El escritor y poeta Rolando Ravagliatti (a la izquierda) en instantes previos a un Recital Poético, lo acompañan los también poetas Daniel Battilana y Eduardo Espósito.MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)
viernes, 3 de octubre de 2008
SOCIALES DE LOS AMIGOS EN LA URRAKA
El escritor y poeta Rolando Ravagliatti (a la izquierda) en instantes previos a un Recital Poético, lo acompañan los también poetas Daniel Battilana y Eduardo Espósito.
domingo, 28 de septiembre de 2008
EL 9 DE OCTUBRE QUEDARÁ INAUGURADA LA EXPOSICIÓN "OCÉANO RESISTENCIA", PINTURAS DE ALEJANDRO MAHAVE, EN EL CENTRO CULTURAL NORDESTE, CORRIENTES.
OCEANO RES
ISTENCIA / Cuando Estuve en Asunción, Carlos Colombino me contó que Paraguay quiere decir: “Lugar en el que Hubo Mar”, o sitio que fue mar; Paraná es “Agua que va al Mar” y Uruguay es “Río de los Pájaros”.
Yo sé que estos vericuetos de los descubrimientos lingüísticos desatan pasiones cuasi futboleras. El asunto es que me pareció una metáfora interesante que los indios Tupíes, antes que los Guaraníes: hubieran presenciado las últimas fugas de agua post glaciación, situación histórica por la cual Paraguay se llama hoy Paraguay y por consecuencia, Resistencia, el lugar mas sumergible de la argentina, fue seguro casi el fondo del mar post Diluvio Universal.
Pensar que vivimos, pensamos, transitamos nuestro día en el fondo de un inexistente mar, es algo que nos lleva a pensar cuan equivocados están aquellos que creen en las verdades absolutas y reveladas.
Paren con las defensas contra las inundaciones y construyamos rápido un arca.
Los dinosaurios que se suponían eternos se bañaban a orillas de un mar que iba a desaparecer, y ellos no sabían nada.
A los audaces de la imaginación, cabe preguntarles: si la verdad tal como la conocemos o suponemos es...., o la imaginación todo lo puede, o si solamente todo lo puede todo y a nosotros solo nos resta construir una verdad o imaginarla. Es esa la existencia del artista, como dice la
construcción del poeta Aldo Pelegrini: “decir con palabras lo que las palabras no pueden decir” En el mundo del cambio de los cambios, donde aún ni nos imaginamos lo que se pueda inventar mañana, nos queda solo vivir hoy, saciar nuestros apetitos: hambre, sed, libido, ... Imaginar y
construir en consecuencia de una manera equivocada.
El oro es el único elemento de la tabla periódica que se puede estirar. fundir, doblar, alisar, enfriar sin contaminarse ni volatizarse, es por eso, cuando bullen los indicadores económicos, bajan las bolsas, baja el dolar, baja el euro: sube el oro. Porque todos los que tienen para comprar compran oro. Porque si tenés 10 gramos de oro y lo martillás, lo fundís, lo compactás; hagas lo que hagas, pase lo que pase, tendrás 10 gramos de oro.
De adolescente escuché por TV a un sabio hacer un análisis que decía mas o menos esto: en el cosmos los planetas se componen de una mixtura de elementos puros entre los cuales predominaban uno o dos: en Urano, el uranio, en Mercurio, el mercurio, en la Tierra paradójicamente el agua -oxígeno y hidrógeno- y remataba diciendo que existía seguramente, un planeta o satélite aún no descubierto, al que podríamos llamar áureo, porque sería de oro. Suponer que los aureanos atesorarían 1 vaso de agua y suponer que esas gentes llamarían loco a quien imaginara UN MAR, podría ser una imaginativa realidad.
Desde el fondo de el Océano Resistencia, Capital internacional de las falsas espectativas, les aseguro como Unamuno que soñar, es lo único
concreto que tiene el hombre. Salute!
Pintor Alejandro Mahave (Argentina)
ISTENCIA / Cuando Estuve en Asunción, Carlos Colombino me contó que Paraguay quiere decir: “Lugar en el que Hubo Mar”, o sitio que fue mar; Paraná es “Agua que va al Mar” y Uruguay es “Río de los Pájaros”.Yo sé que estos vericuetos de los descubrimientos lingüísticos desatan pasiones cuasi futboleras. El asunto es que me pareció una metáfora interesante que los indios Tupíes, antes que los Guaraníes: hubieran presenciado las últimas fugas de agua post glaciación, situación histórica por la cual Paraguay se llama hoy Paraguay y por consecuencia, Resistencia, el lugar mas sumergible de la argentina, fue seguro casi el fondo del mar post Diluvio Universal.
Pensar que vivimos, pensamos, transitamos nuestro día en el fondo de un inexistente mar, es algo que nos lleva a pensar cuan equivocados están aquellos que creen en las verdades absolutas y reveladas.
Paren con las defensas contra las inundaciones y construyamos rápido un arca.
Los dinosaurios que se suponían eternos se bañaban a orillas de un mar que iba a desaparecer, y ellos no sabían nada.
A los audaces de la imaginación, cabe preguntarles: si la verdad tal como la conocemos o suponemos es...., o la imaginación todo lo puede, o si solamente todo lo puede todo y a nosotros solo nos resta construir una verdad o imaginarla. Es esa la existencia del artista, como dice la
construcción del poeta Aldo Pelegrini: “decir con palabras lo que las palabras no pueden decir” En el mundo del cambio de los cambios, donde aún ni nos imaginamos lo que se pueda inventar mañana, nos queda solo vivir hoy, saciar nuestros apetitos: hambre, sed, libido, ... Imaginar y
construir en consecuencia de una manera equivocada.
El oro es el único elemento de la tabla periódica que se puede estirar. fundir, doblar, alisar, enfriar sin contaminarse ni volatizarse, es por eso, cuando bullen los indicadores económicos, bajan las bolsas, baja el dolar, baja el euro: sube el oro. Porque todos los que tienen para comprar compran oro. Porque si tenés 10 gramos de oro y lo martillás, lo fundís, lo compactás; hagas lo que hagas, pase lo que pase, tendrás 10 gramos de oro.
De adolescente escuché por TV a un sabio hacer un análisis que decía mas o menos esto: en el cosmos los planetas se componen de una mixtura de elementos puros entre los cuales predominaban uno o dos: en Urano, el uranio, en Mercurio, el mercurio, en la Tierra paradójicamente el agua -oxígeno y hidrógeno- y remataba diciendo que existía seguramente, un planeta o satélite aún no descubierto, al que podríamos llamar áureo, porque sería de oro. Suponer que los aureanos atesorarían 1 vaso de agua y suponer que esas gentes llamarían loco a quien imaginara UN MAR, podría ser una imaginativa realidad.
