BIENVENIDOS: REVISTA LA URRAKA INTERNACIONAL. EDICIÓN Nº 26

Portada:
Obra: Regatas en Argenteuil
Autor: Claude Oscar Monet
Fecha: 1874
Museo: Museo de Orsay
Características: 48 x 75 cm.
Material: Oleo sobre lienzo
Estilo:Impresionismo

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Cómplices en las Artes y la Amistad

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.

MARAVILLAS MODERNAS EN LA URRAKA.
A lo largo de un eje de casi dos kilómetros, en el antiguo cauce del río Turia, este complejo impulsado por la Generalitat Valenciana sorprende por su arquitectura - obra de Santiago Calatrava y Félix Candela - y por su inmensa capacidad para divertir y estimular las mentes de sus visitantes que, recorriendo sus edificios, conocen diferentes aspectos relacionados con la ciencia, la tecnología, la naturaleza o el arte. (Haz click en la imagen)

lunes, 16 de noviembre de 2009

Anécdotas de los escritores

Con ocho años, Julio Verne asistía en París a la escuela de madame Sambain, la viuda de un marino que le contaba anécdotas de los viajes que realizó con su esposo. Aquellos relatos despertaron su pasión por la aventura. Así, el escritor contó en su autobiografía, Recuerdos de infancia y juventud, que cuando su padre le mandó interno a un colegio, trató de fugarse. Hizo una cuerda con sábanas y se descolgó por la ventana, pero fue sorprendido por un jardinero. Charles-Noël Martinrelata en su libro La obra y la vida de Julio Verne que el muchacho realizó un segundo intento de fuga con once años. Pretendía llegar a Marsella y embarcar rumbo a las Antillas para conseguir un collar de perlas y regalárselo a su prima, de la que estaba enamorado. Por esa aventura se ganó una paliza de su padre, quien le hizo prometer que desde ese día solo viajaría con la imaginación.

Poesía que cruza fronteras.

LA SILLA

No consiguió la silla partir tras la mujer
Pase a sus cuatro patas
Permanece en su sitio
Delante del jardín
Y solo un cojincillo de colores evoca
Las tibias piernas
Abandonadas largamente encima suyo

Bajo ellas la hierba languidece
El tiempo acecha desde arriba

Ignoro ahora si podrá resistir
La solitaria cuatro patas
El afilado besuqueo de algunas gallinas
Al no haber quien las eche

Poeta Violeta Boncheva (Bulgaria)

El erotismo en La Urraka

CUANDO LLUEVO

Anoche comencé a llover
aumentando el cauce de los ríos
limpiando las hojas de los árboles
dejándolas brillantes como de cristal
he convertido la tierra en arcilla
para que los hombres modelen con ella
vasijas platos jarras y estatuillas.
He estado lloviendo toda la noche
golpeé los techos y los vidrios de las ventanas
tratando de decir algo del cielo
he llenado las norias para que mañana sacien su sed
los hombres los animales y la tierra.
Pero estoy triste
yo habría querido llover sobre ti
mojar tu cabellera
deslizarme por tus mejillas como caricia
y pegar tu camisa a tus senos.

Escritor y poeta Osvaldo Ulloa Sánchez (Chile)

Periodismo cultural en La Urraka. Entrevista de Javier Claure con el artista plástico Mamani Mamani.

Mamani Mamani y Toda la Energía de los Andes en Estocolmo
Por Javier Claure C.


El pintor boliviano Roberto Mamani Mamani * (Cochabamba, Bolivia, 1962), expone sus cuadros en la Galería Bellange de Estocolmo. La exposición se inauguró el día 3 de junio del presente y estará abierta al público hasta el 14 del mismo mes. Como es de esperar, ofrecerá al público expresiones del universo andino.
Mamani Mamani, de origen quechua y sangre aymara, estudió agronomía y derecho, pero el amor por el arte lo llevó por otros senderos. Siguió, con buen ojo, el consejo de su abuela que decía: "los colores fuertes son para ahuyentar los malos espíritus y no quedarse en al oscuridad". Gracias a su arte y los colores casi electrizantes que utiliza, en sus cuadros, no permaneció en la oscuridad. Hoy en día, es uno de los pintores más internacionales de su país y los caminos por donde pisa están bien iluminados. Su obra se ha exibido en más de 20 países.
Ha ganado dos premios importantes: uno de la UNESCO y otro el denominado Pedro Domingo Murillo. Está consciente que esos premios abrieron las puertas para que sea reconocido fuera y dentro de su país.
En la cosmovisión andina, el concepto de runa (hombre) tiene un sentido completo. Un individuo separado de su comunidad, de su pareja o de su identidad es un ser carente de existencia. Y Mamani Mamani, le da un toque de profunda certeza a este concepto, porque está bien arraigado con la comunidad aymara y quechua. Escribe su apellido aymara con mucho orgullo y lo ha situado en un alto pedestal. Tiene una identidad clara y firme que muy bien la presenta en su obra de arte. Por eso entra en geografías que se pliegan a la belleza originaria de los pueblos andinos. Con gran talento artístico crea un mundo lleno de simbología, cosmovisión, códigos, figuras geométricas y colores pertenecientes a la cultura de su país que lo vio nacer.

