Exilio,
árbol de otoño,
con savia
que nos es su savia.
Miel ajena,
cruel rocío
de un alfalfar sin su polen.
Cuna ajena,
- acre arrullo -
de orfeones
sin sus arpegios.
Exilio,
un estandarte
mutilado en sus estirpes.
Pirámide,
Fe transplantada
hacia ajenas oraciones.
Exilio,
Viento,
borrasca
de arenas que no son su playa.
Bergantín
a la deriva
sin bitácora y sin ancla.
Exilio,
atroz granero,
¡semilla que no es simiente!
Errar,
de luz
sin su calle,
de niebla
sin su avenida.
¿Dónde
el desierto erige
un pedestal
al mañana?
¿Podrán
lacerar
tradiciones?
¿Podrán
mutilar
las costumbres?
¿Podrán condenar
ancestros
al olvido de los yelmos?
Exilio,
¡Patria sin Patria!
Exilio,
¡Madre sin vientre!
Escritor y poeta Edmundo Torrejón Jurado (Bolivia)
1 comentario:
Hermoso y , es la cruda realidad de los imigrantes, los exiliados, si lo sabré yo... cuantas cosas hemos pasado al principio, acres sabores y vietos gélidos que casi congelaban las esperanzas, pero no ..hemos vencido y hoy con amor esta es mi segunda patria...
Publicar un comentario