Desde el fondo de el Océano Resistencia, Capital internacional de las falsas espectativas, les aseguro como Unamuno que soñar, es lo único
concreto que tiene el hombre. Salute!
Pintor Alejandro Mahave (Argentina)
viernes, 26 de septiembre de 2008
POESÍA QUE CRUZA LAS FRONTERAS
¿Anclado en la isla?
No hallarás nuevas tierras, no hallarás otros mares.
No hallarás nuevas tierras, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás por las mismas calles.
Y en los mismos barrios te harás viejo;
Y en los mismos barrios te harás viejo;
y entre las mismas paredes irás encaneciendo.
Siempre llegarás a esta ciudad.
C. P. Cavafis
Siempre llegaré a esta ciudad de espalda al río
con alfileres en el corazón y navajazos en los bolsillos
escuchando canciones que me recuerdan los escasos zapatos que tuve
y aquel pantalón de colegio azul – como la isla - que mi madre
lavaba en las noches y colocaba detrás del refrigerador para planchar a la mañana.
La vida ya no es como antes,
mi placard se ha llenado de camisas de todos los colores
las que siempre quise tener y sin embargo tienen poco uso,
decenas de pantalones se doblan indiferentes entre mis perchas de la abundancia,
pero persiste una rara incertidumbre de que mi piel ya no es mía,
me sigue confundiendo esa sobresalto de querer llenar todos los vacíos del alma,
como si la existencia estuviera ceñida a abarrotar ausencias materiales.
Me siento solo sin parque en un banco de barrio con faroles rotos
y vuelvo a montarme en el cachumbambé de tablas carcomidas y hierro oxidado,
intento atestar nuevamente esa maleta de madera verde mambí que hizo mi padre,
apodada “el botiquín” por mis compañeros de clase,
pero ya no me avergüenzan tanto los motes y las risas contagiosas.
Una extraña mezcla de sabores y olores ya no vienen de la cocina de mi madre
no tuve posibilidad de llegar a su entierro
se despidió en la reja de casa y nunca más quiso abrir sus ojos/
tampoco conozco la tumba donde sosiega su cuerpo,
y no he podido llevarle aún un ramo de flores amarillas/
sus rosas se ponen a miles de kilómetros de donde descansa
desventajas de vivir en una isla sitiada.
Mientras los vaticinios viajan entre las líneas del horizonte
mi hermana sigue poniendo sus vasos de agua con cascarilla
para ahuyentar los malos ojos y reza todas las noches pidiendo salud
y la prosperidad que no llega.
Trato de inventar palabras pero sigo anclado en ese pedazo de tierra colorada
con un extraño olor a asfalto calcinado
y me resisto culturalmente a localismos y voces que me suenan ajenas,
aunque acabo de recibir otra carta de ciudadanía.
Mañana seré otro mapa otra calle otros itinerarios vagaré por otra ciudad
cual tórrida siesta provinciana de la que no quiero despertar,
saldrá el sol tímido desde este culo del mundo y me descubriré sentado
en la otra vereda donde miraba pasar a los apátridas
para, entonces, todo me será groseramente indiferente
como las encrucijadas de los caminos que se bifurcan
y ya no conducen a tierra firme.
Escritor y poeta Juan Carlos Rivera Quintana (Cuba)
Siempre llegaré a esta ciudad de espalda al río
con alfileres en el corazón y navajazos en los bolsillos
escuchando canciones que me recuerdan los escasos zapatos que tuve
y aquel pantalón de colegio azul – como la isla - que mi madre
lavaba en las noches y colocaba detrás del refrigerador para planchar a la mañana.
La vida ya no es como antes,
mi placard se ha llenado de camisas de todos los colores
las que siempre quise tener y sin embargo tienen poco uso,
decenas de pantalones se doblan indiferentes entre mis perchas de la abundancia,
pero persiste una rara incertidumbre de que mi piel ya no es mía,
me sigue confundiendo esa sobresalto de querer llenar todos los vacíos del alma,
como si la existencia estuviera ceñida a abarrotar ausencias materiales.
Me siento solo sin parque en un banco de barrio con faroles rotos
y vuelvo a montarme en el cachumbambé de tablas carcomidas y hierro oxidado,
intento atestar nuevamente esa maleta de madera verde mambí que hizo mi padre,
apodada “el botiquín” por mis compañeros de clase,
pero ya no me avergüenzan tanto los motes y las risas contagiosas.
Una extraña mezcla de sabores y olores ya no vienen de la cocina de mi madre
no tuve posibilidad de llegar a su entierro
se despidió en la reja de casa y nunca más quiso abrir sus ojos/
tampoco conozco la tumba donde sosiega su cuerpo,
y no he podido llevarle aún un ramo de flores amarillas/
sus rosas se ponen a miles de kilómetros de donde descansa
desventajas de vivir en una isla sitiada.
Mientras los vaticinios viajan entre las líneas del horizonte
mi hermana sigue poniendo sus vasos de agua con cascarilla
para ahuyentar los malos ojos y reza todas las noches pidiendo salud
y la prosperidad que no llega.
Trato de inventar palabras pero sigo anclado en ese pedazo de tierra colorada
con un extraño olor a asfalto calcinado
y me resisto culturalmente a localismos y voces que me suenan ajenas,
aunque acabo de recibir otra carta de ciudadanía.
Mañana seré otro mapa otra calle otros itinerarios vagaré por otra ciudad
cual tórrida siesta provinciana de la que no quiero despertar,
saldrá el sol tímido desde este culo del mundo y me descubriré sentado
en la otra vereda donde miraba pasar a los apátridas
para, entonces, todo me será groseramente indiferente
como las encrucijadas de los caminos que se bifurcan
y ya no conducen a tierra firme.
Escritor y poeta Juan Carlos Rivera Quintana (Cuba)
POETAS DEL MUNDO
Del libro “Aves de Papel”1.
Es tres de marzo,
el reloj marca rutinariamente
y por simple condición de máquina
las tres de la mañana. Sigo despierto
– a decir verdad ya llevo tres noches así-
lejos de pensar en múltiples trilogías
o en múltiplos de tres
me invade el pensamiento confirmado
y con esencia de pájaros,
que hay tres cosas,
además de las tres letras de tu nombre
que me duelen más: tú, tú y tú.
Es tres de marzo,
el reloj marca rutinariamente
y por simple condición de máquina
las tres de la mañana. Sigo despierto
– a decir verdad ya llevo tres noches así-
lejos de pensar en múltiples trilogías
o en múltiplos de tres
me invade el pensamiento confirmado
y con esencia de pájaros,
que hay tres cosas,
además de las tres letras de tu nombre
que me duelen más: tú, tú y tú.