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domingo, 15 de noviembre de 2009

EL ENSAYO EN LA URRAKA

UN BUEN GRAMÁTICO Y UN MAL BUFÓN

No voy a discutir sobre el valor de la literatura de Fernando Vallejo aunque se requiere de un ligero contexto. Vallejo en mi concepto tiene el mérito de saber jugar con las palabras, esto lo convierte en un escribano meritorio, para consagrarlo como un escritor clásico de literatura se requiere del debate estético-artístico, y eso no nos ocupa aquí. Si tuviese que dar algún asomo a este último punto, diría que el mayor mérito de Vallejo como escritor radica en utilizar el fetiche de la época: “el escándalo mediático, el pseudo atrevimiento, la ruptura aparente” (Lyppovetsky). No obstante ahí está la trampa, Vallejo ejerce estos fetiches en el sentido perverso de la postmodernidad, negando cualquier raciocinio formal mínimo, (incluso en las formas) en un sentido anárquico vulgar (insulta así el verdadero anarquismo, el de Pessoa por ejemplo), contribuye a la confusión general (como tantas bombas con nombre ajeno); la prosa de Vallejo emerge como chocolate para un niño, como éxtasis entre la juventud, como una golosina perversa...

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Escritor y poeta Enrique Ferrer Corredor (colombo-venezolano)

NUEVAS VOCES EN LA URRAKA

BOSQUE

¡Eres alcancía de las aguas de lluvia!
.........................................

EL SOL

Un día descubrí al sol escondiendo su faz
en unas montañas de nubes bermellón,
todos los pajarillos se confunden uniformados
con aromas de florecillas blancas,
cuando obscurece el sol aún salta en mis ojos.

Poeta María Santay Argueta (Guatemala)

TALLER DE LA URRAKA

CLANDESTINO

Las paredes desconchadas
de un edificio
que conoció mejores tiempos
El miedo en el rostro
La camilla oxidada
Desconcertantes sonidos metálicos
Y al final
una voz neutra que dice
Ya puedes irte.

