Revista La UrraKa. EDICIÓN INTERNACIONAL: LITERATURA DEL MUNDO.

LA POESÍA QUE TODO LO VE

2009-09-07T06:49:00.003-05:00

ÁNGELES SIN CIELO

las personas que en el metro nos venden pañuelos

las que alegres nos regalan con su música

las que vienen de lejos las de hablar extraño

las que con el hijo en brazos

nos exageran su dolor al oído

las que nunca sabremos si acaban de salir de la cárcel

yo sé que son ángeles ángeles sin cielo

ángeles que tienen sexo y pecan

que se rascan la pierna si les pica

que nos distraen de nuestra diaria pesadilla terrenal
que nos transportan con canciones lloradas al paraíso

ese al que no queremos ir porque no hay nada sólo gente

schiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiis

ahí vienen

miradles a los ojos

son ángeles

yo les he visto las alas

Escritor y poeta FRANCISCO CENAMOR (España)

ESCRITOR INVITADO A LA URRAKA

2009-09-07T06:32:00.004-05:00

EL LADRÓN

A José Stevenson

Dicen que lo vieron caminar por techos, tejados y azoteas en la madrugada sin luna. Al fin entró en el penthouse del edificio que acariciaba el mar. El dueño de casa dormía plácidamente. No se dio cuenta de que el ladrón armado con una pequeña pistola que sostenía con la mano izquierda, cortó una hamaca, la envolvió con la diestra y luego robó el pantalón del durmiente, cuyos bolsillos guardaban abundantes billetes. El ladrón huyó de la habitación y descendió sin dificultad hasta el patio del convento que colindaba con el edificio. Allí desenrolló la hamaca, se quitó el sucio y remendado bluyín y se puso los pantalones del inquilino dormido. Volvió a enrollar la hamaca, tomó la pistola con la mano derecha y avanzó sigilosamente por el patio de columnas blancas. Abrió con sumo cuidado la puerta del dormitorio y corroboró que las monjas dormían el sueño de los ángeles. Volvió a cerrar la puerta y se dirigió al salón de la limpieza. Arrojó al suelo la hamaca, guardó la pistola en un bolsillo del pantalón y se sentó en el piso, totalmente cansado, en medio de un infinito montón de ropa sucia. Olió uno a uno los calzones de algodón de las religiosas. A medida que lo hacía, cerraba los ojos y hacía un gesto de alegría ascética. Dicen que poco a poco fue cayendo en un éxtasis de fascinación inenarrable, y así se fue quedando dormido en medio de tantas fragancias sorpresivas, hasta el amanecer en que fue puesto al descubierto por la inevitable realidad.

Escritor y poeta JOSÉ LUIS DÍAZ-GRANADOS (Colombia)

POETA INVITADA A LA URRAKA

2009-09-04T04:40:00.003-05:00

XVIII

Enciendo con pereza un cigarrillo
y acompaño el placer entre los sorbos de un café cubano,
me acuerdo de José, de los inviernos que me da Manhattan,
hago un itinerario para viajes y aprovechando lo bisiesto al año,
usaré alguno de esos mapas que contiene la cara de mi madre
o la parcial levedad que a mi hermano Jorge Alberto aún le queda
después de su arrebato de cerebro.
Disfruto los objetos y las gentes que sorprenden mi ojo
como parte de esa continuidad que son las guerras,
la vida, la bolsa de valores,
la rapidez de las computadoras,
mis amantes, las curvas precursoras de horizontes,
la pasión de color que hay en las flores,
el vértigo de algunas mujeres si es que desean como yo
montar al mar su ola, la más profunda de ellas.
Vivo con claridad mi biología y la paseo por mi piel
con absolutas ganas y sin apego
maravillada de sentir su gusto moverse entre mis vísceras.
Dos mil doce se acerca paso a paso devorando el calendario Azteca
y el kundalini del planeta como serpiente blanca busca su nuevo centro
codificando todo el poder en esa parte donde Chile se funde con su andina cordillera,
allí los ejes que conforman el corazón a todo cuanto es vivo
desplazaran los polos a otra gravitación de arritmias
a otros modos de ser fuera del tiempo.

Del libro...Los días que ahora tengo.
Poeta ALINA GALLIANO (Cuba)

LOS OJOS DE LA POESÍA

2009-09-04T04:08:00.003-05:00

GAITAS Y MONTES

Gaitas resuenan como quejándose,
montes entrañables, de frescura,
pájaros y flores…

El viento sopla y devuelve
ecos de dolor,
la hierba esconde tristeza
y desaliento,

Mientras se escucha a lo lejos
el canto,
el canto de mi gaita,
el llanto de mis montes.

