
La brisa canta en violines dulzones.
Algo común
moviliza a los roles simplistas.
cada ser es universo de penurias
y felicidades.
Todo parece apoyado y seguro
en un tiempo…
¿Sensible o intolerante?
Tiempo científico. Tecnológico.
Consumista. Veloz. Des-car-ta-ble.
Imágenes hurañas.
Retumbantes idealismos.
Improvisadas decisiones.
Resultados de altas complejidades.
El planeta sangra en terapia intensiva.
Encomiable tarea del sentimiento.
Cuando se mezclan
p e l i g r o s a m e n t e
tantos elementos contrastantes.
La aventura de vivir
es un pasaje de vida
único.
La mano cansada se persigna.
El ramo de flores marchitas
se arroja a la basura.
Aún queda el consuelo del pensamiento.
O de la risa.
o de nada.
En este mundo todo tiene su lugar
en un instante
i r r e p e t i b l e.

Poeta TERESA NELIDA MARZIALETTI DE GASPARI (Argentina)

EL ARTE DE LA FOTOGRAFÍA EN LA URRAKA

Fotografía: Reflejos.
Autor: Oscar Pérez S. (Colombia)

EL PODER DE LA PALABRA

SALMO POÉTICO

Desangras una estrofa si la miras.

Aguzadas dagas, habitan tus pupilas.

Tu boca es la tormenta que sopla con palabras,
tu furia es exacta,
contenida en la extensa
planicie de tu verbo...

En el silencio frágil de tu lectura
se detiene el tiempo.

¿Cuántos insomnios se levantan para
edificar tu acento?

¿Cuántas voces antiguas encierran en
su cúspide la fortaleza de tu verbo?

Escribe ahora... Mañana, quizá, ya no tendremos tiempo.

Poeta JOSÉ MANUEL CORONADO BÁRCENAS (México)

LA POESÍA SOCIAL EN LA URRAKA

HISTORIA DE UN POEMA POBRE

¡Nada,nada! de tanto horror, esta mañana

Solas madre e hija a la ventura,

Ese cielo luminoso transparente

Ridícula el alma perdida oscura

¡Que importa a nadie el hambre!

La pobreza nefaria y sombría

Entre inmundo cieno se debate;

Si contra el infortunio ¿armarte quieres?

Comprende sin esfuerzos y sin dudas

¡Que inclementes son las ayudas!

Calles abajo cortadas como un tajo

Una falsa y pusilánime mujer lascivia

Que a la mente madre llena de belleza

cual serpiente escamosa mirando a la moza

"Mi librería tengo" dice presurosa "trabajo hay"

Jubilosas se alejan la jovencita de ojos inocentes,

Exclama ¡madre tendremos leche, pan, miel

Vidrios, libros, cortina de trozos de lujuria,

De besos perdidos escondidos

¿Pero antes no vi caballeros? ¿Qué me ven?

Niña acércate eres bonita

Y dijo ella no hubo intento

Me fui honrada con el viento

Poeta ESTELA PANGO FLORES (Perú)

GALERÍA: JOSÉ MIGUEL DIEZ SALAZAR (Atawallpac)

Nombre: Danza Tropical
Técnica: Óleo sobre tela
Autor: José Miguel Diez (Pintor y poeta peruano)

LA VOZ DEL POETA

LAMENTO CIMARRÓN

El tambor mudo

yace abandonado

entre cenizas.

Una mano invisible

ha robado los guerreros

que atizaban los leños

del fuego sagrado.

Muy lejos

Muy lejos

fueron vistos

atados caminando.

En su quemante abismo

una ráfaga de miedo

desbarata la aldea

en escombros incendiados.

Escritor y poeta JOSÉ AVILA FORERO (GF)

SOCIALES DE LA URRAKA

Lanzamiento de la Revista Mefisto en Bogotá. En la gráfica los poetas Germán López Velásquez y Juan Manuel Rocca.

