BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 26

Portada:
Obra: Regatas en Argenteuil
Autor: Claude Oscar Monet
Fecha: 1874
Museo: Museo de Orsay
Características: 48 x 75 cm.
Material: Oleo sobre lienzo
Estilo:Impresionismo

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Cómplices en las Artes y la Amistad

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)

lunes, 13 de abril de 2009

LA FUERZA DE LAS PALABRAS

Añoranza

He aquí mis manos inútiles sobre el piano
Manos que no se atreven a tocar las notas que encarna una memoria
No puedo ni quiero romper la partitura
Menos borrar la clave de Fa con la que escribimos nuestra historia
Contengo el aliento
Y tu foto ciega a la vida me habla de un firmamento
¡No reconozco las estrellas…No acepto la luna!
Me siento en la orilla alucinada con el eco de una caricia en los recuerdos
Es una sentencia injusta pretender despertar a los muertos así sea con amor
Y es que estos dedos, solo saben graficar las resonancias del alma
Divulgan en su inexplicable travesía la condena del instinto que sobrevive a la ceniza
Busco el rostro con el que encerré la existencia en un poema
Los acordes vibrantes que escribí en la arena
Ese su perpetuo desvarío capaz de alcanzar en un soplo la rosa
Se cubren de niebla en tiempo en que cantabas para mí
Por un instante estoy perdida
Dividida entre el llanto y la lluvia
Cuya humedad empapa mis cielos
He conseguido un rumor para engañar a la nostalgia
Y un secreto para no hundirme en las ciénagas de tu ausencia
Sigo las variaciones del teclado
Recorro los tonos, semitonos y sostenidos
Creando un camino hacia donde siempre supo ser nuestro destino
Viendo a los ojos de Dios

Poeta y escritora Maritza Luza Castilo (Perú)

SIEMPRE LA POESÍA

La mirada de los gatos

No esquives la mirada de los gatos,
las sombras que se cruzan
sin destino, la lluvia intermitente
detrás de los cristales.
Tampoco rehúses
las horas de la noche.
Será tu hogar un día.

Será miel en la calle,
el faro sin hoguera
que puede buscar en cualquier tiempo
caminos que se adentren
más lejos que el futuro.

Pregunta a los planetas,
antes de que se acaben
los años del mercurio.

Confía en los astros,
no estás solo.

Acecha los pasos del gato,
se mueve con pereza
pero es sabiduría.

Atiende a las señales de la nube.

Poeta Chema Barredo (España)

SOCIALES EN LA URRAKA

El escritor y poeta Julián Malatesta, director del Taller Literario El Palabreo (Cali, Colombia)
es homenajeado en su cumpleaños. La Urraka también le desea al poeta mucha salud y éxitos al frente de su gran trabajo cultural.

TALLER LA URRAKA

NACIMIENTO DE LO FEMENINO

Cubrí mis ojos para evitar que la luz del sol me perturbara cuando miraba la superficie de la mar. Noté que el día era distinto a los que había vivido, parecía como si tuviera una larga cola que daba vuelta por el horizonte azul. De esos parajes vino un pájaro como si fuera un rayo procedente de los confines de la tierra, trajo una pluma ajena que sería parte de su nido. Pasó cerca de mí, igual que la brisa que juguetea haciendo remolinos. El color de la mar y los cantos blancos de las nubes algo me revelaron, hubo mensajes en ellos, lo mismo en estas manos. Vi en ellas una concavidad y pronto estuvieron ocupadas.
Soñé que derramé mi semen a orillas de la mar. En ese instante algo hizo cosquillas en mi vejiga, como si fuera el teclado de un piano que permaneció mudo por décadas.
—Se ha ido mi semen sobre la cresta de esa ola —dije—. Se fue al horizonte que he admirado desde las arenas.
Traje un poco de agua a mis manos y descubrí que contenía algo mío. La espuma era diferente. Las pequeñas burbujas que se adhirieron a las grandes tenían reflejos de una película sin fin. Era algo no creíble.
Cuando llegué a esa playa no pensé mojarme los pies con el agua que venía de allá lejos como un niño conducido por las travesuras. Me sentí solo imaginación. Las gotas saltaban, ellas fueron el idioma de la fantasía.
El vientre de la mar se creció desproporcionadamente, llegó a las nubes tumultuosas, percibí sus palpitaciones, se irguió con el paso de los días y de los meses. Allá, donde se le insinuó el ombligo, había nieves perpetuas, las nubes lo rozaron con delicadeza, como comprendiendo que en su interior vivía un ser.
— ¡Ah! Tú, naturaleza, eres impredecible. Cómo te erguiste para darme a entender que ahí estás tú —dije—. No tenías por qué hacerlo, yo conozco tu teatro.
Estuve atónito mientras la mar se agitó, se movió celosa. Habían pasado nueve meses. Salieron relámpagos y se escucharon truenos semejantes a trompetas. Uno de esos relámpagos hendió el vientre. Lo abrió hasta la inmensidad. El viento sopló diciendo incomprensiones. Y una concha de madreperla la trajo con clamor de admiración.
Viniste desnuda con los cabellos guindados en la cintura. Desde ese día me nació hasta la alegría. Fuiste una ola saltando en la playa, por momentos te desparramaste sobre las arenas. El viento blandió tus cabellos y tu risa cautiva se regó por la tierra.

Escritor y poeta Celso Montoya (GF) Colombia

domingo, 12 de abril de 2009

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS


AQUEL MOMENTO

Unas palabras, te dijiste, solo unas palabras,
y creaste una historia entera cuyo presente ya es ayer,
igual que mañana será solo el pasado de quien lo dejará atrás,
perdido para siempre.
Solo una palabra, te dices, Solo una palabra,
y te acercas en tu caminar al umbral insospechado de lo desconocido,
sin que te asuste el pensar que eres y no eres tú,
al momento en que puedes ser y eres.