Oh Dios, cuánto anhelo
las flores, los pájaros y el
viento, el agua fluir sin temores,
hoy sólo lágrimas penetran el
corazón raido de soledad y
duelo.

Escritora y poeta AIXA ELENA MENDOZA F. (Colombia)

URRAKACUENTO

2009-09-03T09:36:00.003-05:00

PREGUNTAS

Yo sé por qué mi tío Joel dejó de venir tan de repente. Todos los viernes llegaba a la casa con un carrito para mí y una muñeca para mi hermana, y con un montón de rosas que mi mamá solía dejar en un jarrón de barro. Tomen, chamacos, váyanse por ‘ai, nos decía mi tío luego de darnos un puñado de dulces de licor de café. Camila y yo nos salíamos corriendo pa’ jugar con nuestros amigos mientras mi tío y mi mamá platicaban dos o tres horas. Ella cerraba con llave la puerta que da al patio de la vecindad y sonreía con sus labios color carmín cuando la abría de nuevo pa’ que entráramos. ¿Ya acabaron la tarea? Sí, mamá. ¿Y mi tío? Tuvo que irse temprano. ¿Por qué no se despidió? Porque siempre anda de prisa. ¿Cuándo regresa? Deja de estar preguntando sandeces, niño, y no le digas nada a tu papá. ¿Por qué no? Mi mamá se quedaba callada. ¿Por qué no?, le preguntaba mil veces hasta que contestaba lo mismo: Pus ya lo sabes, no se hablan desde que nació tu hermanita. Siempre pensé que mi mamá era una mentirosa, que el pleito debía de tener más tiempo ya que nadie más mencionaba a mi tío y él ni siquiera iba a las pedas: navidad y año nuevo, el funeral de la abuela Maru, la inesperada boda de la solterona Haydeé... y no, nada, nunca lo vi en otra casa que no fuese en la mía. Cada viernes mi mamá despertaba de buenas, barría los rincones y el tapete rojo de la sala mientras tarareaba algún corrido. Antes de poner la olla en la estufa pa’ bañarse con agua caliente, planchaba muy bien su vestido blanco hasta quitarle todas las arrugas. Nada lograba borrarle esa sonrisa color carmín, ni siquiera mi pantalón embarrado de sangre cada que me peleaba con el Júpiter. La última vez llegué con los codos raspados y lo primero que mamá hizo fue toquetearme la nariz a ver si no la traía chueca. ¿Qué te pasó? No le contesté. Ay, José, eres igual de argüendero que tu padre. No fue mi culpa, ‘amá, estaban molestando a Camila. ¿Quién?, ¿y tu hermana? Se fue con Lucy; hasta ellas agarraron a golpes al güey. ¿Qué?, ¿por qué? Pus que anda diciendo que Camila es hija del lechero porque no está tan prieta...

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Escritora Jéssica de la Portilla Montaño

POESÍAS QUE LLEGAN A LA URRAKA

2009-09-02T10:46:00.003-05:00

MUSA

Cómo olvidarte si eres fuego

y dejas la piel en los labios

de esta alcoba a punto de arder

y llena de silencios;

Porque eres luz,

entre los ángulos oscuros

de esos días que ocultan

el vuelo del orgullo herido;

claridad, ante el espejo

de inconfesables torpezas

enredadas al paso de las horas,

no te puedo olvidar.

Así, movimiento siempre, memoria

vigilante del dolor

que huye de este templo de los sueños

y me acerca a la llaga de la espera,

apuntas la palabra

sobre el rostro del vacío

que gravita

en este cuerpo de raíces.

Escritor y poeta FAUSTINO LOBATO DELGADO (España)

ESPECIAL DE LA URRAKA

2009-09-02T09:46:00.004-05:00

ACOLMITZLI NEZAHUALCÓYOTL

Príncipe de Texcoco

Poeta de Estatura Universal

Figura legendaria de la Poesía y de la historia de América, Acolmitzli Nezahualcóyotl, príncipe de Texcoco, fue conocido durante mucho tiempo más por sus anécdotas y por las tradiciones que los indígenas mejicanos transmitían de boca en boca que por los hechos concretos de su vida y, menos aún, por un real conocimiento y valoración de su obra de legislador, de filósofo, de jefe militar y de constructor, de poeta y gobernante.