Escritora y poeta Rosemary Maciá (GF) Colombia

LA NARRATIVA EN LA URRAKA

EL CLUB DE LOS MELANCÓLICOS

Por Delfina Acosta

Levanté la mirada y caí rendida de desolación. Cuán grande era la casa, con sus habitaciones desnudas y húmedas por donde corría el viento frío de la tarde de agosto. Un agosto ventoso y huraño. Pensé, no sé porqué, en mi amigo Antonio, que estaría - seguramente - aguardando las campanadas de las cinco de la tarde para ir a misa, y salir luego de ella, a las siete, entre los empujones de la gente apurada; distraído él, con los ojos marcados por profundas ojeras, se dejaría empujar. Pobre... Nada podía hacer ya Antonio; los oficios religiosos no le servían, sin embargo prefería el olor a incienso de la iglesia, que le producía un modo distinto de tristeza a aquella otra, tan bien conocida desde sus veinte años (ahora tenía treinta y cuatro), aquella tristeza que le hacía reclinar su cabeza sobre el respaldo del sofá, mientras Frank Sinatra cantaba “A mi manera”, y un hilo de conversación, entre él y su propio yo, se apagaba en el momento de encender un cigarrillo.
Sonó el timbre. Era Consuelo, con su crisis de asma. Parecía una aparición frente al portón de mi casa. Un estornino amarilláceo que la escuchó estornudar levantó el vuelo hacia el cielo; deseé entonces (siempre he sentido una profunda aflicción por los asmáticos) que los pulmones atormentados por la asfixia de mi pobre amiga se liberaran, y su carga fuera llevada por aquel pájaro que partía, aleteando con fuerza y vitalidad, hacia la claridad del firmamento.
La hice entrar. Y me contó. Y se sabe que contar es reunir los muebles ajados de la casa, el polvo de los pedestales, el desaparecimiento del repartidor de gas, la humedad de la tarde, los ácaros de las gavetas, la pérdida de los biblioratos, todo, en suma, en un suspiro largo, que de por sí lo dice todo. ¿No es cierto, acaso? Ah..., le dije tomándole de las manos, que estaban frías. Caminamos. Le comenté que la semana pasada había sufrido un nuevo ataque de melancolía. Los ataques suelen ser terribles. Pareciera que la enfermedad bajara hasta mí desde la rama pálida del jazminero que crece junto a mi ventana; peor aún, pareciera que la misma rama se metiera en mi interior; suelo sentir cómo caen de mi boca aquellos jazmines salivosos las veces que hablo. Hablo para quejarme, sin saber qué me duele, ni dónde, aunque me duele y mucho. Ay, vivo tan sola. Cuando enfermo no está nadie en la casa para prepararme un té de chamomilla o tilo, ni para decirme que quizás estoy exagerando, ni para prometerme que ya pasará este ruido molesto de puertas que se abren, rechinantes, en mi interior, aunque no hay modo de cerrarlas pues se sabe que ellas obedecen a los espíritus rebeldes.
Por las puertas abiertas entra no solamente la lluvia, con un olor a sal de alta mar, sino...

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EL MUNDO DE LA POESÍA EN LA URRAKA

MI CACHARRO

Gracias a este pequeño espacio
que ocupan mis pies
es que puedo desplazarme
en esta tierra inmensa.
He visto volcanes encendidos
huracanes violentos
mares sumisos.
He abierto libros
que nunca he terminado
y leído poemas que no puedo olvidar.
He amado y he sido amado
padecido insomnios abrumadores
y visto caer estrellas.
Fantastiqué con los cambios
con las revoluciones metafísicas.
Colgué retratos y citas
en todas las paredes
que me aislaban del mundo.
Gocé de algunos privilegios
que el sistema distraído me daba.
Envié cartas sin respuestas
y purgué ciertas culpas
ignorando su origen.
He pagado en ventanillas equivocadas
abierto cuentas en sociedades anónimas
renovado documentos caducos
A veces di en el blanco.
Después y antes Ella
Ellas
en la maravilla de la polaridad.
Vi tantas justicias declaradas injustas
tanta desigualdad iguales.
No sé que será de este cacharro mío
cuando se llene de vacío.


Poeta Carlos Sánchez (Italia)

sábado, 14 de noviembre de 2009

EL ARTE DE LA FOTOGRAFIA

Título: Meditación
Autor: Siddartha (Colombia)

LOS POETAS EN LA URRAKA

"Amamos la vida por que estamos
acostumbrados al amor y la paz"
HOY
(Cándido)

En este preciso instante
Como todos los días
A cada segundo
A cada minuto
Pensando en ti
Como todas las noches
Junto a la música de nuestros recuerdos
Veo cantar, bailar y sonreír el Universo.
............................................

"El olvido, es la noche sin luz ni estrellas dentro
del alma"

SINÉRSIS DEL CORAZÓN
(Alma de perro)

No importa el tiempo que amé
ayer fue hoy
hoy será mañana
y te amaré.
Llegaste como un rayito de luz
tu cuerpo y el mío
causaron eclipses de Sol y de Luna
el día y la noche
se convirtieron en poemas.
No importa el tiempo que amo
ayer es hoy y mañana futuro
en el hijo que prolonga
la estrella que acompaña mis noches.
Amar es un verbo que tiene
presente pasado y futuro
como música de los latidos
desde el fondo de mi corazón.

Escritor y poeta Luis Calizaya Arce (Bolivia)

LAS POETAS, ESE UNIVERSO

PATRIARCA

Para Rubén Quintana,
el patriarca de los primos.

Con una sinfonía en la mirada
y una frase de Ingenieros en los labios
decidiste explorar otros lugares
para encontrarte quizás con tu pasado.
No dijiste adiós
y fue el silencio
que cobijó tus sentimientos truncos
sin comprender en que curva del camino
perdiste un día
de tu vida el rumbo
Esperaste de los que amabas… Todo….
Odiaste los errores de terceros
pero tus lágrimas guardaban tu grandeza
y en tus silencios escondías un ¡Te quiero!
Conocí tu denodada lucha
y ese dolor que nadie imaginaba.
Tu soledad de Ateo empedernido,
que igual ha conquistado el cielo esta mañana.