Poeta Elena Liliana Popescu (Rumania)
Traducido del rumano por Joaquín Garrigós

LOS GITANOS EN LA URRAKA

María, la de Magdala

Así pudo ocurrir: Cuando María lo vio por primera vez, caminaba solo por la rada del puerto. Ella venía con sus doncellas.
La cadencia de su andar, diferente al de los hombres de mar y en el balanceo de su cuerpo, tenía un equilibrio mágico, un encanto comparable al de un dios grecorromano.
Los hombres no pisan la tierra de ese modo. No pudo recordar, si él caminaba rápido o despacio.

Dicen que se llamaba Jesús, venía del otro lado del mar, cantaba canciones de cuna y sabía amar. También dicen que, su fama crecía por las tabernas de Magdala. Se reunía con prostitutas, pescadores y ladrones. No reconocía la Ley de Moisés y a los sacerdotes, solía llamarlos sepulcros blanqueados.
Las doncellas murmuraban, unas al oído de las otras. María se detuvo un instante y tendió la mano para saludarle. Él ni se digno mirarla. Sintió odio. Se avergonzó de sí misma y de sus costumbres. Tiritó como si la acometiera una ventisca de otoño. Tembló de la cabeza a los pies.
Esa noche le vio en sueños, insultado y flagelado por los soldados romanos. Le dijeron a María que, mientras dormía, estuvo llorando y revolviéndose en el lecho.
En agosto lo volvió a ver desde el balcón de su alcoba. Estaba sentado a la sombra de un álamo. Inmóvil, parecía un alto relieve de piedra, como los que vio en los templos de Roma.
Su aya, la egiptana, vino a decirle: "Ese hombre está aquí, otra vez. Ahí sentado al frente de tu jardín".
Al mirarlo, sintió la alegría y el miedo. El sentimiento confuso que provocan los vagabundos musicantes. Empero le vio bello. Su presencia irradiaba un hálito de gracia.
Se vistió con las mejores prendas. Dejó la casa y fue a su encuentro: -¿Qué me impulsó hacia él: Mi soledad o su presencia? ¿La avidez de mis ojos o la luz ciega de mis pupilas, buscando al amante?
Todavía lo ignora.
Caminó hacia él. Lucía vestidos perfumados y las doradas sandalias que el capitán romano le había regalado. Al llegar a él, dijo: "Buenos días" Jesús le contestó: "Muy buenos días, María".
Cuando Jesús la miró, sus ojos negros, acariciaron el corazón de María, como nunca lo había hecho otro hombre. De pronto, se sintió desnuda, indefensa y avergonzada. Hasta ese momento, sólo le había dicho: "Muy buenos días, María".
Ella lo invitó:"¿Deseas honrar mi casa?" Y Jesús le respondió: "¿Acaso, ya no estoy en tu casa?" En aquel tiempo no entendía, como después, el sentido de sus palabras.
María insistió: "Ven a degustar el vino y a partir el pan conmigo". Sonrió: "Ahora no, María. Ahora no". En estas palabras, se sumaban las voces del mar, del viento y del bosque. Le pareció que en los labios de Jesús, había un diálogo de la vida con la muerte.
Entonces, estaba muerta. Aunque vivía, como una mujer que ignora su alma. No tenía el espíritu que hoy la vivifica. Pretendida por todos los hombres, coqueteaba, aunque nunca tuvo necesidad de ser prostituta, tampoco estuvo poseída por siete demonios. Por el amor de Jesús, fue envidiada y maldecida por todos.
La aurora de los ojos de Jesús, iluminó a María: "Todas las estrellas de mi larga noche, desaparecieron. Me convertí en María. Sólo en María, la de Magdala". La mujer perdida para el mundo. Y a la vez, la santa en los lugares de peregrinaje.
Se fue con Jesús: El mediodía de sus ojos se posó sobre ella, con el fluir de las palabras: "Tienes muchos amantes. Pero, sólo yo te amo. Los demás se aman a sí mismo en tu compañía. Yo te amo por ti misma. Ellos ven en ti, una belleza que pasa, tan rápido como sus años. Mas yo veo en ti, la belleza que jamás declinará. La que en el otoño de tu vida, no temerá contemplarse en el espejo y nunca será ofendida. Amo lo invisible que hay en ti".
Jesús fue perseguido y crucificado, por haber nacido Rey de los Judíos. Por predicar el amor de Dios a todos los hombres. "Yo sentí el amor de su boca de granada, en mis labios. La fusión de su espíritu en el mío". Con su muerte venció a la muerte, retornó del sepulcro a la vida, en espíritu y poder. Vela por nuestro bien y sitia los jardines de nuestra pasión.
Jesús es el Cristo de los gitanos. Le amamos y contemplamos con nuestros ojos, que él nos abrió para ver lo invisible. Está más cerca que nuestras manos, que él no enseñó a extender para el bien del prójimo.
Muchos van a los templos, adoran los crucifijos, pero no creen en él. Los gitanos discernimos los espíritus y lo sabemos, no juzgamos. La mayoría que, al decrecer en sus fatuas seguridades humanas, se acercará al Jesús que anduvo sobre la mar.
¿Será necesario romper la trompeta o la lira, para hallar su música? ¿Talar el árbol para creer en sus frutos? Odian a Jesús, por ser hijo de Dios, Alegan que Dios no existe. Pero se odian más, unos a los otros. Cada uno se considera demasiado importante, para ser hermano de su prójimo.
Odian a Jesús. Les han dicho que nació de una virgen y no de simiente humana. Pero ignoran a las madres que van vírgenes a la tumba. Y a los hombres que descienden al sepulcro, ahogados en su propia sed. Olvidan que la tierra se ofrece, a diario, en matrimonio al sol. La tierra por donde peregrinamos los gitanos, ligeros de equipaje, aunque posesos de los que sabemos de María, la de Magdala. Ella con su voz que sobrepasa el tiempo nos Dijo: "Jesús hizo en mí, su obra de amor. Y para siempre lo llevo prendido en la piel, el vientre y mi alma.