Debieron pasar muchos años, que demandaron múltiples indagaciones y pesquisas, la mayoría de las cuales conducían a la nada o a verdaderos callejones sin salida, la cotejación de los datos aportados por las tradiciones y por los historiadores indígenas, además de intensas búsquedas en los materiales de los historiadores del México antiguo, hasta cuando, a finales del siglo XX, se pudo tener una semblanza real y concreta de este hombre de talentos múltiples, a veces contradictorio, y en quien se daban cita brillantes y extraordinarias cualidades de guerrero, de gobernante y constructor, de legislador, de poeta y de hombre sabio y estudioso, entendido en todas las cosas divinas y humanas. Hombre de su tiempo y de su entorno, siempre estuvo más allá de su época.

Escritor y poeta Tarcisio Agramonte Ordéñez (Colombia)

ELPODER DE LA PALABRA

2009-09-02T09:19:00.003-05:00

ÉXODO Cuando los campanarios elevan sus cantos,
los hombres marcan sus huellas.

Escritora y poeta CARMEN PERDOMO (Ecuador)

EL LIRISMO EN LA URRAKA

2009-09-01T10:38:00.005-05:00

Es junio

Afuera la calle, la velocidad, las palabras

Fue el inicio

Acostado bajo la cama
Nos quitamos la carne

y nos dijimos...

III

Hace miedo

No tengo tu mano

y tu voz no deja de tocarme

Aún es junio

El último gato murió de rabia

era un día de lluvia en los cristales.

Poeta GONZALO ALVARINO (GF) Colombia

URRAKAENSAYO

2009-09-01T10:24:00.003-05:00

AULAS SIN POESÍA

Octavio Paz decía: Un pueblo sin poesía es un pueblo sin alma. Hoy en día existe un rechazo directo y una total indiferencia hacia el hecho poético. Cada año, al iniciar el tema frente a los alumnos, recibo menos la desidia que la resistencia. Los varones me dicen que es cosa de mujeres. Todos tienden a creer, antes de leerla en profundidad, que su lenguaje es falsamente rebuscado u oscuramente abstracto. Quien la lee o escribe es considerado un afeminado, una persona susceptible de desconfianza, o directamente alguien que no ha madurado.
Los lectores más vilipendiados son los lectores de poesía. Cuenta Neruda que su padre, un maquinista de tren, se enfurecía cuando veía al muchacho poeta leer o escribir poesía. Le pedía estudiar para conseguir una profesión decente, es decir nada relacionado con la poesía.
Los profesores no leen poesía y tampoco les leen poesía a sus alumnos. En muchos casos, cuando el tiempo para dar el programa de contenidos no es suficiente, tienen como prioridad en la lista de los prescindibles el tema poesía. No tienen entusiasmo y no contagian el interés y la ilusión a los chicos. No se trata sólo de una falta de entusiasmo de los niños, sino una apatía que nace en los profesores mismos. No hay seguimiento de autor o de movimiento. No se logra poner los textos en la generalidad de la obra de un autor. Se desconocen los alcances de los movimientos vanguardistas, tema capital para entender la poesía actual.
Tanto en primaria como en secundaria el cultivo de la poesía en el aula es casi inexistente. La indiferencia y el rechazo van de la familia a la institución escolar. En el aula no se lee ni se escribe poesía con la misma intensidad y consideración curricular que se lee y escribe narrativa. Los profesores menosprecian el texto poético y como saber específico y procedimental lo relegan a un lugar secundario. La educación literaria está invadida de falsos estereotipos.
Podemos relacionar la actitud distante del alumno con la presentación del fenómeno poético como lejano e inexpugnable, centrado en sus aspectos formales, sin relacionarlo con las grandes verdades del ser humano. La poesía, para ser absorbida necesita de un íntimo encuentro entre autor y lector. La poesía nunca es literal, siempre tiene una carga connotativa en la palabra que supera la interpretación directa. De ahí su riqueza y su multiplicidad semántica. No se trata entonces de un aprendizaje formal solamente, unidireccional desde el profesor al alumno. La poesía requiere cultivar la sensibilidad, como paso previo a la lectura. Al alumno se le debe predisponer para entender la poesía. ¿Cómo guiar al alumno si el profesor abomina de la poesía?
El problema es que la poesía no es bien vista socialmente. ¿Para qué sirve el discurso poético? Se tiene la creencia de que su subjetividad agusana la voluntad, predispone el ánimo a la bohemia y el abandono. Actitud que encontramos en Don Quijote de La Mancha, cuando la Sobrina considera los libros de poesía tan dañinos como los de caballería, y por lo tanto dignos de quemarse, diciendo: leyendo éstos (Don Quijote) se le antoje de hacerse pastor y andarse por los bosques y prados cantando y tañendo, y lo que sería peor, hacerse poeta, que, según dicen, es enfermedad incurable y pegadiza. Todos preconceptos de una sociedad que antepone la utilidad a toda acción humana, la seguridad a la incertidumbre.
Albert Beguin en El alma romántica y el sueño dice que no se lee poesía porque se le tiene miedo. Porque la gran poesía desnuda las cosas. Es la búsqueda de lo abierto, no de una realidad cercada, estrecha, confortable que ya conocemos, sino un territorio que a veces el hombre ignora de sí mismo y en donde surgen, a veces, sus más ricos instantes. Algo parecido dice Roberto Juarroz cuando expresa que en ella se juega lo que el hombre es y arranca lo que no sabíamos que estaba y que sin embargo el poeta demuestra que estaba.
Wittgenstein escribió: los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo. Extendamos los límites, aunque no sepamos qué hay más allá de esos limites. Abracemos la incertidumbre y adentrémonos en terreno incierto. Detrás de la vacilación, la otra parte de nuestra humanidad espera.

