BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 26

Portada:
Obra: Regatas en Argenteuil
Autor: Claude Oscar Monet
Fecha: 1874
Museo: Museo de Orsay
Características: 48 x 75 cm.
Material: Oleo sobre lienzo
Estilo:Impresionismo

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Cómplices en las Artes y la Amistad

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)

domingo, 23 de diciembre de 2007

VERDADERO AUTOR

SUSANA

Sentada en mis piernas
Susana está desnuda y se levanta
se levanta y danza
al borde del milagro desafiante y coquetea ante el abismo.

Susana acciona el aparato de vídeo
para que veamos pornografía
y me deja entrar en ella.

Y me deja así mismo salir de ella.

Susana me da su cuerpo
pero su alma la reserva
para uno que se aleja insensiblemente
en ella misma
ignorando
sin acordarse ya incluso.

Susana lleva dentro el eco
del paso de su habitante
y cada tanto lo saluda
con el pañuelo borroso de su sonrisa
y le extiende su ternura rezagada.

Susana destinada a su andén
combada contra la esquina
como un arco iris en la bocacalle
como trampa del cielo
en el centro de la noche.

Susana, la putica bonita de la calle Caldas
festiva mariposa que juega y arde
en el pabilo encendido de cada noche.

LEONIDAS CASTILLO. (Colombia)

jueves, 20 de diciembre de 2007

POETA INVITADO AL II ENCUENTRO DE POESÍA ERÓTICA EN CARTAGENA DE INDIAS.

RUGIDOS DE FIERA

Has sido osada, como nunca, pidiéndome
que lleno de amor ande por otros recodos
de tu cuerpo oloroso a nardo y a canela.
Loco de amor por ti busco tus oquedades
respirando como jaguar en tu nuca,
mordiendo tus espaldas con fiereza,
arañando tus nalgas redondas y morenas
y cuando te oigo gritar no me importa
y sigo hundiendo en ti mis carnes
y tú empiezas a llegar como nunca,
sintiéndote sembrada en una garita
colonial desde donde disparan sin cesar.
Satisfecha y adolorida el misterio se ha roto
y vuelves a pedir rugidos de fiera al oído
y el jaguar retorna en alter ego al deseo bestial.

LUÍS RONCALLO FANDIÑO.

EROTISMO

LA CANCIÓN DEL SAMURÁI

Detrás de ti
Suelto las esquinas del kimono
Entonces sólo el mar
Y peces fugitivos en mis manos
Mientras lenta la caracola entre tus piernas
Da su antiguo canto de vida.

JUAN CARLOS CÉSPEDES (SIDDARTHA)

ERÓTIKA

Yo no podría decir:
Chocolate fui y no me comieron (mentiría)

Me entenderías si te digo que me estoy derritiendo,
y las hormigas me llevan de a poquitos?

Y mi centro, Raúl,
Ese centro líquido... Quién lo probará algún día?

NENA CANTILLO (GF)

SI SE CALLA LA POESÍA....

DIÁSPORA DE LA NOCHE

Hay mucha luz en la ciudad
el ruido impide ver las estrellas
se ha dispuesto sin afán un patio en las afueras
donde miran nuestros cuerpos su desnuda oscuridad,
yo recorro tus sombras fugaces,
tú miras las esquirlas de Orión,
levitamos, gira un poco el compás de la noche
una inmensa nube roja se ha posado sobre la ciudad
la calle está llena de peatones
los amantes dispersan sus fragmentos.

FRANCISCO ANGULO GUERRA (GF)

miércoles, 19 de diciembre de 2007

NUEVA VOZ ERÓTICA

UNA LUZ TENUE

... lo que está antes que todo,
hasta respirar, es la música.
Miles Davis

Colgado del presente, revela, aunque no lo mire, a la mujer que asoma en sus labios, la manera de seguir a Miles con los hombros, con sus manos.

Como todo placer, casi termina. El maquillaje se torna entonces como la última noche de descanso; la mañana dispersa los pájaros; el rojo en las cortinas se ha tomado los objetos.

La aguja vuelve a su sitio. pero Kind of Blue sigue girando en el recuerdo. La puerta se cierra y la mujer queda en el cofre, en las gavetas, en la peluca del perchero, en el vestido de la mecedora que responde al viento.
JORGE DÁVILA (GF)


LA MUJER, SIEMPRE LA MUJER.