Escritor y poeta Gabriel Xirgu I Javaloyes (Colombia)

EL ARTE DE LA FOTOGRAFIA

Fotografía enviada por la escritora Yéssica de la Portilla.
País: México

LOS POETAS EN LA URRAKA

Mundo

De qué estamos hablando
Cuando decimos mundo
con todas sus letras
que en su tiempo fue cuadrado
rodeado por un mar inacabable
no tan sólo de agua
Sino de vacío
ese mismo que incuba en su seno al universo
que a lo mejor también quiso decir mundo
Incluso cuando equilibrándose
sobre una tortuga gigante
A su vez encaramada en otro reptil
ya más incalificable
Aunque quizás todos bajo esas
concéntricas esferas
de siete a cincuenta y cinco
según el caso
Que jerarquizan y defienden
de ese mismo enemigo
otra vez
que nos sigue acechando a nosotros
El vacío

Pero tratamos de decir
Mi mundo,
Y entonces abarco lo que veo
Lo que entiendo y siento
Con un movimiento inclusivo de la mano
En cada caso personal y distintivo

Escritor y poeta Jorge Etcheverry (Chile)

LAS POETAS, ESE UNIVERSO

Amor Unilateral

Que es el amor sino un absurdo sueño,
que nos mantiene preso,
con el corazón acelerado
con el alma muda, ante la insensatez
de lo que en su nombre
somos capaces de soportar,
de hacer, de perdonar.
Nos enajena, nos degrada,
nos hace vulnerables en extremo.
Saca lo mejor de nosotros y mientras tanto
nos convierte en seres despreciables ante los ojos de los demás
que nos ven tal cual somos
irracionalmente sumisos y permisivos,
aletargados, con esa sonrisa de insatisfacción
como broche inequívoco del desastre
que vivimos inconscientes.
Que es el amor sino esta sensación de desazón
que habita en mi alma,
esta inseguridad de perderlo todo
Cuando a conciencia se que no tengo nada.

Poeta Alejandra Burzac (Argentina)

sábado, 11 de abril de 2009

LA GRAN POESÍA EN LA URRAKA

MIENTRAS BEBO, SOLO, A LA LUZ DE LA LUNA

Un vaso de vino entre las flores:
ebo solo, sin amigo que me acompañe.
Levanto el vaso e invito a la luna:
con ella y con mi sombra seremos tres.
Pero la luna no acostumbra beber vino,
y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.
Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,
mientras aún es primavera.
En las canciones que entono vibran rayos lunares;
en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.
Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;
ahora, ebrios, cada cual va por su lado.
¡Regocijémonos muchas horas todavía,
en nuestro extraño festín inanimado,
para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

Poeta Li po (China, Sui ye) (hoy Kirguizistán) (701-762)

HAY QUE DESCONFIAR DEL QUE NO RÍE


domingo, 8 de marzo de 2009

ESPECIAL DÍA DE LA MUJER

Aruma Markasata*

“Que este 8 de marzo continúe siendo un día de miles y extrañas ternuras... hasta el próximo eclipse...”
Al despertar hoy por la mañana, con gran sorpresa mi mente se transportó al mes de marzo, e inmediatamente recordé los cuentos de mis Achachilas- Awicho- Ancianos Sabios y Poetas del achichi kamachikujkuna- consejo de ancianos y ancianas; de nuestro Ayllu-Marka o Comunidad en Bolivia.