Escritora y poeta Lydia Raquel Pistagnesi (Argentina)

LA GRAN POESÍA EN LA URRAKA

EL MENSAJE

Devuélveme mis ojos largamente descarriados,
pues es ya mucho el tiempo que han estado sobre ti;
mas ya que tales males allí han aprendido,
tales conductas forzadas
y apasionamiento falso,
que por ti
nada bueno pueden ver, quédatelos para siempre.

Devuélveme mi corazón inofensivo,
que pensamiento indigno no podría mancillarlo,
pero si el tuyo le enseñara
a burlarse del amor;
a quebrantar
palabra y juramento,
quédatelo, porque mío no será.

Pero devuélveme mi corazón, mis ojos,
que pueda ver y conocer tu falsedad;
que pueda reírme y gozar
cuando te angusties,
cuando languidezcas
por aquel
que no querrá,
o, como tú ahora, falso sea.

Poeta John Donne (1572 - 1631) Inglaterra

HAY QUE DESCONFIAR DEL QUE NO RÍE


lunes, 7 de septiembre de 2009

LA POESÍA QUE TODO LO VE

ÁNGELES SIN CIELO

las personas que en el metro nos venden pañuelos
las que alegres nos regalan con su música
las que vienen de lejos las de hablar extraño
las que con el hijo en brazos
nos exageran su dolor al oído
las que nunca sabremos si acaban de salir de la cárcel
yo sé que son ángeles ángeles sin cielo
ángeles que tienen sexo y pecan
que se rascan la pierna si les pica
que nos distraen de nuestra diaria pesadilla terrenal
que nos transportan con canciones lloradas al paraíso
ese al que no queremos ir porque no hay nada sólo gente

schiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiis
ahí vienen
miradles a los ojos
son ángeles
yo les he visto las alas

Escritor y poeta FRANCISCO CENAMOR (España)

ESCRITOR INVITADO A LA URRAKA

EL LADRÓN

A José Stevenson

Dicen que lo vieron caminar por techos, tejados y azoteas en la madrugada sin luna. Al fin entró en el penthouse del edificio que acariciaba el mar. El dueño de casa dormía plácidamente. No se dio cuenta de que el ladrón armado con una pequeña pistola que sostenía con la mano izquierda, cortó una hamaca, la envolvió con la diestra y luego robó el pantalón del durmiente, cuyos bolsillos guardaban abundantes billetes. El ladrón huyó de la habitación y descendió sin dificultad hasta el patio del convento que colindaba con el edificio. Allí desenrolló la hamaca, se quitó el sucio y remendado bluyín y se puso los pantalones del inquilino dormido. Volvió a enrollar la hamaca, tomó la pistola con la mano derecha y avanzó sigilosamente por el patio de columnas blancas. Abrió con sumo cuidado la puerta del dormitorio y corroboró que las monjas dormían el sueño de los ángeles. Volvió a cerrar la puerta y se dirigió al salón de la limpieza. Arrojó al suelo la hamaca, guardó la pistola en un bolsillo del pantalón y se sentó en el piso, totalmente cansado, en medio de un infinito montón de ropa sucia. Olió uno a uno los calzones de algodón de las religiosas. A medida que lo hacía, cerraba los ojos y hacía un gesto de alegría ascética. Dicen que poco a poco fue cayendo en un éxtasis de fascinación inenarrable, y así se fue quedando dormido en medio de tantas fragancias sorpresivas, hasta el amanecer en que fue puesto al descubierto por la inevitable realidad.

Escritor y poeta JOSÉ LUIS DÍAZ-GRANADOS (Colombia)

