EN LA MORGUE


Desnudo frente al espejo se inicia el ritual
No es él, es el otro quien acaricia lo muerto
Recorre sus facciones, imagina su vida
Sueña haberle hablado en la parada del bus
Observa la imagen -tetillas firmes vientre plano-
Se detiene en su sexo, lo toma con dulzura
La mano en el espejo tiembla
Juega un poco, intenta besarlo
Siempre mirando el reflejo
Se escuchan pasos, la puerta se abre
Ojos aterrados le observan fijamente
De repente se ha vuelto un ser vulnerable.
ROSEMARY MACIÁ V.

EN LA MENTE DE HORACIO QUIROGA


Una fisura en el techo podría hacer del baño el oído que aloje el grito del niño.
En esa mañana de brisas, él, que imagina a otros niños corretear con sus cometas, es un hueso atrapado en la carne.
No le queda más que conformarse, abrir la ventana e impulsar el hilo que enseguida se tensa.
Ahora está ahí, de pie, apenas logra ver su cometa junto a las otras. Entonces imagina el resto: la hierba bajo sus pies; las risas de los otros; el sudor en su cuerpo; el agua fría que refresca; y la compañía de su padre, cuyo cuerpo yace inmóvil en el piso, con el nylon de la cometa enrollado en el cuello.

JORGE DÁVILA (escritor y poeta)