Escritor y poeta JORGE CARRASCO (Chile)

EL CUENTO EN LA URRAKA

2009-09-01T08:42:00.002-05:00

POKER DE ASES

Los cuatros, tenían un parecido (físico) sorprendente, la misma altura, y el pelo bien corto, rasurado a maquina desde la frente hasta la nuca.
Los cuatro, usaban un aro dorado en el lóbulo de la oreja derecha, y portaban una cicatriz en la cara que denunciaba una misma imprudencia.
Las diferencias, solo eran evidentes en el carácter, y la forma de vestir, el más rudo se contraponía, con el más simpático, como el cauteloso, con el más osado.
Eso sí…nunca andaban juntos, por esto, tal vez, mucha gente, tenia que descifrar quién era cada cual.
Solo se juntaban de noche, en una casona de la calle Ituzaingo y la barranca, justo enfrente del Club Atlético Paraná.

Un día cualquiera, el imprevisto sorprende al simpático, sentado en un ciber, y una bala que pasaba confundida o mejor dicho, mal orientada por el forcejeo del dueño que quería impedir un robo, le gana la cabeza, los periódicos al otro día, dijeron que murió en el acto.

Los vecinos del barrio están consternados, algunos comentarios, extrañan la ausencia de los otros tres, que no se los ve por ninguna parte, mientras las malas lenguas, que nunca faltan, echaron a rodar una duda, sobre que los cuatros podrían resultar siendo, la misma persona.

De ser verdad, nunca un error produjo tanto daño.-

Escritor JORGE MONJE (Argentina)

LA GALERÍA DE LA URRAKA

2009-09-01T08:30:00.002-05:00

Título: Bailarina
Técnica: Óleo sobre lienzo
Autor: José Miguel Diez (Perú) reside en Holanda

CONTRA TODA EVIDENCIA LA POESÍA

2009-09-01T08:08:00.004-05:00

ANGELES FOREST HWY

está oscuro aquí adentro
ya lo viste?
cómo se puede ver la oscuridad?
cómo se puede ser dentro de la oscuridad?
ven mi querido Federico
adentrémonos en este bosque
de abedules
disparemos nuestras luces al vacío
dilatemos nuestras almas

Poeta LUIS CUADROS FALLA (Perú)

ANÉCDOTAS EN LA URRAKA

2009-08-31T18:03:00.002-05:00

Cuentan que Samuel Langhorne Clemens, conocido más como Mark Twain, era extremadamente despistado. Tanto que, viajando en tren por EEUU, se topó con el revisor y no dio con el billete. Tras una larga espera, con el escritor rebuscando por todos sus bolsillos, el hombre le dijo: "Ya sé que usted es el autor de "Tom Sawyer", así que no se moleste, estoy seguro de que ha extraviado el tíquet". Pero Twain seguía buscando y el revisor insistiendo en que no hacía falta, hasta que éste le confesó: Es que, si no lo encuentro, no se dónde debo bajarme".