Escritor y poeta Rudy Alfonzo Gómez Rivas (guatemala)
EL ARTE DE LA POESÍA AMOROSA
Ella
Soy el búho
el leopardo tatuado
tu e-mail
la palabra conocida
que se traba en la punta de la lengua
el salmón alegre
que nada el río
la camiseta estrecha que traías puesta
cuando te vi en televisión
la callada imagen de un hombre que espera
pensando un poema
para atravesar las llamas de tu cuerpo
cada semana
Y cuando llegas
paso los labios que tatué en las palmas de mis manos
por tu cara
poniendo esmero
formando un lenguaje que explica tu presencia
y pongo los ojos
frente a tus ojos
para demostrar mi amor de todos los días
Soy el búho
el leopardo tatuado
tu e-mail
la palabra conocida
que se traba en la punta de la lengua
el salmón alegre
que nada el río
la camiseta estrecha que traías puesta
cuando te vi en televisión
la callada imagen de un hombre que espera
pensando un poema
para atravesar las llamas de tu cuerpo
cada semana
Y cuando llegas
paso los labios que tatué en las palmas de mis manos
por tu cara
poniendo esmero
formando un lenguaje que explica tu presencia
y pongo los ojos
frente a tus ojos
para demostrar mi amor de todos los días
Poeta Enrique Agramonte Robles (Puerto Rico)
PUERTAS ABIERTAS A LAS ESCRITORAS DEL MUNDO
El todo es la suma de sus partes-Se mis ojos y llévame a través de este oscuro sendero. - Me susurró al oído. - Léeme algo.
-¿Que quieres que te lea?
-Lo que ves...
El silencio estalló en la habitación. Necesitaba preparar mi voz antes de dar comienzo a la lectura.
"Tumbados en la cama entrelazaban sus cuerpos. Se gustaban. Se querían. Se amaban. Pero nadie más lo sabía salvo ellos dos, que lo gritaban en cada suspiro, y el cosmos bajo el que se acostaban cada noche. Preferían no pronunciar palabras y demostrar sutilmente sus sentimientos con actos.Hasta hacía unos días no eran más que dos líneas paralelas que nunca se habrían cruzado de no ser porque, sin querer evitarlo, decidieron converger en un punto. Desde entonces, forman una única línea recta. Una parte, un todo, un ser.
Son dos personas imperfectas que han formado un mundo perfecto en el que sólo encajan ellos y nadie más."
-Estando a tu lado, mi ceguera no es más que una consecuencia de vivir.
Escritora Paula Goberna Prieto (España)
EL MUNDO DEL POETA
EMBRUJO
Los hilos dorados
de las mañanas
se filtraban sin permiso
por entre las rendijasiluminando el desorden
de sábanas y olores
que extrañamente se alargaban
hasta la última edición
de mi más reciente libro
arrojado a la tormenta.
Escritor y poeta José Ávila Forero (GF) Colombia
CONTRA TODA EVIDENCIA, LA POESÍA.
UNA SONRISA
Fuera de contexto
sin fecha
y sin excusa.
Sin quiero
y sin tal vez.
Desprejuiciada
redonda.
Bajando decibeles
volteando escaparates.
Una sonrisa perfecta
sin prisa
y sin mañana.
Fuera de contexto
sin fecha
y sin excusa.
Sin quiero
y sin tal vez.
Desprejuiciada
redonda.
Bajando decibeles
volteando escaparates.
Una sonrisa perfecta
sin prisa
y sin mañana.
Poeta Sonia Otero (Uruguay)
POESÍA LATINOAMÉRICANA
Retorno
dejo que la palabra se extienda
en verde manto
río en solitario / así lo quiero
hablo en las esquinas / sin sentir vergüenza
es la ternura que regresa
escondida entre sus pasos
es la mirada que dice
¡estás de vuelta!
festejo su retorno de gigante
no cabe ya
en el centro de los dedos
vivo la alegría
- es breve expresión de gozo-
¡ y no dejo que se pierda!
Poeta Ana María Intili (Perú)
dejo que la palabra se extienda
en verde manto
río en solitario / así lo quiero
hablo en las esquinas / sin sentir vergüenza
es la ternura que regresa
escondida entre sus pasos
es la mirada que dice
¡estás de vuelta!
festejo su retorno de gigante
no cabe ya
en el centro de los dedos
vivo la alegría
- es breve expresión de gozo-
¡ y no dejo que se pierda!
Poeta Ana María Intili (Perú)
ANÉCDOTA DEL POETA ESPAÑOL RAFAEL ALBERTI
Alberti le tenía pánico a los automóviles, miedo que compartía con otros escritores como Pablo Neruda y Federico García Lorca. Cuando paseaban los tres juntos y debían cruzar una calle muy transitada, lo hacían bien tomados de los brazos, unidos por el temor de que un coche los llevara por delante, formando un trío "casi rayano en lo tragicómico" según el propio Alberti. De ese miedo nació su libro "Roma, peligro para caminantes". Lo peor es que el 18 de julio de 1987 en España sucedió lo que tanto temió, sufrió un accidente de tráfico, que además del increíble susto le dejó varias contusiones y una pierna quebrada.
URRAKATALLER
Tu mundo invisible
sacude el polvo de la luz
Unes los sexos
sin importar su simetría
Oculta en el agua
juegas
Ahora eres un pájaro
vestido de lluvia
Poeta Gonzalo Alvarino Montañez (GF) Colombia
POESÍA EN PROSA EN LA URRAKA
El holandés erranteFue un día negro, negro en toda su dimensión, sin el calor del día anterior ya que la lluvia había sembrado el fresco necesario para reponer a su temperatura habitual a los cuerpos calenturientos, pero digo que era negro, porque las sombras corrían esa mañana como fantasmas por mi alma
Ese fantasma del que hablo lo había creado yo en persona, porque no hay nada con más poder que mi estado de ira, cuando la ira entra en mis entrañas nacen las dudas y las dudas me hacen destruir
Antes destruía las cosas materiales, me cansé de romper copas, platosy vasos como casamiento griego, ahora me destruyo a mí y a todo lo qu eme rodea y también estoy harta, porque en esencia quiero amar y que me amen, pero no!, entro en ira, ese estado no controlable que se apodera de mí y ¡zzzzzáss!
Así en pleno ataque, mórbida, lívida, sin razón vi una cara desencajada y mire en ella al espíritu y dije No!!!!!!!
Cual princesa arreglé el rostro, el cabello, vestí con lo mejor y me miré al espejo
Mi perfil sonreía en dulce armonía. La calma chicha flotaba en el ambiente
Me dije SI!!!!!!!!!