TERRITORIO MORDIBLE
Recia como tajamar
La espalda de mi hombre me sustenta
De vez en cuando un mordisco
Adoquina de labios su pereza.
Es su extensión la que me hace pequeña.
La espalda de mi hombre
Tiene la piel intacta
Músculo armado a fuerza
Color intermedio, lustre simple
Y se prolonga en esos brazos
Que me cierran.

Ruth Patricia Diago (GF)

POESIA ERÓTICA DE TRES CENTÍMETROS

g

Espanta los gatos
Desnúdate y camina por el tejado
Juguemos
Tu pezón escarlata
se encargará del resto.

GONZALO ALVARINO (GF)

INVITADA AL II ENCUENTRO DE POESÍA ERÓTICA

LOS INICIADOS

Qué dulzura hay en el rito de iniciados de los amantes
Toman las raíces de los cuerpos
Y los abrazab a la tierra con la certeza
De producir árboles milenarios

Sus cuerpos se abren al mundo
Como alicates de desangran uñas

Es entonces, cuando la contingencia
El fluir aleatorio del tiempo

Los visitan,

Las raíces no se alejan de la tierra
Pero sí intuyen telúricamente
La cesación de las savias:
El quejido lejano de los sonidos amorosos
El cambio repentino de una a otra dimensión

Los cuerpos espasmódicos
Trazan figuras etéreas

Sitios seguros para su cumplimiento
Esferas tendientes a patrocinar:
Las iniciaciones en las que se hallan inmersos

Pero los iniciados no soportan los regímenes impartidos
Las condiciones que les imponen detenerse
En el péndulo infinito del placer.

TANYA MAZA (Escritora, poeta y dramaturga)

POETA INVITADA

DESTRUCCIÒN

Amanecì, noche de lobos
aullando
cuervos
bùhos,
pupilas trashumantes,
goznes enceguecidos
caudal de lluvia

Bocanadas concèntricas,
sahumerios circulares,
viciosas nebulosas
Humo
en el negro manto
de la esfera.

Cayendo pàjaros sin matices
alma de tulipanes
palabras de celofàn,
en un baùl de primaveras el otoño.

Ârbol buscando hojas
mariposas de abismo
desiertos zigzagueantes
en el misterio del paisaje.

Nosotros desgajados, rasgados
inconclusos
a coces
garras
guerras
destrucciòn.

Marietta Cuesta Rodrìguez (Ecuador)
del libro "COLORES DE INCONGRUENCIAS"

FESTIVAL ERÓTICO

Ven una vez más
Sé que disfrutas posando para mí
Quítate la ropa
Quiero ver
cuando el jean se desliza por tus piernas
y el boxer cae
Déjalo en el suelo
Recuéstate
Necesito que hoy cambies de pose
Debo captar el brillo de tu piel
Te miro con descaro
Empiezas a excitarte
Por favor no te turbes
Hoy tampoco sucederá nada.

ROSEMARY MACIÁ V. (GF)

martes, 18 de diciembre de 2007

POESÍA DE LA URRAKA

TODO OCURRIÓ EN SILENCIO

Como una gota de agua errática
produjo un remolino de locuras
y apareció mostrando su piel
en el infinito del cristal.
Su deseo parpadeante
tendió la mano y alcanzó su explosión.

No le perdoné en la pared
su vientre desnudo y pálido
lo sentí agitarse y me habló.

Sus huesos se retiraron a lo profundo
sólo quedaron sus carnes
asomadas a la pequeña abertura.

CELSO MONTOYA (GF)

LA GRAN POESÍA

UNIDAD

Mi alma estaba en aquel instante
fuera de mí, lejos, muy lejos.
Llegaste
y desde entonces fue verano,
el verano con sus palmas, sus calores sofocantes y
sus vientos de ansiosa mocedad.
En vano tus caricias insinuaban quebranto y molicie:
el instinto de penetración ya despertado
era como una saeta de fuego.
Fue entonces que mi alma fue llegando
fue llegando de muy lejos,
fue llegando
para de pronto vibrar en mí violentamente y sacudirme todo
en el momento fugaz de la unidad.