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

2009-08-31T17:34:00.003-05:00

Verde cristallo

Scrivere e sputare
veleno come le
seppie.
Scrivere e mitragliare
con raffiche d'inchiostro.
Scrivere e dirigere
accuse e
domande.
Scrivere e versare
ciò che è sacro nel foglio
senza che ne resti in me
neanche una goccia, nemmeno una.
*************
VERDE CRISTAL

Escribir y escupir
veneno como las
sepias.
Escribir y acribillar
con ráfagas de tinta.
Escribir y dirigir
acusaciones y
preguntas.
Escribir y verter
lo sagrado en la hoja
sin que quede en mí
ni una gota, ni una.

Poeta SILVIA FAVARETTO (Italia)

EL EROTISMO EN LA URRAKA

2009-08-31T16:43:00.003-05:00

Y PARA EL AMOR, LA CALA

Permíteme susurrarte. Te musitaré casi sin voz o como prefieras.

Con la mímica de un sentimiento hondo y noble.

Te hablaré casi mudo, si lo deseas, apenas sin gritar,

sin que las venas inflamen mi cuello.

Suave. Permíteme hacerlo con las sinfonías de un silencio amoroso.

Déjame intentarlo con la agitación de un corazón imperfecto.

útilmente. Déjame envolverte con la rapsodia

de un crepuscular y somnoliento atardecer.

Déjame crearte sensaciones languideciendo abrazados en la húmeda cala

como dos amantes que se entregan a la promesa feliz.

Permite que te hable a soplos sin descanso ni vaguezas

mientras tus labios muerden los míos

y los arenales son testigos de nuestras fundidas presencias.

Escucha mi música una y otra vez hasta que te invada, hasta que te emocione,

para recordarte que soy impuro.

Insisto. Permíteme canturrear revoltoso a tu alrededor y retozar en el regazo,

oyendo las dulces notas sublimes de la melodía amorosa.

Déjame tomarte de nuevo una vez más hasta que el sol nazca tras el horizonte

y mientras, cerremos nuestra cala...

...languideciendo...

Escritor y poeta JOSEP ESTEVE RICO SOGORB (España)

NUEVAS VOCES EN LA URRAKA

2009-08-31T16:14:00.008-05:00

TINTA NEGRA

La soledad de mi cuarto esta noche
o este día terrible de nubes cargadas de tormenta,

o esta tarde hueca como un túnel de asfixia y de hollines,

se ha hecho aún más oscura.

En los rincones la locura va tejiendo una red espesa
que atrapa mis sentidos apocados.

De la calle llama una mujer desesperadamente

con un grito espantoso que nadie más escucha.

Ese grito, que es hondo como una herida de guerra

y alto como la escalera que va de la cobardía al suicidio

retumba en la bóveda de mi dura cabeza.

Un coro de demonios va arremedando los ecos

instalado en cada ventana que el viento frío desnuda,

en cada cuadro colgado como un ahorcado,

en la pared agrietada, manchada con la ceniza de la culpa;

mirándome fijamente, como gárgolas de opaca cantera.

Una parvada de cuervos revolotea

tras las rejas de mi tórax, devorando mi indefenso corazón.

Y es vano intentar escapar de la cárcel del tormento.

Si duermo las pesadillas se instalaran en mi frente,

las sombras acecharán mi angosta morada,

se llevarán la limosna de paz inalcanzable.

Quisiera gritar de pavor hasta quebrar cada espejo;

hasta romper el hilo mi voz

corriendo desde nunca hasta siempre.

Poeta ALEQS GARRIGÓZ (México)

SOCIALES EN LA URRAKA

2009-08-31T07:58:00.003-05:00

Juan Carlos Céspedes (Siddartha), director de La Urraka, en compañía del escritor y poeta colombiano Milcíades Arévalo, director de la Revista Puesto de Combate, en el stand de Sociedad de la Imaginación, dentro de la 22º Feria Internacional del Libro de Bogotá

SIEMPRE LA POESÍA

2009-08-31T07:22:00.003-05:00

EXILIO

vienes del otro lado de las aguas tras
la huella pavorosa
de un adolescente muerto
para amar su ceniza
vienes, hermano mío, a refugiarte
en el antiguo misterio de la tarde
y el bosque en llamas te devuelve una vez más su rota cabellera

Poeta SARA VANEGAS COVEÑA (Ecuador)

TALLER LA URRAKA

2009-08-30T11:40:00.002-05:00

PERSPECTIVAS

“Adentro llueve
Como en un cuadro de Renoir”
Edinson Duarte.

