LA AUDACIA DE LAS PALABRAS

ACCIDENTE DE TRÁNSITO

A las siete Hana está tendida sobre el tiempo.
No sabe de la línea que el destino

como un oficial de tránsito fija alrededor

de su cuerpo o del cadáver de su sombra.
No sabe por qué la gente

hace un círculo en torno a la tristeza.
No sabe quién la mira desde

el extremo vertical de la noche.
No sabe qué ventana se rompe

si su nombre no entra.

Toda ella está partida bajo la lluvia.
A las siete y cuarto
limpiaron el perímetro del dolor

atravesado por un Mustang 500.

No sabe qué la distrajo.

No sabe del muro que detuvo su vuelo.
Quizás dejó sus ojos sobre la cama

o el cuarto de huéspedes.
Sólo recuerda que el recuerdo

era una acera vagabunda
en algún sitio de la memoria.

Aceleró la noche.
Quizás no vio el cambio del semáforo

como vendaval sobre las horas.

A las siete y media
no puede decir en idioma de agua.
No sabe qué líquido la disuelve.

A las siete y cuarenta todos vuelven a la vida.
Alguien baja el vidrio de su auto

cuando pasa por la escena
-y piensa en voz alta- :
“eso le pasa al que le sucede”.

A las siete y cincuenta
otro alguien mira a través del espejo

–y piensa en voz baja-:

“es una pena el rojo de ese tiempo

quebrado contra el asfalto”.

A las ocho
dos alguienes hablan del rally de Montecarlo,

el precio del combustible,
el derribo de una angustia sin frenos.
A las nueve de otra noche
el oficial que limpió el dolor y sus astillas

lee el diario de los desesperados:

Hana está en un cielo de chatarra.

Perdió el rumbo y no puede volver.
Se ofrece recompensa

a quién le señale la coordenada del consuelo,
le diga a qué mundo entra.
De qué tiempo huye.

Poeta YADI HENAO (Colombia)