Manuel Bandeira (Manuel Carneiro de Sousa Bandeira Filho)

CLÁSICOS DE LA URRAKA

El Breve Espacio En Que No Estás

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio en que no estás...
Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio de lo que dá.
*Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción que comprometa su pensar.
Todavía no pregunté «¿te quedarás?».
Temo mucho a la respuesta de un «jamás».
La prefiero compartida antes que vaciar mi vida,
no es perfecta
mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...

(se repite desde el asterisco)

Letra y música: Pablo Milanés
Canta: Pablo Milanés

domingo, 2 de diciembre de 2007

POETA SELECCIONADO

9 LUNAS

Orgullosamente asustada.

Hoy por hoy, presa de rabia.

Sofocada de alegría suficiente… trasgredida.

Entre sueños penetrada.

Por minutos cabalgados te sofocas.

Persiguiendo 9 lunas festejadas

Hasta postrarte de rodillas convencida.

A parir entre risas una lagrima.-

Jorge Monje, Poeta argentino

DE VISITA

QUIERO

quiero que el timbre de mi voz
me abra la puerta de tus deseos
y humedecer suavemente la poesía
de tus labios entreabiertos
que la ventana de tus pechos
deje entrar el sol de mi piel
endurecida
hasta el más íntimo de tus sótanos

deja
deja que el timbre de mi palabra
empuje la puerta de tus placeres
y que cruja sudada la bisagra
de tus piernas separadas
que crezca desmedida tu flor
mientras un alma de cuero
carnalmente
desafía el huracán de tus caderas

ANIBAL TOBÓN, Barranquilla, Colombia

LA MUJER, SIEMPRE LA MUJER

RESCOLDOS

Sólo resta el desencanto
Irrefrenable de tantos años.

Una casa, una habitación y una cama,
Que se comparten irremediablemente
Con la furia agazapada.

Algunos sueños adobados por décadas.

Esos granizos que sueltas a menudo,
Pese a que ya no me intimidan.

El permanente reclamo
Por la falta de fósforos
Y las bolsas para la basura.

El silencio circundante,
Las ideas que me reprochan
En el pesado quehacer de las mañanas.

Y alguna que otra vez
Nuestras prendas interiores
Que coinciden en la cuerda para colgar la ropa.
RUTH PATRICIA DIAGO (GF) Cartagena, Colombia

POESÍA DE TRES CENTÍMETROS

SIN HUELLAS

Corren polvo, sudor

y mi perfume;

borras mi abrazo.

El jabón en tu piel

me arde.

ALICIA NORMA ALAYÓN. (GF)

CUENTOS DE LA URRAKA

EL PUÑAL



En un cajón hay un puñal.
Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.
Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscan; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.
Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que añoche mató a un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.
En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.
A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tanta impasible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.



JORGE LUIS BORGES (Buenos Aires, 1899 - Ginebra, Suiza, 1986)

POETAS HERMANOS

FANTASMA


He tallado tu piel de cabo a rabo
deidad corrupta.

He vaciado mis aguas en tu río violento
ardí en tu hoguera.

He pintado paredes con tu nombre

y no sé

porqué

te volviste fantasma

me quedaron tus gestos
caminando en la cara.


María Laura Quiroga. Buenos Aires, Argentina

sábado, 1 de diciembre de 2007

ESCRITOR INVITADO

FRIDA
A Frida por los años maravillosos

Una canción sonó, era Billie Holleday rompiendo la noche; una sed inusual se apoderó de mi garganta, quise tocarla, pero un presentimiento me detuvo; en la penumbra sentí su respiración agitada y tuve la sospecha de que no dormía, sólo se dejaba arrullar por la música. Un silencio regresaba como un mal augurio y de nuevo volvía la voz, el saxofón incesante seguido por el ruido de la calle y otra vez Billie, la niña negra de Baltimore…por esta noche tendré que aceptar mi suerte.

En la mañana me despertó el olor de las flores, imagine sus movimientos en la mesa, su mano delicada acariciando el lomo del gato y el ruido de los tacones bajando las escaleras.