Por Luis Calizaya Arce

Seres muy sociales que les gusta conversar con todos los de su entorno, animales, plantas, flores, árboles, con la pachamama- madre tierra, con el rio, fuego, el viento y la nieve.
Una oportunidad ellos nos comentaron que en una noche de verano, vísperas al 8 de marzo, a la caída del ocaso, se fue oscureciendo; poco a poco las estrellas fueron ganando espacio en el celeste infinito y los faroles del poblado también se fueron ahogando ante las imponentes luces naturales de la noche andina.
De pronto a voz en cuello, se encendieron las vivencias, de las voces de la noche-Aruma.
Los buhos, en su canto celestial plasmaron sus alegrías, los grillos, en un coro de voces se enfrascaron, los sapos en sus fiestas bullangeras ahogaron sus algarabíos, los lobos aullaban seductores y desesperados en busca de sus parejas.
A un canto del poblado, las luciérnagas, llamaban a la atracción y apostaron por el fandangueo comunal.
Esa noche de verano la diosa de la floresta andina, los dioses Apu-de la montaña y de los mares (dios hermafrodita, bisexual, alegre y erótico) saciaron sus pasiones y llenos de encanto suspiraron el vaivén de un ardiente instante.
A la lejanía, al otro lado del río, el ladrar y aullido de los perros se escuchaba, como síntomas febriles de augurio y sin importarles nada de lo que pasaba, los dioses prosiguieron una vez más el devenir de un otro momento celestial.
Así y de esa manera parieron y llegó al mundo una hermosa Ñusta- reina, niña que con el transcurso del tiempo se convirtió en una bella joven, después en Warmi- dama, mujer o compañera.
Esta ñusta o warmi era dueña y señora de los bienes del universo, pero los dioses sentían la carencia y falta de una compañía en la bella compañera, con la cual compartir el néctar de las flores, la sensualidad del agua recorriendo su hermosa piel, el sabor y olor de las frutas aromáticas, la magia del crepúsculo a la caída de la tarde... y el dios bisexual, sintiendo compasión y pena de ella, parió al runa u hombre para que él fuera su atillcha sujna- amigo o compañero, para que le amara aquella que era dueña de los animales, del mar, del bosque y de la vida.
Así de esa manera comprendí el origen transparente de la vida, así y de esa manera fui formado y educado, crecí amando y respetando todo lo holístico de mi entorno, en especial a toda fuente de vida; al mismo origen de la canción, de la copla, del verbo de la poesía y de las ternuras... warmi o mujer.
Un día aparecieron en nuestras vidas, en nuestras wasis- casas, seres diferentes, hombres blancos con discursos confusos que con temor, miedo, conversaban entre ellos y decían que solamente existía un solo dios, único y verdadero, juez, castigador y nada juguetón, como los míos.
Estos señores y su escuela “civilizada”, insistían afanosa e incesantemente en hacernos creer que su dios creó primero al hombre-Adán y después de su costilla a Eva y que nosotros éramos salvajes, incultos y paganos por no saber nada del cuento; yo intenté agarrarme; continué aferrado a mis dioses primitivos, bisexuales, eróticos, exóticos y juguetones; no comprendía como era posible que el kari -hombre o macho llegara aparecer primero!!!
De acuerdo y comparto la idea con Galeano, de que el dios de los cristianos, o quizá digo yo también, de los mismos musulmanes y judíos, no hacen el amor y quizá, tal vez sean los únicos dioses que nunca hicieron el amor... y tengo compasión y pena de ellos.
Los achachilas-awichos, poetas de mi Ayllu-Marka o Comunidad me enseñaron anécdotas, moralejas, cuentos, leyendas y comentaron en una otra oportunidad; una otra historia en la que cuando ocurre un eclipse de sol y desaparece el Inti -Sol, no se esconde, éste va hacer el amor con la Quilla -Luna y la Quilla-Luna es tan fuerte que lo apaga en el preciso momento del orgasmo y la Pachamama-madre tierra comienza a limpiarse de maldades, dolores, tristezas y tenemos los niños y adultos que tomar un baño.
Al siguiente día nadie puede ir a la floresta, a la chacra, pampa, al monte, a los bofedales ni a las profundidades del mar, por que todos los de la biodiversidad del ecosistema como los animales de la tierra, entran en el gran juego del AMOR; si alguien los interrumpe o los molesta, en sus juegos eróticos y exóticos pueden provocar daños, malestares, enfermedades o tristezas a los habitantes del planeta.
¡Es el orgasmo general, universal purificando y limpiando el universo!, así aprendimos y comprendimos, con la ética y moral de la filosofía andina, que el respeto, la empatía y la tolerancia son valores que tenemos que compartir con todos los del entorno, animales y humanos.
Con estas visiones y pensamientos queremos compartir con Uds. warmis-mujeres, compañeras; amigas o amigos; hermanos, llajtamasis, paisanos, carnales o patitas; que también creen y luchan por una sociedad y educación sin discriminación sexual y de ningún tipo de credo; que creen y luchan por una sociedad más justa, por una sociedad sin violencias... que este 8 de marzo continúe siendo un día de miles y de extrañas ternuras... hasta el próximo eclipse... y que ojalá encerremos estos ciclos de violencias y comencemos un nuevo, más limpio, más puro, como el agua transparente, más dulce, como el orgasmo de la fecundidad de la Pachamama o madre tierra, del fecundo Inti o Sol y la bella Quilla o Luna...
(Con respeto y amor Candido, alma de perro-no hay árbol sin raíces-Sonkoy Ukumanta-desde el fondo de mi corazón)

*Grupo musical boliviano en Gotemburgo-Suecia y Aruma Markasata, significa traduciendo del idioma aymara al castellano voces de mi pueblo.

sábado, 21 de febrero de 2009

POETA INVITADO A LA URRAKA

SOMBRILLA DE ANTAÑO

La sombrilla de sol de mi abuela Encarnación se perdió.

Pobre doña Encarnación Carrió
sin su sombrilla de sol
estampada de negro,
con flores azules y ataches de bronces
que admiraban sus hermanos de Gijón.

En el perchero de los sombreros locos
había boinas, paraguas y un llavero.

Boinas en desuso con caspa de los que partieron,
paraguas que no quisieron perder
su armazón de flor en volteretas
y llaveros enmudecidos,
con llaves epilépticas
que no abren ya jamás una clave de amor .

Qué habrá pasado con la sombrilla de Encarnación?

Se la robaron los latinoamericanos
en un carnaval furioso
una noche de murmullos
o en una siesta de alcohol?

Porque los vecinos espían
a los que hacen el amor contra una tapia
jamás siniestra y a las sombrillas no.

Todos fueron Incapaces
de vender la sombrilla de colores
que fue herencia de la abuela Doña Encarnación Carrió.

Hace cincuenta años que la busco
en los obeliscos que tienen las nubes por la tarde
cuando uno queda solo sin correspondencia
y a la deriva el caparazón.

Digo yo:
no habrá olvidado querida abuela Carrió
en una tasca cualquiera en las afueras de Somió,
con tragos de buen vino segoviano,
saboreando continpalos
esa maldita sombrilla de sol?

Si así fuese qué tranquilidad para los hermanos de Gijón
y para su dispersa sangre que la quiso tanto
porque además enloqueció.

Poeta y escritor ALFREDO ARIEL CARRIÓ (Argentina)

TALLER LA URRAKA DE LA GENERACIÓN FALLIDA

EL ÚLTIMO HÉROE

A Roberto Antonio Céspedes

Corazón de bicicleta y caballo de palo y carrera
Pies de prisa con lengua de arena
Mi padre bolsa en mano de pan
7 de la noche de sangre y rodillas
Fuerza de hombre en los ojos destilan
Agua libre para la tierra
Mi padre, si los héroes supieran…

Escritor y poeta JUAN CARLOS CÉSPEDES (Siddartha)
(GF) (Colombia)

LA VOZ DE LOS POETAS

ESTATUAS

a Juan Larrea

Hacía un frío
de estatuas invisibles.

Luego la niebla
se disipó
y vimos
una mujer gigantesca
acostada en la hierba.

Hace un frío
de estatuas visibles.