viernes, 4 de septiembre de 2009

POETA INVITADA A LA URRAKA

XVIII

Enciendo con pereza un cigarrillo
y acompaño el placer entre los sorbos de un café cubano,
me acuerdo de José, de los inviernos que me da Manhattan,
hago un itinerario para viajes y aprovechando lo bisiesto al año,
usaré alguno de esos mapas que contiene la cara de mi madre
o la parcial levedad que a mi hermano Jorge Alberto aún le queda
después de su arrebato de cerebro.
Disfruto los objetos y las gentes que sorprenden mi ojo
como parte de esa continuidad que son las guerras,
la vida, la bolsa de valores,
la rapidez de las computadoras,
mis amantes, las curvas precursoras de horizontes,
la pasión de color que hay en las flores,
el vértigo de algunas mujeres si es que desean como yo
montar al mar su ola, la más profunda de ellas.
Vivo con claridad mi biología y la paseo por mi piel
con absolutas ganas y sin apego
maravillada de sentir su gusto moverse entre mis vísceras.
Dos mil doce se acerca paso a paso devorando el calendario Azteca
y el kundalini del planeta como serpiente blanca busca su nuevo centro
codificando todo el poder en esa parte donde Chile se funde con su andina cordillera,
allí los ejes que conforman el corazón a todo cuanto es vivo
desplazaran los polos a otra gravitación de arritmias
a otros modos de ser fuera del tiempo.

Del libro...Los días que ahora tengo.
Poeta ALINA GALLIANO (Cuba)

LOS OJOS DE LA POESÍA

GAITAS Y MONTES

Gaitas resuenan como quejándose,
montes entrañables, de frescura,
pájaros y flores…

El viento sopla y devuelve
ecos de dolor,
la hierba esconde tristeza
y desaliento,

Mientras se escucha a lo lejos
el canto,
el canto de mi gaita,
el llanto de mis montes.

Oh Dios, cuánto anhelo
las flores, los pájaros y el
viento, el agua fluir sin temores,
hoy sólo lágrimas penetran el
corazón raido de soledad y
duelo.

Escritora y poeta AIXA ELENA MENDOZA F. (Colombia)

jueves, 3 de septiembre de 2009

URRAKACUENTO

PREGUNTAS

Yo sé por qué mi tío Joel dejó de venir tan de repente. Todos los viernes llegaba a la casa con un carrito para mí y una muñeca para mi hermana, y con un montón de rosas que mi mamá solía dejar en un jarrón de barro. Tomen, chamacos, váyanse por ‘ai, nos decía mi tío luego de darnos un puñado de dulces de licor de café. Camila y yo nos salíamos corriendo pa’ jugar con nuestros amigos mientras mi tío y mi mamá platicaban dos o tres horas. Ella cerraba con llave la puerta que da al patio de la vecindad y sonreía con sus labios color carmín cuando la abría de nuevo pa’ que entráramos. ¿Ya acabaron la tarea? Sí, mamá. ¿Y mi tío? Tuvo que irse temprano. ¿Por qué no se despidió? Porque siempre anda de prisa. ¿Cuándo regresa? Deja de estar preguntando sandeces, niño, y no le digas nada a tu papá. ¿Por qué no? Mi mamá se quedaba callada. ¿Por qué no?, le preguntaba mil veces hasta que contestaba lo mismo: Pus ya lo sabes, no se hablan desde que nació tu hermanita. Siempre pensé que mi mamá era una mentirosa, que el pleito debía de tener más tiempo ya que nadie más mencionaba a mi tío y él ni siquiera iba a las pedas: navidad y año nuevo, el funeral de la abuela Maru, la inesperada boda de la solterona Haydeé... y no, nada, nunca lo vi en otra casa que no fuese en la mía. Cada viernes mi mamá despertaba de buenas, barría los rincones y el tapete rojo de la sala mientras tarareaba algún corrido. Antes de poner la olla en la estufa pa’ bañarse con agua caliente, planchaba muy bien su vestido blanco hasta quitarle todas las arrugas. Nada lograba borrarle esa sonrisa color carmín, ni siquiera mi pantalón embarrado de sangre cada que me peleaba con el Júpiter. La última vez llegué con los codos raspados y lo primero que mamá hizo fue toquetearme la nariz a ver si no la traía chueca. ¿Qué te pasó? No le contesté. Ay, José, eres igual de argüendero que tu padre. No fue mi culpa, ‘amá, estaban molestando a Camila. ¿Quién?, ¿y tu hermana? Se fue con Lucy; hasta ellas agarraron a golpes al güey. ¿Qué?, ¿por qué? Pus que anda diciendo que Camila es hija del lechero porque no está tan prieta...

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Escritora Jéssica de la Portilla Montaño

miércoles, 2 de septiembre de 2009

POESÍAS QUE LLEGAN A LA URRAKA

MUSA

Cómo olvidarte si eres fuego
y dejas la piel en los labios
de esta alcoba a punto de arder
y llena de silencios;

Porque eres luz,
entre los ángulos oscuros
de esos días que ocultan
el vuelo del orgullo herido;

claridad, ante el espejo
de inconfesables torpezas
enredadas al paso de las horas,
no te puedo olvidar.
Así, movimiento siempre, memoria
vigilante del dolor
que huye de este templo de los sueños
y me acerca a la llaga de la espera,

apuntas la palabra
sobre el rostro del vacío
que gravita
en este cuerpo de raíces.

