entre rejas vegetales
y barrotes de silencio
apenas rotos por arpegios de ametralladoras matinales
y emboscadas
y un fluir de gritos
y sangres separadas
han sido negados tres mil veces por las bocas turbias
Bajo un palio de horribles vegetaciones como habitaciones de muertos
son puestos a la venta
o trocados
igual que reses
cotizada a tanto por tantos
o por lo que queda de uno
o su memoria
Y allí bajo las verdes estrellas esperan
y acá esperamos
En los muros los nombres
alargándose
Y las manos alzando sus gritos
Hay mentiras cada día ahogando las precarias esperanzas
y las consignas
y las carnes desgarradas
y los aullidos
son idearios de discursos en las grandes capitales
Satisfacen las vanidades de gobernadores hipócritas
y reyezuelos infames
y piratas que usan sus memorias
como divisas de intercambio
Y bajo la soledad esmeralda crían parásitos bajo el cráneo
y en un estado de silencio
es la muerte compañera
en largas fosas en donde los atesoran allí guardan balas en las nucas
Bajo los enrejados vegetales enrehojados a los gritos de torturados
no vendrán a casa
esta Navidad
ni a sus propios funerales
Poeta Frans Gris. (Chile)
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