Poeta ROBERT GURNEY (Inglaterra)

EL ARTE DEL CUENTO EN LA URRAKA

LA VERDADERA MUERTE DE HITLER

Huyendo, llegó en un submarino a las costas de Río Negro. Compró una casa en Bariloche, al pie del Cerro Tronador, la más parecida a una cabaña bávara. Ya anciano, se casó con una mujer tehuelche, que le limpiaba la casa. Tuvo varios hijos mestizos. Los adoraba con pasión, al igual que a una pareja de gatos bastante desdeñosos que le regaló otro nazi que vivía cerca.
Ya no se avergonzaba de leer todos los días con anteojos. El bocio le adornaba sin timidez el cuello, pero ya la camisa no le llegaba a la papada para ocultarlo. Cuando lateaba con el Tercer Reich, los parientes de su mujer, todos analfabetos, reían a carcajada limpia. Una sola vez, medio borracho, habló de la Solución Final. Los indios no paraban de reírse. “Así se matan los cerdos”, le dijeron, incrédulos.
La nostalgia, a veces, le jugaba una mala pasada. Se le notaba en breves desvíos, en errores que su mujer tehuelche ignoraba. En lugar de decir cordillera de los Andes, por ejemplo, decía cordillera de los Alpes. Murió creyendo que Eva Braun era una sobrina que vivía en Europa.

Escritor y poeta JORGE CARRASCO (Chile)

EL REPORTAJE EN LA URRAKA

Le Clézio en Rinkeby
Por Javier Claure C.
Premio Nobel de Literatura 2008, Jean-Marie Gustave Le Clézio, visitó la Biblioteca de Rinkeby, el 12 de diciembre del año pasado.
Fue el 20avo año que se realizó ese tipo de evento, en el cual participan niños y adolescentes de los colegios de Rinkeby, para agasajar al Premio Nobel de cada año.

Rinkeby, situada a 11 kilómetros del centro de Estocolmo, es una zona donde existe una gran diversidad cultural. En esta parte de la ciudad, vive gente de todas partes del mundo y se dice que allí se habla más de cien idiomas. Es precisamente esta diversidad de gente en su población, lo que ha puesto a Rinkeby en los titulares de la prensa sueca y de otros países. No sin motivo llaman a este sector "pueblo del mundo”. Visitar Rinkeby, es como pasear por cualquier calle del planeta Tierra. Aquí se encuentran diferentes productos, frutas exóticas, perfumes, cosméticos, ropas, telas, muebles, joyas traídas de otras latitudes y un sin fin de cosas más. Todo esto da un aspecto cosmopolita. Y lo más importante, aquí coexisten las diferencias culturales formando una antorcha de mil banderas.

Tomando en cuenta toda esa gama cultural que existe en Rinkeby, no es casual que el Premio Nobel de Literatura haya visitado este sector.
Las organizadoras del evento, Gunilla Lundgren (escritora) y Lotta Silfverhielm (diseñadora gráfica) cuentan cómo nació la idea de llevar a cabo este proyecto cultural de gran importancia para Suecia en general y Rinkeby en particular:
- Todo empezó en 1988, cuando una trabajadora de la cultura, Elly Berg, tuvo la iniciativa de hacer un folleto para el Premio Nobel de Literatura de aquel año, Naguib Mahfouz. Los niños de habla árabe, junto a sus maestros de lengua materna, escribieron un folleto en ese idioma, que posteriormente se le entregó al escritor egipcio. Desde entonces se ha hecho una tradición hacer este tipo de encuentros, señalan con mucho entusiasmo.

Llegado el momento de recibirlo a Le Clézio, la Biblioteca de Rinkeby estaba repleta de personas curiosas por escuchar las palabras del literato franco-mauriciano. Apenas entró a la sala, todo el mundo se levantó de sus asientos y empezaron a aplaudir. Los anfitriones le desearon la bienvenida en sueco, inglés, español, árabe, turco, ruso, polaco, somalí, yugoslavo, hindú, italiano, alemán, romaní y naturalmente en su idioma, el francés. Luego entró, el tradicional desfile de Santa Lucía. Niños vestidos de blando, con velas encendidas en las manos, entonaban cánticos navideños en un ambiente totalmente internacional. Los estudiantes fueron los presentadores del programa.
El folleto entregado a Le Clézio contiene dibujos hechos por alumnos, fotografías de las visitas que hicieron a diferentes lugares, un relato, a grandes rasgos, de la vida de Alfred Nobel y las causas para los Premios Nobeles 2008 de medicina, física, química y el de la Paz. Por su puesto, contiene también pasajes de la vida del célebre escritor, desde cuando se encontró, por primera vez, con su padre a los 8 años de edad. Se menciona partes de su libro "El africano", cuando Le Clézio vivía, siendo niño, junto a su familia en Nigeria, donde su padre trabajaba como médico.
Skiljer Alfouadi, en el momento de obsequiarle un casco para ciclistas, acotó:
"Este casco es para que cubras tu cabeza de Premio Nobel, cuando estés paseando en bicicleta por las calles y los bosques".
Muchas personas que recibieron el Premio Nobel son políglotas, como es el caso de Le Clézio. Cada idioma es "una mina de oro" dijo el propio Le Clézio, en el momento de agradecer a los auspiciadores del acontecimiento cultural y a los estudiantes de Rinkeby.
Por eso mismo, el lugar de Rinkeby, con sus cien idiomas que se escuchan en su centro comercial, se ha convertido en un abanico de expresiones culturales.
El rector de una de las escuelas de la zona (Bredbyskolan), Magnus Haglund, aprovechó la oportunidad para dar su criterio en cuanto al alumnado se refiere. "Nuestros alumnos necesitan, por su puesto, buenos ejemplos. Pueden llegar muy lejos, pero no todos los estudiantes tienen padres o parientes que les guíen hasta llegar a la universidad”, señaló.
Al mismo tiempo, Gunilla Lundgren, indicó que a comienzos de cada otoño, los estudiantes empiezan a trabajar con el “proyecto Nobel”. Y les decimos, con mucha seriedad: “Alguno de ustedes, en el futuro, puede recibir el Premio Nobel”.