Escritor y poeta FAUSTINO LOBATO DELGADO (España)

ESPECIAL DE LA URRAKA

ACOLMITZLI NEZAHUALCÓYOTL
Príncipe de Texcoco
Poeta de Estatura Universal

Figura legendaria de la Poesía y de la historia de América, Acolmitzli Nezahualcóyotl, príncipe de Texcoco, fue conocido durante mucho tiempo más por sus anécdotas y por las tradiciones que los indígenas mejicanos transmitían de boca en boca que por los hechos concretos de su vida y, menos aún, por un real conocimiento y valoración de su obra de legislador, de filósofo, de jefe militar y de constructor, de poeta y gobernante.

Debieron pasar muchos años, que demandaron múltiples indagaciones y pesquisas, la mayoría de las cuales conducían a la nada o a verdaderos callejones sin salida, la cotejación de los datos aportados por las tradiciones y por los historiadores indígenas, además de intensas búsquedas en los materiales de los historiadores del México antiguo, hasta cuando, a finales del siglo XX, se pudo tener una semblanza real y concreta de este hombre de talentos múltiples, a veces contradictorio, y en quien se daban cita brillantes y extraordinarias cualidades de guerrero, de gobernante y constructor, de legislador, de poeta y de hombre sabio y estudioso, entendido en todas las cosas divinas y humanas. Hombre de su tiempo y de su entorno, siempre estuvo más allá de su época.

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Escritor y poeta Tarcisio Agramonte Ordéñez (Colombia)

ELPODER DE LA PALABRA

ÉXODO Cuando los campanarios elevan sus cantos,
los hombres marcan sus huellas.

Escritora y poeta CARMEN PERDOMO (Ecuador)

martes, 1 de septiembre de 2009

EL LIRISMO EN LA URRAKA

I

Es junio
Afuera la calle, la velocidad, las palabras

II

Fue el inicio
Acostado bajo la cama
Nos quitamos la carne
y nos dijimos...

III

Hace miedo
No tengo tu mano
y tu voz no deja de tocarme

IV

Aún es junio
El último gato murió de rabia
era un día de lluvia en los cristales.