Anduve y desanduve, buscando compañía en mi solitariedad y era tan profunda que me quede en ella y me refugié allí, en esa terraza bar, sobre el río
La luna en cuarto menguante rasaba el agua dando figura a las olas que golpeteaban sobre el muelle, algún murciélago realzaba su vuelo, en un baño de luna
Las estrellas y las constelaciones se dibujaban armoniosas ydesaparecían cuando las nubes corrían presurosas como dueñas del espacio y cubrían y descubrían en su danza tribal de flotar por el este
La música del bar no dejaba oír su sonido al río, el río era un elemento de la luna y de la negrura, las islas a la distancia, sombras, y por detrás algo blanquecino que se diluía, el neón demarcaba el puente y las luces circunvalantes hablaban de una gran ciudad
De pronto…. el holandés errante…. un mástil negro con una luz tenue, continuaba una bodega negroinsolente con vientre de cereal, cubierta toda de un musgo Era un barco, pero nacido de otro erial, cada parte que avanzaba hacia mí estaba oculta por ese musgo espeso y alto, avanzando, avanzando, sin detenerse, sin sonido, mudo fantasma
Lo bañó la luna y viró al naranja, sus mástiles desprendieron el musgo y a estribor la luz en el palo mayor equivalente a la de babor, mostraba que había marineros vivos
Siguió su camino en cuarto menguante, coloreado hasta ser tragado nuevamente por las sombras
Aún hoy, cuando la temperatura se mantiene fresca, recuerdo la aparición oscura del holandés errante y oigo el grito de Senta «¡Acoge a tu ángel y a su mandato! ¡Heme aquí fiel a ti hasta la muerte!»
Escritora y poeta Gladys López Pianesi (Argentina)
LA MIRADA DEL POETA
EN EL CENTRO DE ÍTACAEn el parque,
los poetas de mi pueblo
envejecen a la sombra de los árboles;
como ellos, echan hojas inútiles
que un barrendero terco desaparece,
el pobre, ni siquiera imagina
que cuando todos se hayan ido para siempre,
las hojas seguirán, allí, susurrando tempestades.
Escritor y poeta Carlos Alberto Villegas Uribe (Colombia)
EL PODER DE LA PALABRA
A LOS TRES ARCÁNGELES
OH ÁNGELES CELESTIALES
EJÉRCITOS DE SERPIENTES
LLENEN LAS ÁNCORAS DE MEDICINA
PARA LOS OJOS ENTRECERRADOS
HAY PENAS
EN LOS MUELLES
EN LOS INSANOS
EN LOS SOLDADOS
PORQUÉ DIOS DESVISTE LA SERPIENTE
Y SE ENCIERRA EN EL SABOR PROHIBIDO
INÚTIL VUESTROS CLARINES
EL LLANTO ES EL IMPULSO
DE LA ENCARNACIÓN Y LOS ANUNCIOS
VENID
EN LA INTEMPERIE
SE PUEDE SOÑAR
OH ÁNGELES CELESTIALES
EJÉRCITOS DE SERPIENTES
LLENEN LAS ÁNCORAS DE MEDICINA
PARA LOS OJOS ENTRECERRADOS
HAY PENAS
EN LOS MUELLES
EN LOS INSANOS
EN LOS SOLDADOS
PORQUÉ DIOS DESVISTE LA SERPIENTE
Y SE ENCIERRA EN EL SABOR PROHIBIDO
INÚTIL VUESTROS CLARINES
EL LLANTO ES EL IMPULSO
DE LA ENCARNACIÓN Y LOS ANUNCIOS
VENID
EN LA INTEMPERIE
SE PUEDE SOÑAR
Poeta Lucía Salerno (Venezuela)
jueves, 25 de septiembre de 2008
URRAKACUENTO
Crónica de una Mudanza 
Tía Nany se ha cambiado de casa. La mudanza comenzó hace mucho tiempo, de a poquito. A veces pregunté por cosas que había dejado en un lugar y ella negaba haberlas visto. Yo sabía donde estaban, las tenía empacadas para su nuevo hogar. En su jardín se instalaron a vivir enanitos verdes, la cuidaban y eran muy simpáticos, según ella me contaba: nunca los vi. Se hizo amiga de los conductores de televisión charlaba con ellos, ¡los muy frescos le tiraban besos por la pantalla! Me daba rabia que me ignoraran, quizá para no malhumorarla, ella estaba nerviosa por la mudanza. ¡Claro!, si tenía que llevar el montón de maletas… y a los enanitos.
Pero, ahora definitivamente se fue, a su casa llegó a vivir otra persona sucia, descuidada y odiosa, a quien toda la familia visita. Antes sólo iba yo. Me pregunto para qué, ¡si ella no está! En su cuerpo habita una mujer desagradable; que lloriquea, chilla y golpea a quién se le acerca. ¡A mí me asusta!
Yo quiero saber dónde está tía Nany, ¿cómo podré conocer su nueva dirección?
Tía Nany se ha cambiado de casa. La mudanza comenzó hace mucho tiempo, de a poquito. A veces pregunté por cosas que había dejado en un lugar y ella negaba haberlas visto. Yo sabía donde estaban, las tenía empacadas para su nuevo hogar. En su jardín se instalaron a vivir enanitos verdes, la cuidaban y eran muy simpáticos, según ella me contaba: nunca los vi. Se hizo amiga de los conductores de televisión charlaba con ellos, ¡los muy frescos le tiraban besos por la pantalla! Me daba rabia que me ignoraran, quizá para no malhumorarla, ella estaba nerviosa por la mudanza. ¡Claro!, si tenía que llevar el montón de maletas… y a los enanitos.
Pero, ahora definitivamente se fue, a su casa llegó a vivir otra persona sucia, descuidada y odiosa, a quien toda la familia visita. Antes sólo iba yo. Me pregunto para qué, ¡si ella no está! En su cuerpo habita una mujer desagradable; que lloriquea, chilla y golpea a quién se le acerca. ¡A mí me asusta!
Yo quiero saber dónde está tía Nany, ¿cómo podré conocer su nueva dirección?
Escritora Loreto Silva (chile)
URRAKAPOESÍA
XXIII
Ojos felinos
Retoñarás en un caparazón de caracol, nuestro lenguaje será como el guiño de los gatos cuando llaman al cobijo nocturno. Vístete de Circe apenas muera la neblina de la noche para que dejes entrar el brillo de nuestros cuerpos, ¡Mujer! Con tus ojos felinos detén el galope mirar, de este verdugo.
Retoñarás en un caparazón de caracol, nuestro lenguaje será como el guiño de los gatos cuando llaman al cobijo nocturno. Vístete de Circe apenas muera la neblina de la noche para que dejes entrar el brillo de nuestros cuerpos, ¡Mujer! Con tus ojos felinos detén el galope mirar, de este verdugo.