Al finalizar el emotivo acto, Le Clézio confesó sentir lágrimas en los ojos, y dijo:
- Rinkeby es un lugar importante. Aquí se juntan muchas culturas. Rinkeby es un buen ejemplo para el mundo entero. Jamás olvidaré esta visita. Muchas gracias.

Escritor y poeta Javier Claure C (Bolivia) Reside en Estocolmo - Suecia

LOS OJOS DE LA POESÍA

VERGÜENZA

Ojalá los poetas pudiéramos cantarle siempre
a la luna, a los amaneceres románticos,
a la paz, al amor, llenando nuestros poemas
de palabras hermosas, pero…
cuando la televisión nos devuelve imágenes
del horror de ataques impúdicos,
mientras los gobiernos asisten, impasibles,
a una nueva masacre de inocentes;
cuando entre los escombros de Gaza
-que manan del corazón de los viejos muertos-
se abren las pupilas espantadas de los niños de hoy,
y brota la sangre en las mismas calles
donde antes corría la vida…
¿Cómo cantarle a la belleza?

¿Cómo escribir un poema de amor
cuando se siente vergüenza
de pertenecer al género humano?

Frente a la Primera Avenida,
a la altura de la calle 45,
los diplomáticos caminan de prisa,
nadie se atreve a mirar la obra
de Karl F. Reutersward:
¿será que al cañón del gran revólver
del calibre 45 lo han desanudado?

Hoy los pueblos se han hecho oír,
manifestándose por las calles del mundo
contra la barbarie asesina,
pero los gobiernos se hacen los sordos
y también los mudos, no sólo no escuchan
los reclamos de su gente,
sino que delinquen
con su silencio y su permisividad.

En este poema no hay tropos:
la luz de la luna es metralla brillante,
los amaneceres son de fuego real.
¿La paz? sólo sueño, esperanza remota
de los corazones que tiemblan de terror.
¿El amor? la búsqueda desesperada
de una madre que no encuentra a su hijo
entre los restos de la escuela bombardeada.
¿Cómo cantarle, pues, a los tópicos de la poesía?

Escritor y poeta JULIO PAVANETTI (Uruguay)

jueves, 19 de febrero de 2009

EL LENTE AMIGO EN LA URRAKA

Título: Mulata y "Che" Guevarra
Autora: Lucero Balcázar
País: México

LA AUDACIA DE LAS PALABRAS

ACCIDENTE DE TRÁNSITO

A las siete Hana está tendida sobre el tiempo.
No sabe de la línea que el destino
como un oficial de tránsito fija alrededor
de su cuerpo o del cadáver de su sombra.
No sabe por qué la gente
hace un círculo en torno a la tristeza.
No sabe quién la mira desde
el extremo vertical de la noche.
No sabe qué ventana se rompe
si su nombre no entra.

Toda ella está partida bajo la lluvia.
A las siete y cuarto
limpiaron el perímetro del dolor
atravesado por un Mustang 500.

No sabe qué la distrajo.
No sabe del muro que detuvo su vuelo.
Quizás dejó sus ojos sobre la cama
o el cuarto de huéspedes.
Sólo recuerda que el recuerdo
era una acera vagabunda
en algún sitio de la memoria.

Aceleró la noche.
Quizás no vio el cambio del semáforo
como vendaval sobre las horas.

A las siete y media
no puede decir en idioma de agua.
No sabe qué líquido la disuelve.

A las siete y cuarenta todos vuelven a la vida.
Alguien baja el vidrio de su auto
cuando pasa por la escena
-y piensa en voz alta- :
“eso le pasa al que le sucede”.

A las siete y cincuenta
otro alguien mira a través del espejo
–y piensa en voz baja-:

“es una pena el rojo de ese tiempo
quebrado contra el asfalto”.

A las ocho
dos alguienes hablan del rally de Montecarlo,
el precio del combustible,
el derribo de una angustia sin frenos.
A las nueve de otra noche
el oficial que limpió el dolor y sus astillas
lee el diario de los desesperados:

Hana está en un cielo de chatarra.
Perdió el rumbo y no puede volver.
Se ofrece recompensa
a quién le señale la coordenada del consuelo,
le diga a qué mundo entra.
De qué tiempo huye.

Poeta YADI HENAO (Colombia)

EL PODER DE LA PALABRA

PATRIA

Nací en este pequeño país. Sin embargo, vengo del sol, del viento, del fuego, del socavón en el agua, del arroyo de la sangre. Del barro rojo, de las arenas calcinantes, del vuelo de las primeras aves. De los cráneos que brillaron en la noche de multitudinaria caza o en las innúmeras batallas contra la espada de nuestros contrincantes.

Vengo del África milenaria y renovada en sus tambores. De las estepas del Asia. De las islas y canoas de Oceanía. De las playas, llanuras y montañas de Abia Yala. Y del rayo que no cesa: la cuchillada de la bárbara Europa.

Llevo a cuestas equipajes, siglos, la custodia cubriendo mis espaldas. Traigo la palma, el papiro y el amatl; la vihuela, el laúd y la guitarra; las monedas de la suerte dibujadas en el golpe místico de los dados de la muerte. Llevo un pan y un pescado, tortillas de maíz y casabe. Y el vino en todos los costados.

Despliego dioses tallados en humo y piedra, en las cuentas largas y cortas de las cosechas, en el estallido de la primavera.

Y una tristeza que no se apaga sino en el encuentro con ella, la belleza del tiempo estampada en sus pechos y caderas.

Sostengo lanzas y fusiles que cumplieron la hazaña, armas de la derrota, piélago de la victoria. Porto el talante de lucha y resistencia porque soy guerrero de cabellera larga y mirada tenaz. Libertario de barricada y trinchera.