En la penumbra se divisaba la carta, aunque no hubiera abierto el sobre podía adivinar el contenido, su vida bohemia por las calles de París, las frases que escondían dobles sentidos; ideas ambiguas que escribía adrede para confirmar mis sospechas; por ejemplo decía: Cariño, el otro día conocí a un abogado que se ofreció como guía para mostrarme la ciudad, muy amablemente me invitó a cenar, hablamos de ciudades suramericanas y después se despidió con un beso.

En la noche regresó Billie, las palabras aprendidas sin esfuerzo que como un eco se deslizaban en mi cabeza, el saxofón me abría una herida. Después alguien que se confabulaba contra mí, colocaba otra vez la canción y el tiempo y la vida eran eso…la voz de la señorita Holleday retumbando como una gata en celo

La luz del día descubría una nueva carta que decoraba las baldosas; fuegos pirotécnicos se apoderaban del cielo:
Te extraño amor, decía…te extraño especialmente en la madrugada mi perverso sabelotodo…hoy hablé con un hombre que sabe seis idiomas, caminamos por Montmartre y luego fuimos al Pere L`echaise; de regalo si te estás portando bien, te enviaré una foto de la tumba de Cortazar; Jean- así se llama mi adorable anfitrión- es un ferviente admirador de Oscar Wilde…si quieres también te puedo mandar una instantánea de su tumba…Jean tiene tantas cosas de ti, que a veces me confundo y le digo tu nombre, Jean sonríe sin comprender y sigue en lo suyo.

Hoy he hecho un descubrimiento…las telarañas han inundado la casa, estoy en el piso acompañado de Billie, las cartas ya no importan…sólo la lealtad de Billie, eso sí importa…esperaremos juntos a que las arañas se apoderen de la casa.

EDINSON DUARTE. Armenia, Colombia

ESPACIO DE LOS LECTORES

Maríamaris

A ti Maríamaris porque eres vino y vino tinto es tu pelo que me excita, sabor a vino maderado y añejado me bebo entre los pliegos de tu cuello.
Y tu boca imperfecta y abultada despierta la mía. Ay Maríamaris si te recorro y te humedezco y no sabes como lloras de placer.
Yo me estoy riendo al ver tu pelo vino tinto enredado en mis manos narcisistas. Me amo en ti Maríamaris y no te importa, pues sólo te preocupa que no acabe, que moje tus arrugas.
Destilas tu pasado y te vuelves vulnerable, completamente vulnerable a mi respiro y reclamas mi aliento y yo me estoy riendo, al ver que ahora tus labios vino tinto me llaman sin decir una palabra…
Ahí Mariamaris donde humedeces y revuelvo tus culpas, no sabes como lloro de placer.

ANÓNIMO (Por expresa petición del autor)