EL MIRAR DE LA POETA

LUCIA CARMONA BARRE

Por el callejón de las tristezas
con una pena antigua enredada en su pelo
en desvelos descalzos, avanza Lucía Carmona.
Entre sus brazos, un niño ausente
y una carga de pichanas frescas
Carga también un mundo de destierros

¡Ah! ¿Por qué partir?
Al irse se ha llevado el canto luminoso de la noche.
No se escucha el grito silencioso de la casa. Ha callado sus voces.
Un rocío oscuro y fantasmal languidece la flor de los naranjos.
Hunde su rostro en el manojo fresco
– el olor es más dulce que la vida –
¿Es el niño, la casa o la amarilla flor de la pichana?
Con ellas barrerá no solo el patio de su casa sino esa congoja que le aprieta el pecho
Barre su casa Lucía Carmona e insomne, va encendiendo
testimonios de estrellas en su noche
Habrá otros niños, otros naranjales
Y al lado de su sombra custodiando
Como lluvia de luz, allí estará la casa.

Poeta AMELIA ARELLANO (Argentina)

URRAKARIMA

DOS SONETOS SOBRE LA CRUCIFIXIÓN

I

Clavados en tres cruces tres pingajos,
tres cuerpos rotos, archidoloridos,
por defender los últimos latidos
gastan en resollar arduos trabajos.

Se resisten a darse por concluidos
tres trayectos, tres nombres, tres legajos,
tres tristes colecciones de altibajos
– o acaso dos – pero ya están perdidos.

Uno dice palabras con veneno.
Otro sale en defensa de un sufriente
y suplica que luego se lo admita

en cierto reino. El de los tres más bueno
lo admite a reino que tal vez invente
y sonríe, con lástima infinita

II

Pertenecen al campo de lo cierto
el buen ladrón y el malo y el sufriente
del madero del centro que, imponente,
comenzara a reinar ya casi muerto.

Ciertos desde esa fecha hasta el presente
el reino que al ladrón le fuera abierto
y el perdón que a los hombres ha cubierto
por la Gracia del Padre omnipotente.

Pero creo, también, que hay en lo humano
de por sí tal bondad que no hallaría
de dudar que mintiera un moribundo

y agonizando al lado de un hermano
– por aliviarle un poco la agonía –
lo admitiera en un reino de otro mundo.

Poeta JUAN DE MARSILIO (Uruguay)

ANÉCDOTA DE JORGE LUIS BORGES

Una mañana de octubre de 1967, Borges está al frente de su
clase de literatura inglesa. Un estudiante entra y lo interrumpe para anunciar la muerte
del "Che" Guevara y la inmediata suspensión de las clases para rendirle un homenaje .
Borges contesta que el homenaje seguramente puede esperar. Clima tenso. El estudiante insiste: "Tiene que ser ahora y usted se va". Borges no se resigna y grita: "No me voy nada. Y si usted es tan guapo, venga a sacarme del escritorio". El estudiante amenaza con cortar la luz. "He tomado la precaución", replica Borges, "de ser ciego esperando este momento".

LA POESÍA, EL ARTE DE LA PALABRA

La fauna de Cómala

Traigo un rumor de calaveras
en mis zapatos nuevos,
el sinónimo del trueno en la garganta
y los sueños
que despiertan epitafios en las venas.

—Una sentencia trasciende
en el páramo inhóspito del abuelo—

Me taladran los párpados
las garras del buitre
que se refugia en mi pueblo.

Al caminar
una centella de urracas
golpea sobre el alba
la incestuosa fecundación del polvo.

Escritor y poeta JAVIER GAYTÁN GAYTÁN (México)

AMIGOS DE LA URRAKA

OFICIO DEL JARDÍN

Las flores ordenadas —tulipanes, junquillos, azaleas—
miran—como en altares hacia fuera—
por los cristales morados,
para ver a las estatuas…
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

De par en par, los jardines trasiegan el polen en respiraciones
De animados zumos; cada pétalo ahí libera sus ayunos y, en ese trance
Del destino suyo, la puerta de la imaginación en espeso viaje,
Se atreve a desnudar el olfato de las mariposas…
Desde la ventana veo en claves sutiles el cierzo que lo lame;
Luego cada hoja proclama las gotas de alegría sobre el sueño.
Claro que nadie se detiene frente a su calendario profético,
Ni a los veleros que el azúcar eleva a catedrales, ni al verde impecable
De la savia en la estación memoriosa de su oficio…
Claro de nadie ve en sus pétalos ese invierno de olores
Que sólo el olfato traduce en agenda del alma y en proteico aliento.
El sol pasa como vagones de ferrocarril: forma charcos amarillos
Sobre el juguete verde de las hojas…
¡Enorme el diván del viento sobre la alfombra de las buganvillas!