XXIV
Mujer otoñal
Tú, aguamarina que ensombreció un eclipse solar, ¡acaso Dios te creó con un nombre desnudo! Eras nombrable como el Génesis.
Te arrebataron de mí costilla, me extravíe en la hojarasca cobriza de aquel edén sibilino, me alimenté al exhalar oleajes de sal en tu silueta…recordé el siglo otoñal en nuestros cuerpos que reflejan los espejos de una verdad.
Mujer te llamo con apellido de Eva, y yo sólo, fui el esbirro.
XXV
Recordatorio
En fin, son tus alas que abrazan mares escarlatas. Hoy, sin embargo pasamos lunas con preludios invernales y extendemos nuestros futuros cauces en las tabernas de la vida.
Mujer otoñal
Tú, aguamarina que ensombreció un eclipse solar, ¡acaso Dios te creó con un nombre desnudo! Eras nombrable como el Génesis.
Te arrebataron de mí costilla, me extravíe en la hojarasca cobriza de aquel edén sibilino, me alimenté al exhalar oleajes de sal en tu silueta…recordé el siglo otoñal en nuestros cuerpos que reflejan los espejos de una verdad.
Mujer te llamo con apellido de Eva, y yo sólo, fui el esbirro.
XXV
Recordatorio
En fin, son tus alas que abrazan mares escarlatas. Hoy, sin embargo pasamos lunas con preludios invernales y extendemos nuestros futuros cauces en las tabernas de la vida.
Poeta Norma Salazar (México)
Del libro: Cariátides Mudas
LA NUEVA GENERACIÓN DE LA URRAKA
Participantes del recital poético realizado en la Librería Ábaco.De izquierda a derecha, de pie: José Luis Osorio, Kenny Castro, Óscar Perez, Mauricio Aragón, Darwin Puentes y Edgardo Herrera.
En primer plano: Julieth Barrera, Frinny Castro, Adriana Villadiego y Juan de Dios Sanchez
LAS POETAS, ESE UNIVERSO.
TERRIBLE COMIENZO
de intocable,
Yo elegí el Infierno,
me acuso,lo confieso.
Con esa rebeldía antipática
de intocable,con seguridad soberbia
de diosa, nunca, nunca
de mártir.
Y me asustó,
el horrible chasquido
de mis sueños,
de mis alas;
el ardor que dejaron
sus marcas
en el rostro,
en la espalda.
Sabía,
sabía no tan bien
que mi llanto avivaba las llamas
y lloré
amargamente
envuelta en los silencios
que se volvieron mis palabras.
Poeta Ángeles Martínez (Ecuador)
Del libro Trozos de Vidrio. CCE. Quito 2007
La Galería: Darwin Puentes
Obra: La YucaÓleo sobre lienzo (60 x 50) 2008
Pintor Darwin Puentes (Colombia)
EL EROTISMO EN LA URRAKA
RENEGADOS
Deja que los delitos
duerman
sobre mi vientre
altivo y renegado,
que bostecen sudores
en el ojo indefenso
del ombligo en vigilia
y despierten sonrojos
en mi cuerpo
presagiado de orgasmos.
Deja que los pecados vuelen
como abejas inciertas
en colmenas propicias
y enmielen los contornos
de mi sexo
para ensayar prodigios,
que yo he de perdonar
sus desacatos
cuando la culpa muera
en mis olvidos diarios.
Deja que los delitos
duerman
sobre mi vientre
altivo y renegado,
que bostecen sudores
en el ojo indefenso
del ombligo en vigilia
y despierten sonrojos
en mi cuerpo
presagiado de orgasmos.
Deja que los pecados vuelen
como abejas inciertas
en colmenas propicias
y enmielen los contornos
de mi sexo
para ensayar prodigios,
que yo he de perdonar
sus desacatos
cuando la culpa muera
en mis olvidos diarios.
Poeta Leda García Pérez (Costa Rica)
AMIGOS DE LA URRAKA
QUISIERA HALLAR LOS SALMOS ADECUADOS
Quisiera hallar los salmos adecuados
para recitarlos como chamán navajo
repetirlos hasta parir los vocablos,
que de mi boca saliesen andando
y que formaran una voz propia
genuina, original y mágica
que sus constantes entonaciones
multiplicasen la magia de las palabras
y sobre su riqueza sustentar los pilares
de mi creación literaria,
hallar dispersas esencias
desde el sol de mi radiante España
en el imaginario de mi Arizona
cargada de chamanes, silabas, sabores y palabras.
Poeta Francisco Jesús Muñoz Soler (España)
Quisiera hallar los salmos adecuados
para recitarlos como chamán navajo
repetirlos hasta parir los vocablos,
que de mi boca saliesen andando
y que formaran una voz propia
genuina, original y mágica
que sus constantes entonaciones
multiplicasen la magia de las palabras
y sobre su riqueza sustentar los pilares
de mi creación literaria,
hallar dispersas esencias
desde el sol de mi radiante España
en el imaginario de mi Arizona
cargada de chamanes, silabas, sabores y palabras.
Poeta Francisco Jesús Muñoz Soler (España)
miércoles, 24 de septiembre de 2008
EL CANTAR DE LAS POETAS
y se dobla la pena
como un guante
y se olvida la ausencia en los armarios
uno sale con el disfraz
perfecto de la duda
se equivoca de ser lo no aceptadocierra las ventanas
acomoda su horario prolijamente
y se resiste a ser
lo que ha venido a ser
un hueco de cenizas
en su costado
Poeta Alba Estrella Gutiérrez (Argentina)
martes, 23 de septiembre de 2008
LA GRAN POESÍA
Pensionistas
Una tenía quince años, la otra dieciséis
Esto sucedió una sofocante noche de septiembre
Quebrantables asuntos! Ojiazules y con mejillas de marfil
Para refrescar sus delicados cuerpos, se despojaron
De las exquisitas camisas perfumadas de ámbar
La más joven levantó sus manos inclinándose hacia atrás
Y su amiga, con sus manos en sus pechos, la besó.
Entonces bajó a sus rodillas, y, en un arrebato
Pegó a la pierna de la otra su mejilla, y su boca
Acarició el dorado oro entre las grises sombras
Y durante todo ese tiempo la más joven contaba
Con sus queridos dedos los prometidos valses
Y sonrojándose, inocentemente sonreía.
Poeta Paul Verlaine (Francia, 1844-1896)
lunes, 22 de septiembre de 2008
CLÁSICOS MUSICALES DE LA URRAKA
WITH A LITTLE HELP FROM MY FRIENDS
What would you think if i sang out of tune,
would you stand up and walk out on me?
lend me your ears and i'll sing you a song
and i'll try not to sing out of key.