A PROPÓSITO DEL LIBRO: LOS FANTASMAS FELICES

El poeta inglés John Donne, al escuchar en su pueblo el tañido de las campanas, afirmaba que éstas suenan por nosotros que algún día vamos a morir. Ese tañir de campanas es el espejo de la muerte. El recuerdo de que no somos eternos o infinitos. Y que algún día, querámoslo o no, estaremos metidos en ese estuche de madera, devorados por el fuego o consumidos por los gusanos.
Esta certeza -en medio de un mundo incierto, como el que estamos viviendo-, fue la que sirvió de fuente de inspiración al escritor Ignacio Ramírez Pinzón, para escribir un libro maravilloso sobre los muertos felices, que desde la infancia han rodeado su existencia.
Para algunos lectores, el título del libro -Los fantasmas felices - puede ser una paradoja, debido a que en nuestras culturas, la muerte, con su profundo sentido religioso, siempre ha sido solemne, trascendental, y lo peor de todo, ha estado desligada de la vida.
Por esto, sólo un escritor agnóstico y esotérico como es Ignacio, podía escribir un libro desacralizador y lleno de humor, alrededor de un tema tan espinoso para la raza humana.
En las cincuenta y cuatro prosas poéticas que componen el libro, Ramírez le hace un homenaje a los muertos ilustres, pero no desde la perspectiva trascendental y religiosa con que se ha visto a los difuntos, sino desde una visión profundamente humana, laica y holística.
Para Ramírez, la muerte está estrechamente ligada a la existencia, hace parte de la vida, de la que nadie puede escapar.
Vida y muerte, la única pareja indisoluble que se mantiene fiel hasta el final de nuestros días.
Por esto, el escritor bogotano, que se acerca a la muerte con el espíritu del sabueso, trata a la Dama de negro con respeto, pero al mismo tiempo, la desacraliza, la ironiza y se burla de ella para así hacerla más humana.
El libro, que fue editado en Bogotá por Teresa Montealegre y está ilustrado con viñetas del mexicano José Guadalupe Posada, se abre con tres semblanzas entrañables que nos remiten al origen del escritor: “Felisa” dedicada a su madre; “El tren”, donde viaja con él la remembranza de su padre y “El tío de las flores”, que nos relaciona y encariña con su tío Miguel, quien tuvo el privilegio de ser un jardinero auténtico.
Pienso que en estos tres relatos literarios se encuentran las raíces más profundas del hombre que desde su infancia se perfilaba como un escritor.
En la declaración de poesía en memoria de su madre está presente el amor y el desenfreno por la lectura. En la proclama vital sobre su padre se encuentra la desbordada pasión por los viajes. En el vuelo de palabras sobre su tío el jardinero está el amor por la naturaleza y por los seres que armonizan con ella.
Estos tres elementos: el amor, los libros y los viajes son los que marcarán el destino literario de Ignacio Ramírez.
Luego, rompiendo con el micro-universo familiar, el libro se abrirá al mundo de los muertos ilustres del arte y la literatura. La mayoría, muertos por alguna enfermedad o de viejos; a excepción del compadre Cacipa, que murió en la Guajira colombiana por las hordas salvajes de los paramilitares.
Allí, bajo la pluma fina del hermano Cronopio, desfilan: Henry Miller, el viejo calvo y marrullero; Ítalo Calvino que ante las miserias del mundo terrenal, prefirió vivir en la copa de los árboles; el pintor Alejandro Obregón; el novelista del patio, Héctor Rojas Herazo; el poeta Fernando Charry Lara; el maestro Enrique Buenaventura; Julio Cortázar, el Cronopio que murió de amor; el maese Pedro Gómez Valderrama; la escritora barranquillera Marvel Moreno; Celia Cruz, la guarachera de Cuba; el pintor venezolano Jesús Rafael Soto; el novelista del Tolima César Pérez; María Félix, la Doña inmortal que finalmente sucumbió; el paisa de Tibacuy; Rafael Chaparro Madiedo, el nefelibata; Germán Vargas Cantillo, el lector currambero; el pintor caleño Kat; Cachifo, el escritor nadaísta; el novelista mexicano Juan José Arreola; René Rebetez, el escritor cosmogónico; Eduardo Pachón Padilla, el hombre que fue un cuento; Miguel de Francisco, quien murió en París con aguacero; Luz Fanny Ortiz, que aún canta en el Son de los grillos y el maestro Arturo Alape.
Mausoleo de hombres y mujeres ilustres descritos por la pluma exquisita de Ignacio Ramírez Pinzón.
Muertos célebres, que viviendo bajo tierra hoy están más vivos que nunca.

FABIO MARTÍNEZ. Cali, Colombia 1955 (En la foto el autor con Ignacio Ramirez)

POESÍA DE LA URRAKA

CON SABOR A SILENCIO

La llevaré de la mano lejos en lo oscuro
no pisaremos el suelo sino el manto de burbujas
y sin mirarnos a la cara sabremos qué deseamos.
Como un suceso al borde de la montaña
el latido de su pulso algo revelará en sus ojos.
Nadie sabrá que su boca festeja en silencio
el monumento que levanta en mí su belleza.

CELSO MONTOYA (GF)

LA GRAN POESÍA

NOCHE EN VELA


Una noche entera
tirado al lado
de un compañero
masacrado
con su boca
rechinante
en dirección del plenilunio
con la congestión
de sus manos
penetrante
en mi silencio
he escrito
cartas llenas de amor

Nunca me he sentido
tan
pegado a la vida


Guiseppe Ungaretti. Poeta italiano nacido en Alejandría (1888 - 1970)

VISITA: GRANDES POETAS DEL MUNDO : http://grandespoetasdelmundo.blogspot.com/

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QUEREMOS ROCK

Sólo disfrútalo.

Una de las grandes del Jazz: Billie Holiday