ESCRITOR INVITADO

ANTES DE ARROPAR EL ALMA

En la cama despotricabas:
Te delataba el placer y la risa en lo mejor del acecho.
Luego sentíamos calor,
prendías el aire y mirábamos televisión toda la tarde.
Pero hoy, mirando las figuras del techo
Me toca arropar el alma
que se me derrama y muero.

FRANCISCO ANGULO GUERRA

¿ESTÁS PENSANDO DEDICARTE A LA POESÍA?

EL ORÁCULO DE SIDARZIA

Ser poeta
Es apostar todo o nada
Contra uno mismo

Estás a tiempo
Regresa los naipes
Y vete a casa.

JUAN CARLOS CÉSPEDES (Siddartha)

MONSTRUO DE TRES LETRAS

No se cansa de repetir las olas

Vecino de temer

Cuando los alisios le alteran el talante

Y salta la avenida sin disculpas

Entonces su voz es un lamento

Bronco saturado de escombros

Cuando la lluvia lo somete

Termina por retirarse unos metros de la playa

Tornándose indulgente con los pájaros

Y en las noches limpias

A los hombres que le hurgan

Su interior con el boliche

Les regala sus huellas

Llenas de luna humedecida.

Ruth Patricia Diago (escritora y poeta)

EN LA MORGUE


Desnudo frente al espejo se inicia el ritual
No es él, es el otro quien acaricia lo muerto
Recorre sus facciones, imagina su vida
Sueña haberle hablado en la parada del bus
Observa la imagen -tetillas firmes vientre plano-
Se detiene en su sexo, lo toma con dulzura
La mano en el espejo tiembla
Juega un poco, intenta besarlo
Siempre mirando el reflejo
Se escuchan pasos, la puerta se abre
Ojos aterrados le observan fijamente
De repente se ha vuelto un ser vulnerable.
ROSEMARY MACIÁ V.

EN LA MENTE DE HORACIO QUIROGA


Una fisura en el techo podría hacer del baño el oído que aloje el grito del niño.
En esa mañana de brisas, él, que imagina a otros niños corretear con sus cometas, es un hueso atrapado en la carne.
No le queda más que conformarse, abrir la ventana e impulsar el hilo que enseguida se tensa.
Ahora está ahí, de pie, apenas logra ver su cometa junto a las otras. Entonces imagina el resto: la hierba bajo sus pies; las risas de los otros; el sudor en su cuerpo; el agua fría que refresca; y la compañía de su padre, cuyo cuerpo yace inmóvil en el piso, con el nylon de la cometa enrollado en el cuello.

JORGE DÁVILA (escritor y poeta)

¿CÓMO QUIERES VERME MORIR?



Los últimos versos

Saldrán del poco aliento

Que me queda



Aunque no te gusten

Porque el mundo que vives

Lo transitas de mi mano

Soy tu música, tu baile

Tu dolor.



Mis últimos versos serán distintos

Llevarán en ellos el espectáculo de la muerte

Los escribiré en la palma de tu mano.



CELSO MONTOYA (escritor y poeta GF de Cartagena de Indias)

La GF en el Taller La Urraka con algunos invitados.

ITACA

Cuando partas hacia Ítaca,
pide que tu camino sea largo
y rico en aventuras y conocimientos.
A Cíclopes
y furioso Poseidón no temas.
En tu camino no los encontrarás
mientras en alto mantengas pensamiento,
mientras una extraña sensación
Invada tu espíritu y tu cuerpo.
A Cíclopes
y fiero Poseidón no encontrarás
si no los llevas en tu mente,
si no es tu mente que ante ti los pone.

Pide que tu camino sea largo,
que muchas mañanas de verano haya en tu ruta.
Cuando con placer, con alegría
arribes a puertos nunca vistos,
Detente en los mercados fenicios
para comprar finos objetos:
madre-perla y coral ámbar y ébano,
sensuales perfumes –tantos como puedas–.
Visita numerosas ciudades egipcias para aprender de sus sabios.
Lleva a Ítaca siempre en tu pensamiento,
llegar a ella es tu destino.

No apresures el viaje,
mejor que dure muchos años
y viejo seas cuando a ella llegues,
rico con lo que has ganado en el camino,
sin esperar que Ítaca te recompense.
A Ítaca debes el maravillo viaje.
sin ella no habrías emprendido el camino.
Si ahora nada tiene para ofrecerte,
si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Hoy que eres sabio, y en experiencias rico,
comprendes qué significan la Itacas.

CONSTANTINO KAVAFIS

MI VERSIÓN DE “RHAPSODY IN BLUE”

Me gusta tu viernes
Suave y abundante en bienvenidas
Lleno de hiedras que trepan por mis pies
Y me salen ramas por la boca

Me gusta tu viernes
Con sabor a lenta prisa
De espasmos agazapados
Tras los pájaros que picotean
Mis carnes reposadas

Tienes el viernes como me gusta
De color de mandarina resignada
Uva penetrada por el diente
Ropas atizadas por los labios
Mi reloj de sangre de medianoche
Marca el compás de tus ondulaciones

Me sabe tu viernes
Y me cabe justo en las manos
Abres tu paraguas sin lluvia
Así no entra nadie
Así nada te sobra.

Juan Carlos Céspedes Acosta (Siddartha)

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Alguien habló del Nirvana

y de un gordo iluminado

que te daría el equilibrio

haces un curso intensivo

por correspondencia

sales en los diarios y tus

ropas son miserables

te sientes peor

tu triunfo es evidente.

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El pavimento

sus frutos

botellas rotas

colillas

papeles que no llegan a su destino

si miras el pavimento

y lo comparas con tu piel

hallarás las mismas cicatrices.

GONZALO ALVARINO