El jardín respira encumbrados pensamientos. Llena los papeles en blanco
Del horizonte y ahí escribe, sin cabildeos ni mítines, la armonía
De un mundo con ventanas para todos…
Ese debería ser un espacio estratégico para la libertad —esa libertad
Primera de descubrirse uno mismo en mundo de muchas ansiedades.
A menudo hay que hacerse niño para entender que no es el grito
El que va de la mano con la historia, pues si así fuera, habría una sensación
De terror convocando al miedo y no a la fantasía que tiene almacenes
Luminosos y girasoles de armonías disponibles para todos…

Para nosotros el planeta nace en cada flor. Es luz a nuestros ojos.
Cada vez que un colibrí desemboca en sus vitrales, fluye el hilo
Ceremonial del vuelo; la sinfonía del día está ahí respirando los colores.
Aunque, desde luego, no nos demos cuenta de sus inefables dedos,
Ni abramos los balcones de nuestra conciencia,
Más allá de la propia comarca en donde la razón tiene pócimas
De perplejidad y no de armoniosas cornisas donde la neblina
Disuelve las palabras…
Desde que me percaté del oficio de los jardines, el asombro, a menudo
Intrépido, es mi alimento. No hay jornada más gratificante,
Que el nahual perfumado de su latido…

Barataria, 25.X.2008

Escritor y poeta ANDRÉ CRUCHAGA ( EL Salvador)

URRAKAMAESTROS

La Oveja negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

Escritor AUGUSTO MONTERROSO (1921-2003)

POETAS DEL MUNDO

COMO POR MILAGRO

La vida, no sometida a las leyes humanas,
imperfecciones resguardadas en palabras,
incapaces de vivir el fantástico
juego de la estación desconocida…
Oh, hijo, nunca te he dicho
que el tiempo es el ogro que teme
solo quien olvida sus orígenes,
el país del misterio, el corazón, la vida, el ser,
quien forcejea dentro de la red tendida
con destreza y encanto a su alrededor
y mira con ojos turbios el paisaje
seductor de los jardines creados por él,
ve lo que el efímero soberano
le pone a conciencia delante de los ojos
y oye lo que puede oír el oído
sometido al hechizo de sonidos modelados
con la habilidad del que sabe manejar
los segundos, las horas, los años y las eras,
facultad a la que solo hace sombra la impotencia
para conservar un único y misterioso momento
en el que vivir plenamente la libertad,
cuando el poder abandona de pronto
al más grande de los brujos del sueño,
y despertarse como por milagro.

Poeta Elena Liliana Popescu (Rumania)
Traducido del rumano por Joaquín Garrigós

EL TALLER DE LA URRAKA

ALFOMBRA COLOR NARANJA

La misma que mi madre se negaba a quitar a pesar de lo sucia y desgastada. Mientras yo a mis nueve años, trataba de entender porqué el agua del florero le había dejado aquella mancha el día en que mi papá se quedó solo con Isabel, la muchacha del servicio.

Escritora ROSEMARY MACIÁ VILLANUEVA (GF)

URRAKACUENTO

REMIENDOS

Durante los primeros años, no fueron necesarios. Todo iba bien, sobre ruedas, según lo establecido y lo deseado. Parecía casi perfecto, ¡tanto!, que asustaba.

Luego, algún problemilla sin importancia. Después, dos o tres mini crisis y, cuando estábamos a punto de caer en el primer gran agujero, entre todos, con rapidez, tejimos un parche. Nos casamos.
Fue entre todos, sí. Pues éste no lo urdimos nosotros dos solos, sino que colaboraron padres y amigos.

Con la ilusión del evento y, los normales nervios achacados a tal circunstancia, disimulamos peleas y desavenencias. El viaje nupcial puso paz, creó proyectos, e hizo centrar nuestras energías en nuevas miras. Una, destacaba entre las demás, la casa.