Oh, i get by with a little help from my friends
mm, i get high with a little help from my friends
mm, gonna try with a little help from my friends
What do i do when my love is away
(does it worry you to be alone?)
how do i feel by the end of the day,
(are you sad because you're on your own?)
No, i get by with a little help from my friends
mm, i get high with a little help from my friends
mm, gonna try with a little help from my friends
Do you need anybody
i need somebody to love
could it be anybody
i want somebody to love.
Would you believe in a love at first sight
yes, i'm certain that it happens all the time
what do you see when you turn out the light
i can't tell you but i know it's mine,
Oh, i get by with a little help from my friends
mm, i get high with a little help from my friends
mm, gonna try with a little help from my friends
Do you need anybody
i just need someone to love
could it be anybody
i want somebody to love.
Oh, i get by with a little help from my friends
with a little help from my friends.
http://www.youtube.com/watch?v=Ekta6EKhb2g&feature=related
What would you think if i sang out of tune,
would you stand up and walk out on me?
lend me your ears and i'll sing you a song
and i'll try not to sing out of key.
Oh, i get by with a little help from my friends
mm, i get high with a little help from my friends
mm, gonna try with a little help from my friends
What do i do when my love is away
(does it worry you to be alone?)
how do i feel by the end of the day,
(are you sad because you're on your own?)
No, i get by with a little help from my friends
mm, i get high with a little help from my friends
mm, gonna try with a little help from my friends
Do you need anybody
i need somebody to love
could it be anybody
i want somebody to love.
Would you believe in a love at first sight
yes, i'm certain that it happens all the time
what do you see when you turn out the light
i can't tell you but i know it's mine,
Oh, i get by with a little help from my friends
mm, i get high with a little help from my friends
mm, gonna try with a little help from my friends
Do you need anybody
i just need someone to love
could it be anybody
i want somebody to love.
Oh, i get by with a little help from my friends
with a little help from my friends.
Canta Joe Cocker
Haz click para ver el videohttp://www.youtube.com/watch?v=Ekta6EKhb2g&feature=related
jueves, 14 de agosto de 2008
EL ARTE DE NARRAR
La Coartada
Ana Paula Martínez, nació en un hogar sin amor, donde el padre odiaba a la madre
y la madre solo vivía para el padre. Ella creció con la conciencia de ser la causa de todos los problemas de su hogar. De que el padre la quisiera más y descuidara a la madre. De que el hermano se sintiera relegado en un rincón. Tenía la responsabilidad de ser la consentida de la abuela, la luz de los ojos del abuelo. Tenía la pena de cargar con golpes e insultos, con besos y abrazos. Su madre, la distinguida señora de Martínez se había enamorado perdidamente de su padre Joaquín Martínez. Le bastó escuchar su voz a través del auricular para darse cuenta que daría la vida por ese hombre que no hablaba con ella más que para dar el parte del día. Desde ese momento, decidió que ese hombre sería suyo a pesar de todo y de todos. Y lo persiguió y se apretó a él y se casó y tuvo dos hijos de él. Todo esto en contra de la voluntad de Joaquín Martínez.
Durante algún tiempo Amelia solo fantaseaba con su voz. Se imaginaba este hombrazo grande de ojos negros que llegaría y la haría feliz el resto de su vida. Así se dedicó a perseguirlo hasta que lo consiguió. Fueron muchas las veces que Amelia se metió en su casa, en su coche, en su cama.
A todos los hombres les gusta un poco de atención y Joaquín se sintió halagado con tanta atención de la Señorita que había visto de reojo en ese viaje que hizo cuando se graduó de la universidad. No sabía que Amelia lo tenía todo preparado, ese sería el viaje en que se quedaría con su hombre. Tuvo a bien arreglar todo para que sus asientos quedaran juntos, para que le diera un ataque de pánico cuando el avión tuvo turbulencias, cuando se le cayó el refresco sin querer y finalmente cuando nadie fue por ella al aeropuerto y él tuvo que compartir el taxi.
Joaquín tenía una novia, a la que ha querido siempre, y la que no sabía lo que Amalia preparaba para quitarle al novio.
Tuvieron una breve aventura en esa ciudad de ensueño y edificios viejos. Joaquín, que nunca había rechazado un bueno polvo, no lo haría ahora. Satisfechos regresaron cada uno a su casa, Joaquín solo, Amelia con un acompañante.
Fue mucha la congoja y los gritos en casa de los Pérez cuando se supo que la niña estaba embarazada, y nada menos que de un pelele que trabajaba con ella. La madre para salvar la honra de la familia se lanzo a la casa de aquel barbajan que casi había violado a su pobre niña para exigirle que se casara con ella.
Amelia no había sabido nada de él desde su regreso, ni siquiera contestaba ya el teléfono, había renunciado a su trabajo. La verdad es que se había ido a pedir la mano de su noviecita santa de toda la vida y había decido irse a vivir a provincia. Poco sabía él de esa mujer con la que se había acostado y a la que le había hecho un hijo, de no ser que estaba enfatuada con él y se le había metido entre ceja y ceja que él era suyo. Así se lo hizo saber cuando por fin lo encontró a siete horas y tres pueblos de la capital. Así se lo hizo saber cuando Joaquín le dijo por fin que tenía novia y que no podía casarse con ella. Así se lo hizo saber cuando Amelia se bajó del coche aún en movimiento gritando como una loca que si él no se casaba con ella “se mataba“. Así se lo ha hecho saber por treinta años que llevan juntos.
y la madre solo vivía para el padre. Ella creció con la conciencia de ser la causa de todos los problemas de su hogar. De que el padre la quisiera más y descuidara a la madre. De que el hermano se sintiera relegado en un rincón. Tenía la responsabilidad de ser la consentida de la abuela, la luz de los ojos del abuelo. Tenía la pena de cargar con golpes e insultos, con besos y abrazos. Su madre, la distinguida señora de Martínez se había enamorado perdidamente de su padre Joaquín Martínez. Le bastó escuchar su voz a través del auricular para darse cuenta que daría la vida por ese hombre que no hablaba con ella más que para dar el parte del día. Desde ese momento, decidió que ese hombre sería suyo a pesar de todo y de todos. Y lo persiguió y se apretó a él y se casó y tuvo dos hijos de él. Todo esto en contra de la voluntad de Joaquín Martínez.Durante algún tiempo Amelia solo fantaseaba con su voz. Se imaginaba este hombrazo grande de ojos negros que llegaría y la haría feliz el resto de su vida. Así se dedicó a perseguirlo hasta que lo consiguió. Fueron muchas las veces que Amelia se metió en su casa, en su coche, en su cama.