Poeta GONZALO ALVARINO (GF) Colombia

URRAKAENSAYO

AULAS SIN POESÍA

Octavio Paz decía: Un pueblo sin poesía es un pueblo sin alma. Hoy en día existe un rechazo directo y una total indiferencia hacia el hecho poético. Cada año, al iniciar el tema frente a los alumnos, recibo menos la desidia que la resistencia. Los varones me dicen que es cosa de mujeres. Todos tienden a creer, antes de leerla en profundidad, que su lenguaje es falsamente rebuscado u oscuramente abstracto. Quien la lee o escribe es considerado un afeminado, una persona susceptible de desconfianza, o directamente alguien que no ha madurado.
Los lectores más vilipendiados son los lectores de poesía. Cuenta Neruda que su padre, un maquinista de tren, se enfurecía cuando veía al muchacho poeta leer o escribir poesía. Le pedía estudiar para conseguir una profesión decente, es decir nada relacionado con la poesía.
Los profesores no leen poesía y tampoco les leen poesía a sus alumnos. En muchos casos, cuando el tiempo para dar el programa de contenidos no es suficiente, tienen como prioridad en la lista de los prescindibles el tema poesía. No tienen entusiasmo y no contagian el interés y la ilusión a los chicos. No se trata sólo de una falta de entusiasmo de los niños, sino una apatía que nace en los profesores mismos. No hay seguimiento de autor o de movimiento. No se logra poner los textos en la generalidad de la obra de un autor. Se desconocen los alcances de los movimientos vanguardistas, tema capital para entender la poesía actual.
Tanto en primaria como en secundaria el cultivo de la poesía en el aula es casi inexistente. La indiferencia y el rechazo van de la familia a la institución escolar. En el aula no se lee ni se escribe poesía con la misma intensidad y consideración curricular que se lee y escribe narrativa. Los profesores menosprecian el texto poético y como saber específico y procedimental lo relegan a un lugar secundario. La educación literaria está invadida de falsos estereotipos.
Podemos relacionar la actitud distante del alumno con la presentación del fenómeno poético como lejano e inexpugnable, centrado en sus aspectos formales, sin relacionarlo con las grandes verdades del ser humano. La poesía, para ser absorbida necesita de un íntimo encuentro entre autor y lector. La poesía nunca es literal, siempre tiene una carga connotativa en la palabra que supera la interpretación directa. De ahí su riqueza y su multiplicidad semántica. No se trata entonces de un aprendizaje formal solamente, unidireccional desde el profesor al alumno. La poesía requiere cultivar la sensibilidad, como paso previo a la lectura. Al alumno se le debe predisponer para entender la poesía. ¿Cómo guiar al alumno si el profesor abomina de la poesía?
El problema es que la poesía no es bien vista socialmente. ¿Para qué sirve el discurso poético? Se tiene la creencia de que su subjetividad agusana la voluntad, predispone el ánimo a la bohemia y el abandono. Actitud que encontramos en Don Quijote de La Mancha, cuando la Sobrina considera los libros de poesía tan dañinos como los de caballería, y por lo tanto dignos de quemarse, diciendo: leyendo éstos (Don Quijote) se le antoje de hacerse pastor y andarse por los bosques y prados cantando y tañendo, y lo que sería peor, hacerse poeta, que, según dicen, es enfermedad incurable y pegadiza. Todos preconceptos de una sociedad que antepone la utilidad a toda acción humana, la seguridad a la incertidumbre.
Albert Beguin en El alma romántica y el sueño dice que no se lee poesía porque se le tiene miedo. Porque la gran poesía desnuda las cosas. Es la búsqueda de lo abierto, no de una realidad cercada, estrecha, confortable que ya conocemos, sino un territorio que a veces el hombre ignora de sí mismo y en donde surgen, a veces, sus más ricos instantes. Algo parecido dice Roberto Juarroz cuando expresa que en ella se juega lo que el hombre es y arranca lo que no sabíamos que estaba y que sin embargo el poeta demuestra que estaba.
Wittgenstein escribió: los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo. Extendamos los límites, aunque no sepamos qué hay más allá de esos limites. Abracemos la incertidumbre y adentrémonos en terreno incierto. Detrás de la vacilación, la otra parte de nuestra humanidad espera.

Escritor y poeta JORGE CARRASCO (Chile)

EL CUENTO EN LA URRAKA

POKER DE ASES

Los cuatros, tenían un parecido (físico) sorprendente, la misma altura, y el pelo bien corto, rasurado a maquina desde la frente hasta la nuca.
Los cuatro, usaban un aro dorado en el lóbulo de la oreja derecha, y portaban una cicatriz en la cara que denunciaba una misma imprudencia.
Las diferencias, solo eran evidentes en el carácter, y la forma de vestir, el más rudo se contraponía, con el más simpático, como el cauteloso, con el más osado.
Eso sí…nunca andaban juntos, por esto, tal vez, mucha gente, tenia que descifrar quién era cada cual.
Solo se juntaban de noche, en una casona de la calle Ituzaingo y la barranca, justo enfrente del Club Atlético Paraná.

Un día cualquiera, el imprevisto sorprende al simpático, sentado en un ciber, y una bala que pasaba confundida o mejor dicho, mal orientada por el forcejeo del dueño que quería impedir un robo, le gana la cabeza, los periódicos al otro día, dijeron que murió en el acto.

Los vecinos del barrio están consternados, algunos comentarios, extrañan la ausencia de los otros tres, que no se los ve por ninguna parte, mientras las malas lenguas, que nunca faltan, echaron a rodar una duda, sobre que los cuatros podrían resultar siendo, la misma persona.

De ser verdad, nunca un error produjo tanto daño.-

Escritor JORGE MONJE (Argentina)

LA GALERÍA DE LA URRAKA

Título: Bailarina
Técnica: Óleo sobre lienzo
Autor: José Miguel Diez (Perú) reside en Holanda

CONTRA TODA EVIDENCIA LA POESÍA

ANGELES FOREST HWY

está oscuro aquí adentro
ya lo viste?
cómo se puede ver la oscuridad?
cómo se puede ser dentro de la oscuridad?
ven mi querido Federico
adentrémonos en este bosque
de abedules
disparemos nuestras luces al vacío
dilatemos nuestras almas
Poeta LUIS CUADROS FALLA (Perú)

lunes, 31 de agosto de 2009

ANÉCDOTAS EN LA URRAKA


Cuentan que Samuel Langhorne Clemens, conocido más como Mark Twain, era extremadamente despistado. Tanto que, viajando en tren por EEUU, se topó con el revisor y no dio con el billete. Tras una larga espera, con el escritor rebuscando por todos sus bolsillos, el hombre le dijo: "Ya sé que usted es el autor de "Tom Sawyer", así que no se moleste, estoy seguro de que ha extraviado el tíquet". Pero Twain seguía buscando y el revisor insistiendo en que no hacía falta, hasta que éste le confesó: Es que, si no lo encuentro, no se dónde debo bajarme".