Llueve como la música de un disco rayado
La puerta
con aldaba en forma de puño
invita a pasar
Nadie lo piensa dos veces y en un instante
cruzamos el umbral
Ya agrupados nos miramos
como sabiendo lo evidente
siempre abrazándonos en solitario
aguantando la caída que nos pega la ropa
De pronto
a alguien le parece que acá dentro llueve menos
entonces algo de felicidad se advierte en la muchedumbre
como queriendo ignorar que sólo es una puerta en mitad de la calle

Poeta Jorge Dávila (GF) (Colombia)

URRAKARIMA

2009-08-30T11:22:00.002-05:00

NAVEGANTE

¿Dónde estás libélula

de la tarde serena,

pronta a una colmena

roja del sol de ocaso

cuando dispones mi abrazo

en tu cintura caliente

y hombros que tientan mis dientes

mientras penetro en tu mar

mi barca henchida de peces

que en tu puerto he de anclar?

Son tus pétalos abiertos

como tus labios mejores

que me quitan el aliento

como un perfume de flores.

Labios que riegan mis besos

fieros, tiernos de sabores

y mis ansias aderezo

con su lengua dulce e intensa

y tú, tan perdida e inmensa

eres placer de mis amores.

Deja tus prendas y espera

la noche plena de estrellas.

Tú bien conoces mis huellas.

Piensa en ellas y calienta

la locura que te tienta

para que el tiempo sea breve

y lo que a tu puerto lleve

no demore el desembarco

y navegues en mi barco

al vaivén de lo que llueve.

Poeta MARIO MANQUE (Chile)

EL MUNDO DE LA POESÍA EN LA URRAKA

2009-08-30T10:22:00.007-05:00

A falta de un cigarrillo

El beso toma cuenta

de los labios.

De la boca, renace el deseo.

En la lengua, la humedad

lubrifica el amor.

Comienzo en la tarde, breve,

sin gusto de chocolate,

pero mojado

de lluvia y voluptuosidad.
..................................
Na falta de um cigarro,

O beijo toma conta

dos lábios.

Da boca, renasce o desejo.

Na língua, a umidade

lubrifica o amor.

Começo de tarde, curto,

sem gosto de chocolate,

mas molhado

de chuva e volúpia.

Poeta Almandrade (Antonio Luiz M. Andrade) (Brasil)

EL ARTE DE LA FOTOGRAFÍA

2009-08-30T10:14:00.002-05:00

Título: Amanecer
Fotogrfía enviada por Pina Luján (México)

LOS POETAS EN LA URRAKA

2009-08-30T09:56:00.003-05:00

ABSTRACCIONES FRENTE A LA LLUVIA

Cuando la lluvia cae sobre la ciudad
una raza de seres tristes
se dedica a cazar los recuerdos
que navegan en los cristales de las ventanas.
Si alguna vez caminas bajo la lluvia
con seguridad
sorprenderás a alguno de ellos
ansiando encontrar entre las gotas
las formas precisas
para llenar el vacío que inunda
el contorno de sus ojos.
Si cuentas con suerte
y el cazador no percibe tu presencia
podrás descubrir en toda su dimensión
la forma exacta de la tristeza.
Luego podrás huir de allí sin remordimientos.
Si por algún azar ocurriese lo contrario
no te queda otro remedio.
Deberás aceptar que detrás de la ventana alguien
hacía mucho tiempo
esperaba por ti para hacerte saber
que es esa la estirpe a la que en realidad perteneces.

Escritor y poeta Jesús David Buelvas (Colombia)

LAS POETAS, ESE UNIVERSO.

2009-08-30T09:30:00.005-05:00

EL BESO

Olvidando el tumulto parisino
buscando un muelle cómplice
olvidando el frío que impera,
y los vientos audaces
que sacuden los árboles,
llega el beso ardientemente.

Atrás un velero con turistas
suspirando la libertad de amar,
nace la emoción y desaparece
y se plasma en una fotografía
que perdurará en los tiempos.

Vienen más besos y sonrisas,
un cerrar la puerta de adentro,
de una desconocida pieza.
Los sorprende la madrugada
escribiendo un nuevo libro,
y un cuadro a medio terminar.

Poeta BEATRIZ VALERIO (Argentina)