Un manantial de placeres en el susurro del vendaval.

Y millones de palabras para defenderme cuando mi cuerpo ya cansado traza el itinerario por mi comarca, la de todos.

Por eso la defiendo verde y amplia como el planeta.

Dibujada en mi mano la extiendo por todas las galaxias.

Poeta y escritor ADRIANO CORRALES (Costa Rica)

miércoles, 18 de febrero de 2009

ANÉCDOTAS DE ESCRITORES

Mary Wollstonecraft Shelley, (Londres, 1797-Londres, 1851) la famosa escritora británica más conocida por Mary W. Shelley y por ser la creadora del monstruo de Frankenstein, era hija y esposa de grandes personalidades creadoras. Sus padres fueron el filósofo y escritor Willian Godwin y la pedagoga y escritora feminista Mary Wollstonecraft. Su esposo, del que tomó el apellido Shelley en 1816 cuando contrajo matrimonio con él, fue el famoso poeta romántico Percy Bysshe Shelley. La madre de la escritora Mary W. Shelley, la también escritora Mary Wollstonecraft (Hoxton, 1759-Londres, 1797) es autora, entre otras obras de la titulada "Reivindicación de los derechos de la mujer" publicada en 1792, que es considerada uno de los escritos claves del posterior movimiento feminista. En él se busca la igualdad entre hombres y mujeres en la educación, el trabajo y la política. Tras viajar por Francia durante la revolución volvió a Gran Bretaña donde se casó con William Godwin, muriendo en 1797 al dar a luz a Mary Shelley.

William Godwin (Wisbech, 1756-Londres, 1836), el padre de Mary W. Shelley, era un reputado filósofo y periodista británico, pese a ser partidario de la ilustración que predicaba desde sus escritos el ateismo, el anarquismo y la libertad personal fue pastor protestante entre los años 1778 y 1783. Además es curioso que por su obra "Investigación sobre la justicia política" publicado en 1793, es considerado uno de los precursores del pensamiento anarquista.
Tras la muerte de su madre, once días después del parto a consecuencia de la fiebre puerperal, Mary Shelley y su media hermana Fanny, fruto de una relación que Mary Wollstonecraft había tenido durante su estancia en París, quedaron a cargo del novato Willian Godwin. Parece ser que tan inútil se veía para criar solo a dos hijas que Godwin pensó muy pronto en casarse de nuevo, empezando la búsqueda de una nueva esposa rápidamente. Finalmente, cuando Mary tenía tan sólo cuatro años se casó con su vecina Mary Jane Clairmont, también viuda y con dos hijas.
Como suele suceder entre madrastra e hijastra, la relación entre Mary Shelley y la nueva señora Godwin, Mary Jane Clairmont nunca fue buena, hasta el extremo de que nunca simpatizaron. La relación entre ellas se volvió con el tiempo cada vez más complicada, y la soledad que Mary padeció durante su infancia la aplacó idolatrando la figura de su madre muerta al poco de nacer ella, y de la que según cuentan llegó a sentirse responsable, pese a que se había producido por la falta de asepsia médica durante el parto.

La madrastra de Mary Shelley, la vecina de su padre, la también viuda Mary Jane Clairmont aportó al matrimonio otras dos hijas. Una de ellas Jane, o Clara, como iba a ser conocida en el futuro, se convirtió con el tiempo en amante del mismísimo lord Byron, dándole incluso una hija, Allegra. Quizá por esto Mary Jane Clairmont no perdonó a Mary Shelley que hubiera arrastrado a su hija a Europa, donde según la "Enciclopedia de la Ciencia Ficción" de John Clute, cayó en los brazos de Lord Byron.

Tomada de Portal solidario.net

LAS POETAS EN LA URRAKA

VERDE EN ACECHO

Necesito un saco y un sombrero.
Necesito
redactar con urgencia
los despachos del olmo.
Que todos los pájaros
sean una voracidad del aire
que proclama su alerta en el follaje.

Puede que lleguen.
Puede que vengan
con la tristeza avizora
y nos rompan de alquimia
las voces del verde.
Son las moles malignas.
Las penas ufanas que dejó el corazón
en alguna parte de la espesura.
Ahora espían.
Como un eco que responde a la nada
y entrega su sangre
en delación de silencios.
Ahora aturden
como una maquinaria
que sueña su estrépito
y su desafinada congoja...
Enormes y puntuales.
Abandonadas del cielo
buscan el umbral de los despojos.
Pordioseras del viento
que ronda y golpea...
Ahora nos abundan de recuerdos.
Soledosas y terribles...

Yo soy el portal y el emisario.
El que va disfrazado de escriba
a levantar epitafios en los jardines.

Prepara la noche
para purgar un canto.
Prepara la lluvia y la fuente.
Prepara mi corazón
con las hojas del destierro.
Ven y abreva conmigo
un agua amarga que nuble los silencios.

Quiero un saco y un sombrero.
Que me desaperciba el tiempo.
Que me pierda la historia.
Que me dejen las penas.
Que me sangren las flores.

Poeta NORA NANI (Argentina)

URRAKAGALERÍA

Obra: Plátano I
Técnica: Acuarela sobre cartón (70 x 80) 2007
Autor: Darwin Puentes (Colombia)

EL ARTE DE LA PALABRA

EL UNIVERSO
Y EL CANTO DE LAS NUESTRAS AGUAS

desparramadas
sobre los acantilados de las montañas

escondidas
en las sombras de los bosques

en las arrugas de nuestra piel ocultadas
a la esquina de las calles agazapadas
ou soberanas de callejones y plazas

viven… en la sombra en el sol
bajo la nieve en la lluvia
las fuentes las fuentecillas los manantiales
del nuestro pequeño inmenso mundo

suasorias y resonantes
murmurantes y rebosantes
difunden en el espacio y en el tiempo
la voz de sus montes
el canto de las nuestras valles
la vibración del nuestro cuerpo

en una noche de luna seré brujo para conducir
- de la armonía del viento acompañado -
el concierto de las aguas
del nuestro pequeño inmenso universo

Poeta TERENCIO FORMENTI (Italia)

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

MARGARITAS QUE NO ESPERAN

A pocas horas, el puente,
en el minuto final que da comienzo a otro.