A todos los hombres les gusta un poco de atención y Joaquín se sintió halagado con tanta atención de la Señorita que había visto de reojo en ese viaje que hizo cuando se graduó de la universidad. No sabía que Amelia lo tenía todo preparado, ese sería el viaje en que se quedaría con su hombre. Tuvo a bien arreglar todo para que sus asientos quedaran juntos, para que le diera un ataque de pánico cuando el avión tuvo turbulencias, cuando se le cayó el refresco sin querer y finalmente cuando nadie fue por ella al aeropuerto y él tuvo que compartir el taxi.
Joaquín tenía una novia, a la que ha querido siempre, y la que no sabía lo que Amalia preparaba para quitarle al novio.
Tuvieron una breve aventura en esa ciudad de ensueño y edificios viejos. Joaquín, que nunca había rechazado un bueno polvo, no lo haría ahora. Satisfechos regresaron cada uno a su casa, Joaquín solo, Amelia con un acompañante.
Fue mucha la congoja y los gritos en casa de los Pérez cuando se supo que la niña estaba embarazada, y nada menos que de un pelele que trabajaba con ella. La madre para salvar la honra de la familia se lanzo a la casa de aquel barbajan que casi había violado a su pobre niña para exigirle que se casara con ella.
Amelia no había sabido nada de él desde su regreso, ni siquiera contestaba ya el teléfono, había renunciado a su trabajo. La verdad es que se había ido a pedir la mano de su noviecita santa de toda la vida y había decido irse a vivir a provincia. Poco sabía él de esa mujer con la que se había acostado y a la que le había hecho un hijo, de no ser que estaba enfatuada con él y se le había metido entre ceja y ceja que él era suyo. Así se lo hizo saber cuando por fin lo encontró a siete horas y tres pueblos de la capital. Así se lo hizo saber cuando Joaquín le dijo por fin que tenía novia y que no podía casarse con ella. Así se lo hizo saber cuando Amelia se bajó del coche aún en movimiento gritando como una loca que si él no se casaba con ella “se mataba“. Así se lo ha hecho saber por treinta años que llevan juntos.
Escritora Anitzel Diaz (México)
CUANDO UN POETA SE VA....
A MI MADRE
Añoro el pan de mi madre,
El café de mi madre,
Las caricias de mi madre,
Día a día,
La infancia crece en mí
Y deseo vivir porque
Si muero, sentiré
Vergüenza de las lágrimas de mi madre,
Si algún día regreso, tórname en
Adorno de tus pestañas,
Cubre mis huesos con hierba
Purificada con el agua bendita de tus tobillos
Y átame con un mechón de tu cabello
O con un hilo del borde de tu vestido…
Tal vez me convierta en un dios,
Sí, en un dios,
Si logro tocar el fondo de tu corazón
Si regreso.
Tórname en
Leña de tu fuego encendido
O en cuerda de tender en la azotea de tu casa
Porque no puedo sostenerme
Sin tu oración cotidiana.
He envejecido.
Devuélveme las estrellas de la infancia
Para que pueda emprender
Con los pájaros pequeños
El camino de regreso
Al nido donde tú aguardas.
Poeta Mahmoud Darwich(Q.E.P.D) (Palestina)
Del poemario: Enamorado de Palestina (1966)
(Traducción del árabe de María Luisa Prieto)
Para conocer un poco al poeta: http://es.wikipedia.org/wiki/Mahmud_Darwish
Añoro el pan de mi madre,
El café de mi madre,
Las caricias de mi madre,
Día a día,
La infancia crece en míY deseo vivir porque
Si muero, sentiré
Vergüenza de las lágrimas de mi madre,
Si algún día regreso, tórname en
Adorno de tus pestañas,
Cubre mis huesos con hierba
Purificada con el agua bendita de tus tobillos
Y átame con un mechón de tu cabello
O con un hilo del borde de tu vestido…
Tal vez me convierta en un dios,
Sí, en un dios,
Si logro tocar el fondo de tu corazón
Si regreso.
Tórname en
Leña de tu fuego encendido
O en cuerda de tender en la azotea de tu casa
Porque no puedo sostenerme
Sin tu oración cotidiana.
He envejecido.
Devuélveme las estrellas de la infancia
Para que pueda emprender
Con los pájaros pequeños
El camino de regreso
Al nido donde tú aguardas.
Poeta Mahmoud Darwich(Q.E.P.D) (Palestina)
Del poemario: Enamorado de Palestina (1966)
(Traducción del árabe de María Luisa Prieto)
Para conocer un poco al poeta: http://es.wikipedia.org/wiki/Mahmud_Darwish
martes, 12 de agosto de 2008
MÚSICA Y POESÍA, UN SOLO ARTE
LOS MUSICOS DE JAZZ
A Ramón Oviero
Detrás de las caras herméticas
oigo gritos de dolor
el sudor de los mayores
amargo jugo de la caña dulce.
Suena el machete en los címbalos
al suelo caen los tallos
el ganado come las hojas
y en las pailas el guarapo
se mermará gota a gota.
Sonidos de acres metales
repentinas erupciones,
(rebop, bebop, bop)
improvisaba el bajista
limpiando toda malicia.
Los gritos del capataz
el rechinar de los látigos.
La iracundia de los rostros
viaja del susurro al grito.
Chisporroteo de ritmos
la música recomienza.
Con Chano Pozo la marcha
su tambor mancha de sangre
en el "Río Café de Harlem."
Sonámbulos embriagados
politonales solistas
inventan en su locura
melodías y canciones.
Salta el coro sucesor
regula las emociones
de Chano Pozo sus manos
ampolladas en las congas...
Dizzy Gillespie lo escucha
romper con lengua africana
el alto cielo de ritmos.
El ataque al corazón
de Luis del Campo en la pista
dejó sola a la danzante...
Mario Bauza, Tito Puente,
Pérez Prado con su mambo.
Entre el grito y el gruñido va el torturador de esclavos.
oigo gritos de dolor
el sudor de los mayores
amargo jugo de la caña dulce.
Suena el machete en los címbalos
al suelo caen los tallos
el ganado come las hojas
y en las pailas el guarapo
se mermará gota a gota.
Sonidos de acres metales
repentinas erupciones,
(rebop, bebop, bop)
improvisaba el bajista
limpiando toda malicia.
Los gritos del capataz
el rechinar de los látigos.
La iracundia de los rostros
viaja del susurro al grito.
Chisporroteo de ritmos
la música recomienza.
Con Chano Pozo la marcha
su tambor mancha de sangre
en el "Río Café de Harlem."
Sonámbulos embriagados
politonales solistas
inventan en su locura
melodías y canciones.