Hipotecar de por vida, no sólo el bolsillo, sino también los afectos, era el plan.
El nuevo escenario -con la satisfacción que produce la compra de relucientes enseres- y, el orgullo hinchado cual globo a punto de estallar -por el estatus conseguido-, fueron el recosido perfecto para afrontar la convivencia. Discutir de continuo, se percibió como normal, como parte del esfuerzo que supone adaptarse a otra persona.

En menos de un año, e imbuidos por la espiral consumista en la que ambos habíamos crecido y, que al mismo tiempo, acrecentaba nuestras diferencias; vimos como se acercaba hacia nosotros otro peligroso socavón, capaz de absorbernos, de transportarnos a otra realidad: la temida ruptura. Pero fuimos audaces, ¡compramos el coche! El remiendo fue adecuado.

Hacia la dimensión desconocida, o mejor dicho, conocida y repudiada por nuestras férreas convicciones, nos dirigíamos sin remedio. Volvimos a pedir consejo. A fiarnos de la experiencia de los mayores. Cosa que, sin lugar a dudas, dice mucho de una civilización. De nuevo, entre todo el grupo, ideamos otro gran parche, el parche de todos los parches. Nos embarazamos.

Nueve meses por delante, de mal humor justificado, por los antojos de uno y la inexperiencia del otro. ¡Qué alivio! Ya que la alegría de ser padres, mezclada con las noches sin dormir de la crianza, y el ajetreo de la manada alrededor de la criatura; hizo que pasaran tres años más. Contábamos con cinco preciosos años de felicidad absoluta.

Ante los absurdos intentos de escapar de la dicha y dejarse seducir por nuevos boquetes, apareció el chantaje. La unión no puede disolverse en mor de los hijos, de su bienestar, o eso se aduce. Pero ese zurcido no era tan consistente, la voluntad de ir tejiendo, menguaba. La desidia se instaló en la rueca, dificultando la solidez del nuevo parche y, el chantaje se deshilachaba.

Años de culeras, coderas, piezas y retoques se fueron sucediendo, todo dentro de la normalidad preestablecida. Hasta que un buen día, al salir a la calle, las risas nos invadieron, pues el roto era tal, que paseábamos por el mundo, como el rey desnudo, sin ropaje alguno.

Escritora CRISTINA GHIORGHIU (España)

LA GALERÍA: CARLOS ARTURO GOMEZ

Oleo sobre tela.

Pintor colombiano.

LAS IMÁGENES DE LA PALABRA

TRAS EL VUELO DE LA GARZA

Calor
desolación
silencio yermo.
Los cactus resquebrajados izan sus espadines
entre el mustio quintral.
Es enero,
la hilera de huesos caprinos gritan ríos secos,
respiro en desaliento este siglo apocalíptico
que avizoro egoísta, estéril, fatal.

Perdido en las desérticas serranías
un ojo azul borbotea leche transparente y fecunda.
Mi inquieta mirada sigue presurosa el cristalino hilo
que se pierde en la ocredad del páramo.
Una garza envuelta en algodón azulino alza el vuelo
y blandamente revolotea remontando las alturas,
como feble línea en el cielo.

Traspaso los contrafuertes cordilleranos.
No una, sino miles de gráciles garzas
me saludan alzando sus albos gorjeos.

Los ojos se llenan de verdor.

Amplias praderas, plantíos inconmensurables de dulce caña.
Reminiscencias de grilletes se elevan
desde las espaldas morenas
y una niebla espesa escapa en bocanadas
desde la verde y húmeda floresta.

Cae el agua dulce, vital y doliente.

Poeta Iris del Carmen Fernández Ángel (Chile)

URRAKAEROTISMO

ENCUENTRO

Soñé que penetrabas en mi casa útero.
Ella humedad, ardiente te recibía
Germinando orgasmos
Permanecías en ese cuarto de
Remojo.
Así en una erótica danza
Nos extendíamos en las plumas
De tu cama; el viento traía y
Llevaba nuestros gemidos.

Soñé que ese sensible órgano divulgador
Del deseo, lamía las gotas de sudor
Que brotaban de mi cuerpo.
Sentí que te detenías en la curva
De mis senos y te deslizabas al
Valle convulso de mis muslos
Así te amé, me amaste en la clandestinidad
De nuestro encuentro.
¿Ahora entiendes porque no quiero
Despertar?