Y la espera florece
de blancas margaritas que no esperan.

De a poco quedan fuentes, sus meses con sus días y sus horas
y el segundo que acaba cuando esa campanada
que trunca del pasado lo bueno o lo terrible
en el tiempo vivido, destapa el sol de siempre.

El reloj buhonero de las cosas perdidas
decapita una a una sus margaritas blancas.

A tan poco de tanto y tal vez para nada
que puede que no quede, o quede para siempre,
una mujer dibuja la palabra Cariño.

Escritora y poeta MARÍA EUGENIA CASEIRO (Cuba)

URRAKACUENTO

CABALLOS MUERTOS

Estrella soñó durante siete noches con siete caballos muertos que eran arrastrados por una carretera recién asfaltada de alquitrán negro y humeante. La reiteración del sueño la asustó y le hizo temer por la vida de sus siete hijos, apuestos y fuertes como robles.
Durante los sueños, la emisaria de Thanatos, además del temor, hizo arraigar en la mente de Estrella la idea de que aquella amenaza que se cernía sobre sus hijos podía ser conjurada si en su lugar eran sacrificados otros siete hombres jóvenes y hermosos. Estrella salió siete noches para cumplir con los designios de la Muerte.
Concluido el plazo fatídico, la letal visitante de las tinieblas se alejó acompañada por catorce bellos varones que ya nunca cumplirían la treintena. A pesar de su celo, Estrella se quedó totalmente sola.

Escritora MARISOL LLANO AZCÁRATE (España)

EL TALLER DE LA URRAKA

DEPREDADORES

Seguiremos así
Enquistados el uno en el otro
Lastimándonos, disparándonos certeras ofensas con lenguaje maltrecho.
No dejaré de molestarme
Cada vez que le agregues agua al chocolate,
Por esa indiferencia, por cada gesto o palabra tuyos.

Trascenderás el tiempo dosificado del aguante
Con esa terca fidelidad del polvo sobre los muebles,
Llenando tu medio espacio en la cama
De forma abandonada como si esta desgracia te fuera ajena.

Continuarás de manera irremediable
Soportándome y queriéndome a ratos con ese cariño estrecho
Y esa ternura de escorpión que se gesta en las mentes simples
Significando el estorbo inocultable, la molestia irresuelta
Hasta que uno de los dos reviente
Y la naturaleza por fin ¡Resuelva liberarnos!

Poeta RUTH PATRICIA DIAGO (Colombia) (GF)

martes, 17 de febrero de 2009

SOCIALES EN LA URRAKA

La poeta española Mónica López Bordón ha ganado el Premio de Poesía Angel Miguel Pozanco 2009 con el poemario "Claros improvisados". Felicitaciones de parte de La Urraka.

LA LÍRICA EN LA URRAKA

EDAD FINAL

Llegará también la edad final,
la edad de las últimas fuerzas,
y estaremos, amor, al borde
de nuestro gastado intelecto,
de todo humano raciocinio.

Ya se habrá agotado nuestro elán,
y recordaremos el ayer
como si fuera, Claire, un navío
fantasma a través de la niebla,
o un sueño lejano, lejano,
ya casi fuera de la memoria.

¿Cómo te amaré, amor, cuando el tiempo
emita su fallo inapelable,
y de las viejas fotografías
emerjan nuestras imágenes,
salte una chispa de juventud,
y apenas nos reconozcamos?

¿Acariciarán, Claire, mis manos
tus cabellos de pálida luna,
besaré tu frente agrietada,
rodearán mis brazos tu cuello
apretándote contra mi cuerpo,
protegiéndote de todo mal?

¿O iremos juntos, de la mano
por el otoño, por las hojas
de los últimos calendarios,
diciéndonos cada día adiós,
y reencontrándonos cada día?

Llegará también la edad final,
la edad de la última travesía,
y no soltaré, amor, tu mano,
ni te dejaré caer a tierra,
sin caer contigo para siempre, amor.

Poeta ULISES VARSOVIA (Chile)

SIEMPRE LA POESÍA

MANDOLINA

Los muchachos
que beben
con usted.
Esos jóvenes
albañiles
que usted ama,
Verlaine,
¡por desgracia,
no saben
tocar la mandolina!

Poeta y escritor JORGE DÁVILA VÁSQUEZ (Ecuador)

lunes, 16 de febrero de 2009

POETAS EN LA URRAKA

TRECE VISIONES

Mientras el cielo brujo de esta tarde de sombra
prepara sus brebajes tormentosos
un águila aventura sus garras resplandecientes
más veloz que el relámpago,
cegando los ojos del mundo,
desguanzando allá afuera
las unánimes palmas,
estremeciendo los cristales...,
pon el oído al suelo:
si es verdad lo que anuncian
estos tiempos de cólera,
el manso mar desborda su imaginario límite
avanza sus tritones
sobre olas ciclópeas
la oscurana se cierne
en los diamantes
(más acá de la selva)
hieden de miedo los mastines
en vano exhiben sus carlancas,
huyen las ratas pegadas a la tierra
...algo pasa!
En las aguas del sueño
un caldero refleja el rostro ancestral del chamán
bajo las nubes revueltas,
la visión se repite trece veces.

Escritor y poeta Walter Mondragón (Colombia)

VISITA: GRANDES POETAS DEL MUNDO : http://grandespoetasdelmundo.blogspot.com/

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QUEREMOS ROCK

Sólo disfrútalo.

Una de las grandes del Jazz: Billie Holiday