Salta el coro sucesor
regula las emociones
de Chano Pozo sus manos
ampolladas en las congas...
Dizzy Gillespie lo escucha
romper con lengua africana
el alto cielo de ritmos.
El ataque al corazón
de Luis del Campo en la pista
dejó sola a la danzante...
Mario Bauza, Tito Puente,
Pérez Prado con su mambo.
Entre el grito y el gruñido va el torturador de esclavos.
Poeta CONSUELO HERNÁNDEZ (Colombia)
En la fotografía el gran "Chano" Pozo
LA PALABRA QUE CRUZA FRONTERAS
Siguiendo a Fromm
Insaciable e incapaz de soportar la soledad se considera, equivocadamente, lo que caracteriza a quien sabe amar. En realidad, la persona que ama solamente a otra persona, tiene de
seos de obedecer o de poder total, pero eso no es amor. El amor por su propia naturaleza no puede limitarse a una sola persona.
Hasta la locura.
quisiera acariciarte.
Quisiera ser tu reina
y tu esclava...
Pero, en lugar de esto, leo a Fromm.
...Por amor entendemos la capacidad de sentir preocupación, responsabilidad, respeto y entendimiento hacia otras personas, y el deseo de que los otros se desarrollen.
Quisiera separarte del vodka
y de las mujeres que te hacen daño...
Tendrás otros lujos...
Tengo una varita mágica:
en mi agenda está anotada
la dirección de un psicólogo de gran fama.
La causa principal de todas las desgracias se origina en la incapacidad de amar. El propósito es lograr o recuperar esa capacidad.
Otra vida tendrás...
otra mujer...
No podrás amarme...
No es amor la gratitud.
...Del amor a sí mismo, a la vida y al mundo proviene el amor a una persona.
Durante toda la semana he leído a Fromm.
Insaciable e incapaz de soportar la soledad se considera, equivocadamente, lo que caracteriza a quien sabe amar. En realidad, la persona que ama solamente a otra persona, tiene de
seos de obedecer o de poder total, pero eso no es amor. El amor por su propia naturaleza no puede limitarse a una sola persona.Hasta la locura.
quisiera acariciarte.
Quisiera ser tu reina
y tu esclava...
Pero, en lugar de esto, leo a Fromm.
...Por amor entendemos la capacidad de sentir preocupación, responsabilidad, respeto y entendimiento hacia otras personas, y el deseo de que los otros se desarrollen.
Quisiera separarte del vodka
y de las mujeres que te hacen daño...
Tendrás otros lujos...
Tengo una varita mágica:
en mi agenda está anotada
la dirección de un psicólogo de gran fama.
La causa principal de todas las desgracias se origina en la incapacidad de amar. El propósito es lograr o recuperar esa capacidad.
Otra vida tendrás...
otra mujer...
No podrás amarme...
No es amor la gratitud.
...Del amor a sí mismo, a la vida y al mundo proviene el amor a una persona.
Durante toda la semana he leído a Fromm.
Escritora y poeta SOFÍA FADDEEVA (Nacida en Rusia y nacionalizada en México)
LA POESÍA, EL ARTE MAYOR
En la Mecedora de Madera
Entonces dices que me escuchas,
Y cómo sé que tus manos
sostienen mi cintura,
si aún sintiendo
el roce de tus dedos
me siento Intacta.
¿Qué será?
y no hay eco,
se suceden raramente las fusiones.
He añorado tanto pertenecerte
que no sé
si aún luego
estaré sentada en la mecedora de madera.
Y no interrumpas,
no cortes esa flor,
ya tiraste mi castillito de cartas.
¿Ahora qué voy a hacer yo?,
supe entonces tu respuesta
y entendí lo mucho
que me habías querido.
Repetiste yo, yo,
solo cinco veces…
Entonces dices que me escuchas,
Y cómo sé que tus manos
sostienen mi cintura,
si aún sintiendo
el roce de tus dedos
me siento Intacta.
¿Qué será?
y no hay eco,
se suceden raramente las fusiones.
He añorado tanto pertenecerte
que no sé
si aún luego
estaré sentada en la mecedora de madera.
Y no interrumpas,
no cortes esa flor,
ya tiraste mi castillito de cartas.
¿Ahora qué voy a hacer yo?,
supe entonces tu respuesta
y entendí lo mucho
que me habías querido.
Repetiste yo, yo,
solo cinco veces…
Poeta Romina Carbonetti (Argentina)
Obra del pintor cartagenero Darío Morales
LA POESÍA ESTÁ MIRANDO
RANCHOS
La ciudad
Cual nubarrón
En brazos
De mil vientos
Avanza
Incoercible
Y vierta
Su negra carga
De almas
Desterradas
A trasmonte
Pelado
Y el cerro
Incauto
Cual virgen
Expiatoria
Ofrenda
Su desnudez
Al dios
Procreador
Sembrador
De destinos
De sueños
Y latidos
De risas
Sin sentido
De cuerpos
Sin sentidos
De gritos
Y piropos
De tiros
Y pericos
De vidas
En proyectos
De viajes
En prospectos
De quejas
Y letanías
De ranchos
Sin letrinas
De muertos
Sin cementerios
Cual nubarrón
En brazos
De mil vientos
Avanza
Incoercible
Y vierta
Su negra carga
De almas
Desterradas
A trasmonte
Pelado
Y el cerro
Incauto
Cual virgen
Expiatoria
Ofrenda
Su desnudez
Al dios
Procreador
Sembrador
De destinos
De sueños
Y latidos
De risas
Sin sentido
De cuerpos
Sin sentidos
De gritos
Y piropos
De tiros
Y pericos
De vidas
En proyectos
De viajes
En prospectos
De quejas
Y letanías
De ranchos
Sin letrinas
De muertos
Sin cementerios
Poeta Jean Pierre Leroy (Venezuela)
lunes, 11 de agosto de 2008
EL EROTISMO DE LA URRAKA
JUEGO DE AZAR
Quédate conmigo esta noche
a jugar a la aventura de sudores…
a ver si juntos naufragamos
cuando el beso se convierte en ansiedad,
en osados derrochesde bocas abiertas
que no dicen nada,
te siento mejor callada
El éxtasis llega o se detiene,
depende del roce de tus manos
en aquel lugar de cero resistencia
donde todo se derrumba,
donde somos, intensos o ligeros
me voy contigo o me quedo
sintiendo que mojas mis rincones de angustia
apremiantes como siempre…
pero impredecibles
de pronto estallo en pedacitos
inundada… poseída
bañada en burbujas blancas,
una suerte de bala perdida,
un delicioso azar,
si todo sale bien,
VOLVAMOS A JUGAR!!!
Poeta María Magdalena Mera "Malena" (Argentina)
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