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

Verde cristallo

Scrivere e sputare
veleno come le
seppie.
Scrivere e mitragliare
con raffiche d'inchiostro.
Scrivere e dirigere
accuse e
domande.
Scrivere e versare
ciò che è sacro nel foglio
senza che ne resti in me
neanche una goccia, nemmeno una.
*************
VERDE CRISTAL

Escribir y escupir
veneno como las
sepias.
Escribir y acribillar
con ráfagas de tinta.
Escribir y dirigir
acusaciones y
preguntas.
Escribir y verter
lo sagrado en la hoja
sin que quede en mí
ni una gota, ni una.

Poeta SILVIA FAVARETTO (Italia)

EL EROTISMO EN LA URRAKA

Y PARA EL AMOR, LA CALA

Permíteme susurrarte. Te musitaré casi sin voz o como prefieras.
Con la mímica de un sentimiento hondo y noble.

Te hablaré casi mudo, si lo deseas, apenas sin gritar,
sin que las venas inflamen mi cuello.

Suave. Permíteme hacerlo con las sinfonías de un silencio amoroso.
Déjame intentarlo con la agitación de un corazón imperfecto.

útilmente. Déjame envolverte con la rapsodia
de un crepuscular y somnoliento atardecer.

Déjame crearte sensaciones languideciendo abrazados en la húmeda cala
como dos amantes que se entregan a la promesa feliz.

Permite que te hable a soplos sin descanso ni vaguezas
mientras tus labios muerden los míos
y los arenales son testigos de nuestras fundidas presencias.

Escucha mi música una y otra vez hasta que te invada, hasta que te emocione,
para recordarte que soy impuro.

Insisto. Permíteme canturrear revoltoso a tu alrededor y retozar en el regazo,
oyendo las dulces notas sublimes de la melodía amorosa.

Déjame tomarte de nuevo una vez más hasta que el sol nazca tras el horizonte
y mientras, cerremos nuestra cala...

...languideciendo...

Escritor y poeta JOSEP ESTEVE RICO SOGORB (España)

NUEVAS VOCES EN LA URRAKA

TINTA NEGRA

La soledad de mi cuarto esta noche
o este día terrible de nubes cargadas de tormenta,
o esta tarde hueca como un túnel de asfixia y de hollines,
se ha hecho aún más oscura.

En los rincones la locura va tejiendo una red espesa
que atrapa mis sentidos apocados.
De la calle llama una mujer desesperadamente
con un grito espantoso que nadie más escucha.
Ese grito, que es hondo como una herida de guerra
y alto como la escalera que va de la cobardía al suicidio
retumba en la bóveda de mi dura cabeza.

Un coro de demonios va arremedando los ecos
instalado en cada ventana que el viento frío desnuda,
en cada cuadro colgado como un ahorcado,
en la pared agrietada, manchada con la ceniza de la culpa;
mirándome fijamente, como gárgolas de opaca cantera.

Una parvada de cuervos revolotea
tras las rejas de mi tórax, devorando mi indefenso corazón.

Y es vano intentar escapar de la cárcel del tormento.
Si duermo las pesadillas se instalaran en mi frente,
las sombras acecharán mi angosta morada,
se llevarán la limosna de paz inalcanzable.

Quisiera gritar de pavor hasta quebrar cada espejo;
hasta romper el hilo mi voz
corriendo desde nunca hasta siempre.

Poeta ALEQS GARRIGÓZ (México)

SOCIALES EN LA URRAKA

Juan Carlos Céspedes (Siddartha), director de La Urraka, en compañía del escritor y poeta colombiano Milcíades Arévalo, director de la Revista Puesto de Combate, en el stand de Sociedad de la Imaginación, dentro de la 22º Feria Internacional del Libro de Bogotá

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QUEREMOS ROCK

Sólo disfrútalo.

Una de las grandes del Jazz: Billie Holiday