Poeta BEATRIZ EUGENIA GALLEGO GIRALDO (Colombia)

LAS POETAS, ESE UNIVERSO.

HE PREÑADO LAS BARDAS

He preñado las bardas esta tarde.

Se han henchido de dulzura los botones,
fueron creciendo soles diminutos,
gotearon leches por los tallos ásperos
y el perfume zumbón
cubrió las latas.

He preñado el desierto de amarillo.
Rozamos los espejos con las yemas
y en los huecos rugosos de la greda
hicimos el amor
sobre melosas.

Ocres de basural y villerío,
naïf de resolana,
horizontes de miel,
moscas azules:
la tierra gruesa parió la primavera,
ojos de sed de estrellas,
piel curtida.

He preñado las bardas en agosto.

Cara al sol
sentí tu sombra ausente
arremezar mi sombra.

Poeta Lilí Muñoz (Argentina)

De: Catedral de Pinares, La Colmena , Bs.As., 1999.

LA GRAN POESÍA

EN EL HERMOSO MEDIODÍA DE 1934

En el hermoso mediodía de 1934

El aire era una espléndida rosa color salmonete
Y el bosque cuando yo me disponía a entrar comenzaba por un árbol

con hojas de papel de fumar

Porque yo te esperaba

Y si tú te paseas conmigo

Por donde sea

Tú boca es intencionadamente el tizón

De donde surge sin cesar la rueda azul difusa y rota que asciende

Para palidecer el rodal

Todas las ilusiones se apresuraban a mi encuentro

Una ardilla vino a aplicar su blanco vientre sobre mi corazón

Yo no sé como se mantenía

Pero la tierra estaba llena de reflejos mas profundos que los del agua

Como si el metal hubiera por fin sacudido su cáscara

Y tú tendida sobre el horroroso mar de pedrería

Girabas

Desnuda

En el enorme sol de fuego artificial

Yo te veía descender lentamente por los radiolarios

Incluso las conchas del erizo del erizo yo estaba allí

Perdón yo no estaba allí

Había levantado la cabeza pues el vivo estuche de terciopelo blanco me había abandonado

Y estaba triste

El cielo entre las hojas resplandecía hosco y duro como una libélula

Yo iba a cerrar los ojos

Cuando los dos tabiques del bosque se habían bruscamente separado cayeron

Sin ruido

Como las hojas centrales de un lirio inmensos

De una flor capaz de contener toda la noche

Yo estaba donde me ves

En el perfume tocado al vuelo

Antes de que volvieran como cada día a la vida inconstantes

Tuve tiempo de descansar mis labios

En tus muslos de cristal.

Poeta y escritor ANDRÉ BRETON (Francia, 1896-1966)

CLÁSICOS MUSICALES DE LA URRAKA

LA FLOR DE LA CANELA (VALS)

Déjame que te cuente limeño,
déjame que te diga la gloria,
del ensueño que evoca la memoria
del viejo puente, del río y la alameda.

Déjame que te cuente limeño,
ahora que aún perfuma el recuerdo,
ahora que aún se mece en un sueño
el viejo puente, del río y la alameda.

(*) Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
airosa caminaba la flor de la canela,
derramaba lisura y a su paso dejaba
aromas de mixtura que en el pecho llevaba,
del puente a la alameda

menudo pie la lleva por la vereda
que se estremece al ritmo de su cadera,
recogía la risa de la brisa del río
y al viento la lanzaba del puente a la alameda.

Déjame que te cuente limeño,
ay deja que te diga moreno mi sentimiento,
a ver si a así despiertas del sueño
del sueño que entretiene moreno
tu pensamiento, aspira de la lisura
que da la flor de la canela,
adornada con jazmines matizando
su hermosura, alfombra de nuevo el puente,
que engalana la alameda,
que el río acompasará su paso por la vereda.

Y recuerda que .... (*)

Autora: Isabel "Chabuca" Grande

Canta: María Dolores Pradera

Para ver el video: http://es.youtube.com/watch?v=A0yJYljd5Oc&feature=related]

HAY QUE DESCONFIAR DEL QUE NO RIE